风起，草叶晃动了一下。
凌啸龙站在空地中央，手落回腰间护具上，目光钉在山脊线那片起伏的轮廓。他没动，对方也没动。装甲车藏在谷口岔路后，引擎未启，连排气管都没冒烟。死寂压下来，比刚才的枪声更沉。
他低头看了眼脚边摔碎的通讯器，屏幕上的红光终于熄了。八个人横七竖八躺在地上，有的蜷着腿抽搐，有的脸朝下趴着不动，鼻孔下淌出的血在尘土里洇成暗块。他走过去，逐个探了脉搏。都活着，呼吸乱但没断。不是他手下留情，是董海川掌意收得及时——最后一掌打出时，他听见自己骨头缝里“咔”了一声轻响，像绷到极限的弓弦松了半寸。
他抬脚，把摔坏的通讯器踢进墙角排水沟。塑料壳撞上铁管，溅起一串水花。然后他转身，走向屋檐下的水缸。
木盖掀开，水面映出他的脸。眼底泛红，下颌咬得发紧，额角还挂着汗和灰。他掬起一捧冷水泼在脸上，水顺着脖颈流进工装领口，凉得他肩头一缩。再抬头，倒影已经晃开，只看见一双没松下来的眼睛。
他环顾四周。牛栏里的马匹安静吃料，草屑从嘴角垂下；鸡群在围栏边刨食，一只公鸡扑棱翅膀跳上木桩；厨房烟囱飘出细烟，是阮红玉早上来过留下的火种。一切如常。可他知道，这不是结束。
他绕到侧院，把五个还能喘气的特工拖进废弃储物间。门锁是从旧马厩拆下来的铁扣，他用扳手拧死。剩下三个昏迷重的，直接扛到牲口槽后，盖上干草。做完这些，太阳刚爬上东坡，照得牧场木牌上的“灵葫”二字发白。
他站在门前，伸手抚过牌子边缘那道深疤。刀痕，三年前白人帮派砸场子时留的，一直没补。指腹摩挲过去，木刺扎进皮肤，他没缩手。这地方不能丢。爷爷交到他手上的时候说过一句话：“地在，根就在。”
他转身，重新往屋顶瞭望台走。
台阶是粗木钉的，踩上去吱呀响。他一步步上去，站定在昨晚立身的位置。视野拉开，西林、北坡、谷口全收进来。瞄准镜反光没了，但东侧林缘传来一阵极轻的嗡鸣——不是鸟叫，也不是风穿叶，是旋翼切空气的声音。他眯眼盯了十秒，看见树冠上方一道银线一闪而没，快得像错觉。
无人机换班了。
他从怀里掏出铜符，贴在掌心。冰凉的金属压着刚愈合的掌纹，没有震动，没有灼烧感。系统没反应。他也不指望它。董海川的劲还在经脉里游丝般窜着，右腕深处隐隐发烫，像有根针扎在血脉尽头。他闭眼，靠意志往下压，一口浊气从牙缝里挤出来。
“这才刚开始。”他说。
声音不高，落在风里就散了。
他下楼，脚步稳，背脊直。路过工具房时停下，拎出一卷带刺铁丝和一把钳子。围栏西北角昨天被特工踩塌一段，他今天要焊死。接电网，改红外频率，把陷阱埋深半尺。活要干实，防要防到底。
他走到门前，蹲下检查接线盒。手指刚碰上螺丝刀，忽然停住。远处山脊线上，又有一点反光闪了半秒——不是瞄准镜，是镜头，带变焦的那种。他在拍。
凌啸龙没抬头，手继续拧螺丝。一圈，两圈，拧紧。他知道他们在看。他也知道他们很快还会来。这次是八个人，下次可能是二十个，带重武器，或者干脆炸了这条路。
他站起身，拍掉裤腿上的灰，推门进屋。
咔哒一声，门锁落下。
屋内光线暗，他没开大灯，只拧亮桌角一盏煤油灯。影子打在墙上，像块不动的石头。他拉开工具箱，取出电路板和焊枪，打开干扰装置外壳。焊嘴点火，蓝焰腾起，他低头对准接口，手稳得没一丝抖。
窗外，朝阳正照满整个牧场。
窗内，灯影下的人正在改线路。
