他仍坐在床沿，背脊挺直，双手放在膝上，一如焚经前的姿态。屋内没有点灯，月光从窗缝斜切进来，照在空瓮边缘，泥水静置不动，像一块凝固的灰石。七枚铜钱垂在腰间，随呼吸微微晃动，发出极细的“叮”声，一声，又一声，缓慢而清晰。
那幅祭坛图还在脑中，盘坐之人枯骨无皮，双目有光，正望着他。
他知道不该再想，可那些字句已刻进骨头里，烧不掉，也埋不深。尤其是那段“引气归元”的口诀——开头几句竟与他自悟的行气法有三成相似，只是路径更陡，力道更烈。他闭眼默念，一字一句在心里过了一遍，发现并非全然荒谬。若剔除后面“取血啖髓”的邪术，单看这前段导引之法，似可疏通滞气，助丹田气旋流转更快。
他指尖微动。
不是要练，只是试一试。
他缓缓吸气，将心神沉入腹中。丹田处那团温热的气旋仍在，自吞下药丸以来便日日运转，从未停歇。他依着残经所记，以意引气，令其从丹田起，沿任脉徐徐上行。起初气流平稳，如春水过渠，滑而不滞。行至膻中时，四肢微温，掌心沁出薄汗，头脑反倒比平日清明几分。他未睁眼，只觉鼻息通畅，耳中能听见墙角蛛网被风拂动的轻响，连窗外槐树上一片叶落之声都分毫不差。
这不像害处。
他继续引导气息上行，过喉关，抵玉枕。此时气流感渐强，仿佛体内有一条久未通行的旧路被重新踩开。他略感舒畅，以为此法虽源出邪经，或可取其形而去其害，如同用药，毒草亦能救人。念头刚起，那股气忽地一顿，在玉枕处打了个旋，随即不受控地向百会猛冲。
他眉头一跳。
下一瞬，头痛如裂。
一股灼热之气直贯顶门，像是有人拿烧红的铁钎从头顶插了进去。他牙关紧咬，额角冷汗瞬间渗出，顺着鬓边滑下。他想收气归元，可意念刚动，那气非但不退，反而在颅内炸开，化作无数细流四散奔突。太阳穴突突狂跳，眼前黑斑乱闪，视线模糊刹那，仿佛看见祭坛图中那人咧嘴一笑，枯骨森然。
他猛地睁开眼。
瞳孔剧烈收缩，屋里一切轮廓都在晃动。桌角、窗棂、陶瓮的影子扭曲变形，像被火烤过的铁皮。他强压呼吸，试图稳住心神，右手食指本能地抬起来，在左掌上轻轻叩击——一下，两下，三下。动作很慢，指尖冰凉，像是在确认自己还活着。
可体内的气已经失控。
它不再循任督二脉行走，而是如脱缰野马，在奇经八脉中横冲直撞。一股冲向肝经，胁下顿时如刀绞；一股闯入脾络，胃中翻江倒海；另一股直扑心脉，心跳骤然加快，咚咚撞击胸腔，仿佛要破肉而出。他双拳紧握，指节发白，仍死守坐姿，不敢挪动分毫。他知道，此刻若起身走动，气息再乱一步，便是经脉尽断之局。
冷汗顺着脊背往下淌，浸透粗布短打，贴在皮肤上冰凉刺骨。他喉咙发紧，一股腥甜涌上，被他硬生生咽了回去。耳边嗡鸣不止，像是有千百只蜂子在颅内振翅。他闭眼调息，想以多年养成的节奏重新掌控气流，可越是用力压制，那气越如怒潮反扑，一次比一次猛烈。
他终于明白。
这不是修炼。
是反噬。
残经中的法诀根本不是为常人所设，更非延命之法，而是某种吞噬之术的引子。它先以顺畅通气诱人心动，待人深入，便借机搅乱自身生机，将身体变成一场内斗的战场。那“三代活”三字，或许根本不是祝福，而是诅咒——三代人的命，养一人不死。
他咳了一声。
没咳出血，但喉间腥味更重了。
意识开始浮沉。某一刻，他仿佛又回到三十年前那个雨夜，躺在祠堂角落，浑身湿冷，赵氏拿着扫帚赶他出门，说他是克妻的祸胎。那时他不动，也不辩，只蜷在墙角，听着屋外雷声滚滚。如今雷声没了，可体内的轰鸣更甚。他觉得自己像一具被撑到极限的皮囊，随时会炸开。
七枚铜钱在腰间轻响。
他右手颤抖着，再次抬起食指，在左掌上叩击。一下，两下，三下。动作比之前慢，几乎凝滞。这是他唯一能做的抵抗——用习惯对抗混乱，用秩序对抗崩解。他知道，一旦这个动作停下，他可能就再也找不回自己。
屋外狗叫了一声，很快又没了。
他依旧坐着，双眼微睁，目光落在地面某处。那里有一小片月光，形状像块碎瓦。他盯着它，不敢移开。只要还看得见这片光，他就还没彻底陷入黑暗。
可体内的气越来越狂。尾闾处忽然一烫，一股热流猛然上冲，直贯督脉，撞向百会。他脑袋“嗡”地一声，眼前骤然一黑，意识断了一瞬。恢复时，嘴里已全是血腥味。他没擦，也没动，只是把牙齿咬得更紧。
他知道现在不能倒。
不能喊。
不能惊动任何人。
他是一家人眼中的老农，是陈家最不起眼的赘婿，是那个扫院子都费劲的老病夫。若今夜传出他吐血癫狂，明日必有使者再来，查根问底。他可以死，但不能死得引人怀疑。他必须活着，哪怕是以这种近乎崩溃的方式。
他尝试最后一次调息。
深吸，沉气，引流向丹田。
可那气根本不听使唤。它像是有了自己的意志，在经络中横冲直撞，所过之处，五脏六腑皆如被碾过。他额上青筋暴起，太阳穴突突跳动，冷汗汇成细流，顺着下巴滴落在地。第一滴落下的时候，声音很轻，“嗒”地一下，像铜钱落地。
第二滴落下时，他右手食指再次抬起。
一下，两下，三下。
动作几乎僵硬，像是从泥里拔出来的一样。
他知道，自己正在失去对身体的掌控。
但他还醒着。
他还记得自己是谁。
他是陈默，是陈久，是那个吃过祖宗骨灰拌饭的人，是活过八百余年的长生者。他曾见过王朝更迭，瘟疫横行，亲人离世，家族兴衰。他隐忍如龟，藏锋如土，只为在这世间多活一日，再活一日。
可此刻，他第一次感到恐惧。
不是怕死，而是怕失控。怕自己不再是自己，怕那幅祭坛图中枯骨之人，终有一日真的从画里走出来，顶着他的脸，穿着他的衣，坐在他的床沿，对着后人微笑。
他咬破舌尖。
一阵剧痛让他瞬间清醒。
眼前黑斑退去些许，呼吸稍稍平稳。他趁此机会，将全部心神沉入丹田，试图以原始气旋为锚，重新拉回乱窜之气。可那气旋虽在，却已变得躁动不安，仿佛也被外来之力污染。他拼尽最后一丝清明，守住心神，不敢再试引导，只求稳住现状。
屋内寂静如初。
陶瓮里的泥水未动。
窗缝的月光偏移了一寸。
他仍坐在床沿，背脊挺直，双手放在膝上，冷汗淋漓，面色苍白泛青，呼吸急促而浅薄。七枚铜钱静静垂着，不再晃动。唯有右手食指，偶尔在左掌上轻轻叩击一下，像是在回应某种无人听见的节奏。
他知道，自己已陷入走火入魔之境。
但他还醒着。
他还活着。
他没有动。
