焊枪的蓝焰熄了。凌啸龙放下工具，手指在电路板边缘擦过，沾了层黑灰。他没擦，直接将外壳扣回干扰装置，拧紧四颗螺丝。屋内煤油灯晃了一下，影子贴在墙上，像一尊不动的铁像。
他起身，走向门边。手搭上门把前，停了一瞬。窗外天光已大亮，草叶上的露水晒干了，远处山脊线清晰可见。那点反光没再出现，但他知道有人在看。不是一个人，是好几双眼睛。
他推门出去，工装裤兜里揣着笔记本和半截铅笔。西北角围栏昨夜焊死了，带刺铁丝拉得笔直，接电网的接口用防水胶缠了三层。他蹲下检查地基，土还没踩实，脚印杂乱。送奶工的车辙印停在五十米外，车头朝镇上，停留时间比平时长了两分十四秒。
那人走时没打招呼。
凌啸龙站起身，往东坡走。路过鸡棚，公鸡跳上木桩，扑腾翅膀。他脚步没停，一直走到瞭望台下。台阶还是昨天的吱呀声，他一步步上去，站在平台中央，手扶粗木栏杆。
视野拉开。
西林静，北坡空，谷口无车。但第三天了，每天上午十一点十七分左右，一辆皮卡会从南道绕上来，慢得不像路过。车窗 tinted，看不清人脸，车牌是蒙大拿州的，不属于本地牧场主。它沿着外围土路走一圈，有时停在高地处，停留三到五分钟。
昨天车上下来一个人，拿着相机模样的东西对准牧场。今天还没来。
他知道这是开始。
回到地面，他沿着围栏走了一圈，记下车牌号，画了行车路线，写进笔记本。然后去工具房拎出一桶机油，准备给拖拉机换滤芯。刚拧开盖子，阮红玉养的那条蛇在墙角动了一下，吐信。
他动作没停。
半小时后，镇上杂货铺的老李骑着摩托来了。他把车停在门口，摘下头盔，脸上有汗，眼神躲闪。他没进屋，站在台阶下说：“油不卖了。”
凌啸龙抹了把脸上的机油，抬头。
“不是我不卖。”老李声音压低，“汤姆森放话，谁给你供燃油、零件，就断他家的冷链合同。镇上六家店，没人扛得住。”
凌啸龙点头，把桶盖拧回去。
“还有……”老李犹豫了一下，“昨晚有人往你西林扔石头，砸了鸡棚顶。不是野孩子，是成年男人的手劲。他们想让你睡不好。”
“知道了。”凌啸龙说。
老李没多留，转身跨上摩托，发动前看了眼储物间方向。门缝里露出半截铁链，是他昨天拖人时留下的痕迹。他没说话，油门一轰，走了。
凌啸龙站在原地，听引擎声远去。然后他转身进屋，关上门，灯没开。他在桌前坐下，掏出笔记本，翻到新页，写下一行字：
**他们怕了，所以要赶我走。**
笔尖顿住。他盯着这行字，没划掉，也没继续写。外面太阳正高，照得木桌发烫。他知道镇中心那家酒馆现在是什么场面——角落卡座，几个穿皮夹克的地痞混进去，跟西装革履的富豪碰杯；桌上摊着地图，有人拍桌子说“不能再让他待下去”；有人冷笑说“打退特工算什么，战火迟早烧到我们头上”。
他也知道接下来会发生什么。
燃油断供，零件限购，镇上报社会登一篇“危险分子盘踞荒野”的报道，配张模糊照片。白天有人在外围游荡，夜里扔石头、敲铁皮、放狗吠。他们不会动手打人，不会留下证据，只是持续施压，耗他的精神，逼他主动离开。
这不是战斗，是围困。
他合上笔记本，放在桌角。煤油灯还亮着，火苗稳。他盯着那点光，右手慢慢握紧，又松开。掌心旧伤裂过，新茧叠着老茧，摸上去像砂纸。
他没动。
风从窗缝钻进来，吹动一页纸，是昨天画的行车路线图。皮卡的轨迹画了三道，重合度极高。下次来，应该还是这个时间。
他站起来，去墙角取下猎枪，检查弹仓，装入两发鹿弹。然后放进柜子，锁好。转身时，目光扫过铜符——它安静躺在工具箱旁，没有发烫，没有震动。
他没碰它。
他知道他们在看，他在等。
等他们把网撒满。
等他们以为他已经动摇。
等他们自己先动。
