碎石路一直往前，通向一处歪斜的铁丝网缺口。凌啸龙没停下，踩着干硬的土块往前走，鞋底发出咔咔的声音。他右腕上的绷带又渗出血，颜色比之前更深了，布条黏在皮肤上，走路时扯得伤口疼。肩胛骨那里还酸胀着，昨晚从警局逃出来，今天中午又和打手搏斗，一直没时间休息。
他在围栏边站住，抬头看外面的荒野。
前面空荡荡的，风卷着尘土贴地吹过。左边灌木不动，右边坡顶的枯树下也没人影。他侧耳听了一下——没有车声，没有人说话，连鸟叫都没有。这地方太安静了，不太对劲。
他没直接进屋。绕着围栏外走了一圈，靴子在松软的地上留下一深一浅的脚印。昨夜滚下来的石头还在原地，麻绳网断了半截，挂着个铃铛，玻璃碎片插在泥里，反着光。他蹲下，用手抹开浮土，检查地面。没有新的脚印，只有他自己刚才留下的，还有昨天那些枪手的杂乱痕迹。
确定没人埋伏后，他才转身走向木屋。右手一直按在腰间的铜符上，手指一张一合，像抓着什么重要的东西。
屋檐下有块旧磨刀石。他掏出左轮枪，卸下弹巢，把剩下的六颗子弹一颗颗拿出来，放在窗台晒太阳。然后拿起旁边的猎刀，开始磨。刀刃在石头上来回推，发出沙沙声，节奏很稳。他的眼睛却没看刀，而是盯着远处三公里外的山脊线。
那边闪了两下光。
是望远镜。有人在观察。
他没停手，继续磨刀，直到刀面能照出他眉毛的轮廓。收好刀后，他退进屋里，躲在窗帘后的阴影里，盯着山脊看了半小时。之后再没闪光出现。
他回到桌前，打开一张发黄的牧场地图。用笔在几个高坡、沟谷和树林边缘画了三个圈，那是最容易藏人的地方。接着他把子弹分成三份，分别藏进不同位置——一份缝进工装夹层，一份塞进靴筒，最后一份压在枕头下面。枪上了保险，靠在门后的墙角。
手腕伤口又裂开了。他解开绷带，血已经结成黑痂，但边缘还在渗。他从柜子里拿条干净布重新包扎，没涂药。喝下半壶冷水，喉头动了动，坐在门边的木凳上闭眼休息。
七分钟后，他突然睁眼，目光直直看向窗外。
一切如常。风吹的方向没变，草也照常摇晃。但他知道，不能相信这种平静。
天快黑了，他起身点了两盏煤油灯，一盏放前窗台，一盏放后窗。灯芯挑高，光影晃动，像是屋里有人走动。做完这些，他爬上屋顶阁楼，掀开一片瓦，对着主路方向。铜符贴在掌心，冰凉冰凉的。
他靠着横梁坐下，腿微微弯曲，随时可以跳起来。眼睛透过瓦缝，盯着远处的弯道。今天那里经过一辆皮卡，开得很慢，不像路过。还有一次电话突然断了，打不通镇上的接线台。这些都不是偶然。
夜彻底黑了。
星星挂在天上，冷光照在屋顶。围栏东边的缺口还没补，风吹进来带着干草味。他没动，也没睡。手指一直抠着铜符边缘，指甲一遍遍划过上面的刻痕。
远处公路传来引擎声。
一辆黑色轿车缓缓驶过弯道，车灯亮着，速度很慢。它没有拐进来，也没停车，只是慢慢向前开，尾灯在黑暗中拉出两条红线，最后消失不见。
他没眨眼。
身体一直紧绷，像随时要冲出去。
屋里的灯还在晃。
可阁楼上的人，早就不在灯光下了。
