麦子种下去半个月，东坡上冒出了嫩绿的芽。
苏轼每天早上第一件事就是去地里看麦苗。蹲在田埂上，一根一根地数，数完了站起来拍拍手，说一句“又多了几根”。我不知道他是怎么数的，几十亩地，几千几万根苗，他每一根都当回事。
“先生，麦子要多久才能收？”
“明年夏天。”
“那还有大半年。”
“大半年怎么了？”
“大半年都待在这里？”
他看了我一眼。“不然呢？跑得掉吗？”
我被他噎了一下，没接话。
“苏姑娘，你是不是待不住了？”
“不是。我怕先生待不住。”
“我待得住。”他站起来，看着那片麦田，“这块地，我花了钱买的。麦子是我亲手种的。苗是我一根一根看着长出来的。它们不走，我也不走。”
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那天下午，苏轼说要筑屋。
“筑屋？这茅屋不是住得好好的吗？”
“这是临皋亭，朋友的。住不久。”他指着东坡东边的一块空地，“那边，我找了一块地，盖几间瓦房。以后就住那里。”
“先生有钱盖瓦房？”
“没多少，但够盖几间小的。不盖大的，不盖好的，能住人就行。”
他带着我去看那块地。在东坡东边，离长江更近，站在空地上能听到江水声。地上长满了野草，还有几块大石头。
“这块地，是先生买的？”
“买的。便宜。”
“多少钱？”
“不说钱。说了你心疼。”他蹲下来，用手扒开野草，露出下面的泥土，“土还行，不湿。盖三间正房，一间灶房，一间柴房。前面种花，后面种菜。”
“先生连花都想好了？”
“想好了。菊花。陶渊明那种。”
我看着他蹲在地上的背影，肩膀很宽，脊背很直，不像一个被贬官的人，像一个正要安家的人。
“先生，我帮你筑屋。”
“你会什么？”
“不会。但可以学。”
他站起来，拍了拍手上的泥。“那你搬石头。那些大石头，搬到地边，垒墙脚用。”
我走到一块石头前，弯腰去搬。石头埋在土里，纹丝不动。我使了吃奶的力气，脸憋得通红，石头只晃了一下。
苏轼走过来，蹲下来，双手扣住石头底部，一发力，石头翻了个身，滚到地边。
“不是这样搬的。先挖开周围的土，把石头摇松，再滚。不能用蛮力。”
他教我怎么挖土、怎么摇石头、怎么用撬棍。我学着他的样子，找了一块小一点的石头，挖土、摇松、滚。石头果然动了，虽然慢，但一寸一寸地往地边挪。
“对，就是这样。”他说，“不急。一块一块来。”
那一天，我们搬了十几块石头。我的手又磨破了，但这次没有起泡——皮已经硬了，结了一层薄茧。
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第二天，苏轼去找人帮忙。他从镇上叫了两个木匠，一个瓦匠，还有一个老头，说是专门打地基的。几个人站在空地上比划了半天，在地上画了线，打了桩。
“苏姑娘，你去烧水。干活的人要喝水。”
我蹲在临时搭的灶台前烧水。苏轼和那些人一起挖地基、和泥、垒石头。他脱了外袍，只穿一件短衫，袖子卷到肩膀，露出的胳膊晒得黝黑。他和瓦匠一起搬石头，和木匠一起锯木头，和老头的抬夯，喊着号子，一下一下地把土夯实。
他什么都会。什么都干。
中午休息的时候，我端水过去。他接过碗，一口气喝干，又倒了一碗，递给瓦匠。
“先生，你以前盖过房子？”
“在眉山老家的时候盖过。跟我爹学的。”
“先生会的东西真多。”
“不多。都是被逼的。”他坐在木料上，擦了擦汗，“在京城的时候，什么都不会。到了黄州，什么都会了。”
“为什么？”
“因为没人帮你。不会，就学。学不会，就饿死。”
他说这话的时候带着笑，但我听出了那根刺。一个曾经站在朝堂上的人，现在蹲在泥地里垒石头。不是他愿意，是不得不。
“先生，你会回京城的。”
“也许吧。”他站起来，“但回京城之前，先把这房子盖好。”
下午，木匠开始上梁。苏轼爬上去帮忙，站在架子上，接过木匠递来的大梁，对准位置放下去。梆的一声，梁落槽了。
“好！”木匠喊了一声。
苏轼站在架子上，居高临下看着我，咧嘴笑了。
“苏姑娘，你看，这房子能立住了。”
我仰着头看他，阳光在他身后，把他的脸映成了剪影。
“先生小心，别掉下来。”
“掉不下来。这梁是我放的，稳着呢。”
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晚上，工人们走了。苏轼坐在新垒的墙脚上，看着还没盖好的房子，沉默了很久。月亮升起来了，照在石墙上，把石头的影子拉得很长。
“苏姑娘。”
“嗯。”
“你说，这房子能住多久？”
“先生住多久，它就住多久。”
“我要是走了呢？”
“下一个被贬来的人接着住。”
他笑了一下。“你又说这种话。”
“因为是真的。房子盖好了，就不会空着。总有人要住。”
他低头看着自己满是泥巴的手。
“苏姑娘，你知道吗？我在京城也有房子。很大，很气派，院子种满了花。但那不是我的房子。”
“那是谁的？”
“是那个叫‘苏轼’的人的。那个会写诗、会做官、会被皇帝召见的苏轼。那个苏轼住在那里，不是这个苏轼。”
“那这个苏轼住在哪里？”
他抬起头看着月亮。
“这个苏轼，住在黄州。住在这块还没盖好的房子里。住在一块石头、一根木头、一把土里。”
他站起来，拍了拍屁股上的灰。
“走吧。回去做饭。明天还要上梁。”
我跟着他往回走。月光照在土路上，白花花的，像撒了一层盐。
第二天，正梁上了。瓦匠开始盖瓦，木匠做门窗。苏轼在灶房里忙了一上午，做了一大锅红烧肉，请工人吃。肉端上桌的时候，所有人都动了筷子。
“好！”瓦匠拍了一下大腿，“这个肉，比京城馆子的还香！”
“这叫东坡肉。”苏轼说。
“东坡肉？”木匠嚼着肉，含糊不清地问，“哪个东坡？”
“东坡，就是这块地。”苏轼指着外面，“我种地的那块。”
几个人都笑了。
“苏先生，”瓦匠说，“你这手艺比当官的好。”
“那是。”苏轼给自己夹了一块肉，“当官没当好，种地也不能种孬了。”
我坐在旁边，看着他们笑、吃、说，心里忽然很暖。这个人在黄州，没有朋友，没有俸禄，没有前途。但他请几个工人吃一顿肉，就能让他们笑得这么大声。
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【触发隐藏成就：“筑屋”——诗人与宿主共同建造了诗人在黄州的安身之所。】
房子盖了七天。三间正房，一间灶房，一间柴房。不大，墙是土夯的，屋顶是瓦，门窗是松木的。站在门口，能看到长江。
苏轼站在院子里，四周看了看。
“还差一样东西。”
“什么？”
“名字。”
他想了想，走到灶房里，找了一块木板，用刀削平了，在上面写了三个字。
我把木板接过来看——“雪堂”。
“为什么叫雪堂？”
“因为下雪的时候，这里最好看。雪落在屋顶上，落在院子里，落在长江里。白茫茫一片，干净。”
“先生喜欢干净？”
“喜欢。人心太脏了，看看雪，洗一洗。”
他把木板钉在门框上，退后两步看了看，点了点头。
“好了。从今天起，我就住在雪堂了。”
他转过头看着我。“你也住。那间小的给你。”
他指了指东边那间厢房。不大，但有一扇窗，窗口朝着长江。
“先生，我住不了太久的。”
“住一天是一天。”他说，“你帮了我这么多，住在这里是你该的。”
那天晚上，苏轼在新灶房里做了一顿饭。红烧肉、炒青菜、煮鱼汤。鱼是江里捞的，青菜是地里拔的。他破天荒地拿出了两副筷子，摆好了碗，倒了两碗酒。是他自己酿的酸酒，但今天喝着，好像没有那么酸了。
“苏姑娘，敬你。”他端起碗。
我也端起碗，碰了一下。
“敬先生。”
“敬新房子。”
“敬东坡。”
“敬麦子。敬豆子。敬菊花。”
我们一碗一碗地喝，把酸酒喝出了甜味。
“苏姑娘。”
“嗯。”
“你知道我为什么要在黄州盖房子吗？”
“为了住。”
“不只是为了住。”他看着窗外，月光照在长江上，水面银光闪闪，“是为了让这个地方，变成我的。”
“先生的意思是……”
“刚来黄州的时候，我觉得自己是客人。被赶来的，迟早要走的客人。盖了房子，就不是客人了。主人。住自己的房子，种自己的地，喝自己的酒。谁也赶不走。”
他端起碗，喝了一大口。
“皇帝也赶不走。”
我没有说话。
月亮从窗口照进来，落在他的脸上。他的眼睛很亮，比月亮还亮。
“先生，你会写一首词。‘夜饮东坡醒复醉，归来仿佛三更。’”
他端着碗，愣了一下。
“什么？”
“梦到的。先生喝醉了，回来敲门，没人应。先生就站在门口听江水声。”
他沉默了很久。
“这倒像我做的事。”
“因为就是先生做的事。”
他没有再问。把碗里的酒喝完，站起来，走到门口，看着长江。
“苏姑娘，你梦里的那首词，还有吗？”
“还有。‘长恨此身非我有，何时忘却营营。’”
“‘长恨此身非我有，何时忘却营营。’”他念了一遍，点了点头，“是我想说的话。”
他转过身。
“你这个人，真的见过我的后半生。”
我没有回答。他也没有追问。
“睡觉吧。”他说，“明天还要去东坡锄草。”
他走进正房，灯灭了。
我站在雪堂的院子里，月光洒了一地。
长江水声哗啦哗啦的，从西往东。
