天亮了。萧衍站在摘星楼下，抬头看着楼顶。瓦片上的露水还没干，在晨光里闪着光。
周铁山站在他身后，刀扛在肩上。
“还上去吗。”
“不了。”
“那走吧。”
萧衍没走。站在原地，抬头看着楼顶。看了很久，风吹过来，把楼顶瓦片上的露水吹落了，一滴一滴往下滴，落在地上，洇开一小片水渍。
沈云裳从宫里出来，手里拿着一样东西。走到萧衍面前，递过去。
“这是什么。”
“她的发簪。银的，簪头雕着一朵花。在乾清宫地上捡的。”
萧衍接过来。银簪发黑了，簪头雕的花看不清是什么花。握在手心里，凉的。
“收着吧。”
萧衍把发簪塞进怀里。怀里又添了一样东西。
苏魅儿的尸体在棺材里。棺材在槐树下面，土填平了，和周围的地一样。
萧衍站在槐树下面，看着那块地。从怀里掏出那块布——给她擦手的那块，染了黑血，洗不掉了。蹲下去，把布放在地上，用石头压住。
站起来。
“走吧。”
周铁山跟在他身后。两个人一前一后，走出城外，走进城里。京城的街道上人多了，铺子开门了，卖早点的摊子冒热气。百姓看见萧衍，不认识。看见周铁山，认出来了。
“周将军！”
周铁山没应。继续走。
走到皇宫门口，萧衍停下来，回头看着城外。城墙上站着士兵，刀枪在日光下反光。城墙外面是田野，田野外面是山。山是青的，天是蓝的。
转过身，走进宫门。
柳如烟站在摘星楼下。手里握着扇子，没打开。从早上站到中午，从中午站到下午。周铁山从宫里出来，看见她站在楼下。
“你站了一天了。”
“嗯。”
“上去看看。”
柳如烟没动。站了一会儿，走上楼。一步一步，走得很慢。到了三楼，站在门口。屋子里空荡荡的，窗台上放着两个花托。
走过去，站在窗台前面。看着那两个花托。小的那个，花瓣全碎了，只剩花托。大的那个，两片碎花瓣还在。
伸手把大的那个拿起来。花瓣掉了，落在手心里。把花托放回窗台，把碎花瓣放在旁边。
从袖子里掏出那块蓝布，打开。三十七张纸，叠得整整齐齐。把蓝布铺在窗台上，把三十七张纸一张一张拿出来，排成一排。
看着那些名字。看了一遍。
“师父。妖妃死了。”
把纸一张一张收起来，叠好，放回蓝布里。把蓝布塞回袖子，把窗台上的花托和碎花瓣拢在一起。
转身下楼。走到楼梯口，停了一下。手在袖子里摸了摸那块蓝布。没回头。
走了。
柳如烟走出皇宫，走在京城的街道上。街上人多，她走在人群里，没人认出她。
走到烟雨楼门口。烟雨楼在京城也有分号，在城南，三层楼。门楣上的匾还没挂，用红布蒙着。她推开门，走进去。一楼空荡荡的，桌椅还没摆好，地上堆着木料。
走上楼，走到三楼。窗户关着，推开。窗外的京城在暮色里变成一道剪影，远处的城墙黑黢黢的。
从袖子里掏出那块蓝布，放在桌上。打开，三十七张纸整整齐齐。把第一张拿起来，看着上面的字——“师父张清远。景和二年三月十七。斩首。”
手指摸着那个名字。摸了很久。
把纸放回去，把蓝布叠好，塞回袖子。
站在窗前，看着外面的天。天快黑了，西边的天还剩一抹红。
她没哭。也没笑。脸上什么表情都没有。
她的复仇结束了。但她的三十七个人不会回来。
周铁山回到营房，从床底下拉出那坛酒。坛口的泥封还在，落满了灰。拍开泥封，酒香冒出来。
倒了一碗，端起来，没喝。看着碗里的酒。酒是清的，晃了晃，碗壁上挂着一层薄薄的酒液。
“老赵。你走好。”
把酒倒在地上。酒渗进土里，洇开一片深色的水渍。
又倒了一碗，端起来喝了。一口喝完，碗底朝天。把碗放在桌上，碗底磕在木面上，当的一声。
从墙上把那副盔甲取下来。铁叶擦过了，锈还在。胸口那个洞没补。把盔甲挂在架子上，看着那个洞。
“等打完仗，把这洞补上。”
把刀从桌上拿起来，刀尖拄在地上。站了一会儿，把刀插回鞘里。
走出营房。月亮出来了，照在校场上。校场上一个人都没有，空荡荡的。站了一会儿，转身回去了。
沈明远坐在刑部大堂里，面前摆着那本《孟子》。翻到“民为贵”那一页，看了一遍，又看了一遍。
从抽屉里拿出一张纸，铺在桌上。研墨，拿笔，写。
“民为贵，社稷次之，君为轻。”
写了六个字。字不大，工工整整。放下笔，把纸拿起来，吹了吹墨。
“来人。”
差役跑进来。
“大人。”
“把这封信送进宫。给陛下。”
差役接过信，跑了。
沈明远把《孟子》合上，放在桌上。站起来，走到门口。外面的天黑了，星星出来了。一颗，两颗，三颗。数到十几颗的时候，不数了。
“这天，总算要亮了。”
