煤油灯没点，堂屋的通风口透进一线斜光，照在凌啸龙脸上。他坐着，手搭在铜符上，右腕绷带下的纹路微热，未激发，也未退。耳朵听着风，草叶扫地，远处山脊鸟鸣三声，停了。
他知道，来了。
西林方向的沙土带，细而匀，踩上去会留痕。他没去查，但知道有人动过。凌晨三点十七分，风向转南，沙粒扬起的角度变了。他从通风口望出去，草尖压弯的弧度不对。
监控画面还在播。录像机循环着那个假象：他在长椅上翻身，咳嗽，坐起喝水，再躺下。影子投在墙上，马厩灯亮着，像是他在喂马。三十公里外的雷达站里，那群人盯着屏幕，以为他还蒙在鼓里。
他们错了。
凌啸龙起身，动作轻，没踩地板接缝。他掀开厨房活板门，钻进地下储藏室。防风灯早熄了，他摸黑走到通风口下方，贴墙蹲下。这里听得到院外动静，又不会被红外扫到。
四个人从西林进来，走得很慢，压低身子。第一个踩中沙土，脚印清晰。第二个绕到围栏缺口，剪铁丝的钳子刚碰上，左脚踏进草皮——陷坑塌了半边，绊线拉响铃铛。
“叮！”
声音不大，但在夜里像刀划布。
凌啸龙右手握紧短刃，左手摸到墙角的牛筋绳。铃声是号。
仓库后门的铁桶应声坠落，“哐当”一声砸在门框上，木门震开，惊得两名特工回头。东墙配电箱旁，浸油的棉布被短路火花点燃，火苗窜起，浓烟翻滚，堵住了退路。
五人小组乱了阵型。
一个持枪的往马厩冲，想借阴影掩护靠近主屋。凌啸龙从储藏室冲出，贴着墙根绕到侧翼，甩手将牛筋绳上的坠石掷出。石头带着绳索飞过水桶上方，正中那人手腕。枪落地，他闷哼一声，踉跄后退。凌啸龙抢步上前，一脚把枪踢进水桶，沉底，消了声。
第二名特工举电击棍扑来，凌啸龙矮身闪过，反手用短刃逼其后撤。那人退得急，踩中陷坑边缘，草皮再次塌陷，整个人摔进坑里，肩撞土壁，弹药包散开。
剩下两个在西林出口徘徊，想突围。可燃烧的油桶封了路，火光映红树干。一人试图绕行，头顶横梁突然松动，一根腐木掉落，擦过手臂，划出深口。他惨叫一声，捂臂后退。另一人掏通讯器求援，刚按下键，一块飞石砸中设备，屏幕碎裂，火花四溅。
没人说话。
凌啸龙站在围栏高处，右脚踩在横木上，身影钉在火光与暗影交界处。他没追，也没喊。只是盯着那几人拖着伤员，翻墙逃走。动作狼狈，夜视仪丢了两个，无线电全毁，破门工具落在陷坑边。
他们走得很急，连同伙掉在地上的战术手套都没捡。
风卷着烟往西林吹。火势渐小，只剩焦味弥漫。凌啸龙跳下围栏，走到水桶边，伸手入水，捞出那把枪。湿透了，扳机卡死。他随手扔进草堆。
然后他转身，走回主屋。
堂屋依旧空荡。地图摊在桌上，铅笔写的“等他们来”三个字还在。他拿起铜符，贴回胸口内袋，右腕绷带微微渗血，但不重。他坐下，闭眼，呼吸放慢，耳朵仍开着。
远处山脊，一辆黑色越野车驶离林道，车灯未开，沿着坡底疾行。
凌啸龙没睁眼。
他的手指在桌面上轻轻敲了一下，像在数心跳。
阳光切过门槛，照在桌角的弹壳上。
它静静躺着，沾着泥。
