车轮碾过碎石路，像在碾碎命运的骨节。
凌啸龙靠在皮卡后厢，不动如山。阳光刺得黄土翻腾，远处山脊如刀削斧凿，割裂天幕。他左手指尖轻叩膝头，两下，不疾不徐，仿佛在为这小镇倒计时。
右腕绷带之下，八卦纹路悄然发烫，似有真龙欲破皮而出。那是昨夜杀三人时觉醒的力量，是系统躁动的征兆——但它不敢响，不敢显形。因为它的主人，不需要它来决定生死。
他右手压住左腕，掌心一落，热意顿熄。
不是压制，是镇压。
这具身体里流淌的，从来不是什么狗屁金手指赐予的神力，而是他自己一刀一枪杀出来的命格！昨夜北坡三具尸体还温着，喉骨碎裂的角度、麻绳铃铛响前三秒的风向、枪手换弹那零点七秒的破绽……全在他脑中刻成战报。他是猎手，不是猎物。
而现在，他们请他“做客”警局。
呵。
皮卡停稳，前门深灰砖楼矗立如墓碑。铁门包着锈皮，岗亭玻璃后枪管反光，高窗内站个制服警察，腰杆挺得像根钉子——装模作样。真正的警察不会站得那么直，那是等戏开场的演员。
警长下车，帽子一扶：“到了。”
凌啸龙没动。
他先整袖口，将绷带彻底藏进衣襟；再抬手抚胸，铜符贴肤，寒意入髓——这是他的信物，不是护身符，是曾斩断十八条命河的凭证。
然后，他开门。
一只脚落地，动作慢得像是施舍时间。可就在这一瞬，眸光扫过门厅：左侧接待台死角三个，右侧走廊埋伏两人，天花板通风口藏麦克风，墙上挂钟指针停在九点十七——精确到秒的监控节奏。
他起身，站定，双手垂落，缓步前行。
每一步都像踩在空气的脉搏上。警长落后半步，不敢近身。两名警员从侧门闪出，一个拿本，一个空手，看似随意，实则封死左转路线。
可笑。
凌啸龙嘴角微不可察地扬了扬，径直走向长椅，坐下，地契夹于腿上，双手交叠，宛如守宝。
“审讯室在准备。”警长说。
凌啸龙点头，不语。
他翻开地契副本，纸页平整，字迹清晰。可眼角余光顺着纸面反光上移——身后那面墙，单向镜，微蓝无影。但他看见了，镜角一丝波动，像是有人刚屏住呼吸。至少四个观察者，藏得好，藏不住心跳。
他咳了两声，低而短。
声音落下，回音从头顶通风口坠下，延迟半拍，带嗡鸣。这房间做过声学处理，外听内，内不知外——非法拘禁的老把戏。
他放下纸，指尖在膝盖轻敲一下。
如同敲门。
走廊尽头脚步起，轻，却稳如更漏。一个便衣走出，西装不合身，右手插内袋，肩线偏左——枪在怀里，姿势生硬。他在拐角假装看表，视线却像钩子，一次次往这边甩。
凌啸龙抱紧地契，低头，像怕丢。
警长从办公室出来，手里多了份文件，边走边翻，走到一半忽然抬头：“你很安静。”
凌啸龙抬眼，目光如冷铁出鞘。
“没什么好说的。”他嗓音不高，却让整个大厅骤然一静，“该讲的，路上已经说了。”
“你不紧张？”
“我守的是自己的地。”他缓缓起身，双目直视，“又不是偷来的。”
话音落，背脊如剑出鞘，笔直如裁。警长嘴角抽了抽，终究没笑，转身朝审讯室走：“准备好了。你先坐会儿，马上叫你。”
门关上。
凌啸龙仍坐在原地，手压地契，不动分毫。目光低垂，盯着地面砖缝——一道划痕，鞋跟磨出，位置精准，是有人反复踱步留下的习惯轨迹。他记下。
抬头，通风口下电箱编号，记下。
单向镜右侧那个红点，摄像头，记下。
他数呼吸，七次。
然后，缓缓抬头，直视单向镜深处。
他知道，他们在看。
于是他也看回去。
手指在膝上，轻轻敲了两下。
这一次，不是节奏。
是宣战。
