老仓曹是在旬日那天被腰斩的。
旬日，秦法规定的行刑日，咸阳东市的黄土被血浸得发黑，像一块吸饱了水的抹布。周野没有去，令史没让他去，但少府的杂役们回来传话，传得像风一样快："东织室那个独眼老头，腰断了，还没死透，在地上爬了两丈远，肠子拖了一地，嘴里喊着儿子的名字。"
周野坐在阿房宫的残材堆里，手里攥着一根算筹。算筹是乌木的，冰凉。他听着那些传话，手指无意识地摩挲着算筹边缘，摩挲了整整一个时辰。
然后，他把算筹折断了。
咔嚓。一声脆响，像骨头。
老仓曹的儿子。
那个在陇西当兵的百夫长。
现在应该已经戴上镣铐了。
令史把玉佩给老子看的时候，就已经知道会这样。他不是威胁，他是预告。
周野把断成两截的算筹扔进残材堆，像扔两截断指。他站起身，瘸着腿，走向少府最偏僻的那间库房——那是存放"库底"的地方，也是杂役们顺手牵羊的暗角。
他蹲在墙角，从一块松动的青砖后面摸出一个陶罐。陶罐很小，是某个工匠随手捏的次品，罐口用破布塞着。他掀开布，倒出一堆东西——几十枚半两钱，几枚刀币，还有一小块碎金。金是他在核账时，从"损耗"里抠出来的：某次令史赏的残羹，某次东市掾吏塞的"茶钱"，某次从差数零头里顺走的铜钉换的。
他数了三遍。八百六十二钱。碎金约二两。
不够。远远不够。琉璃说改户籍要三千钱，或者一匹蜀锦。
周野把钱攥在手心，攥得铜钱边缘割进掌纹。他盯着陶罐看了很久，然后做了一件自己都没想明白的事——他把钱揣进怀里，把陶罐塞回青砖后面，瘸着腿，走向了东市。
东市的掾吏是个四十多岁的中年人，左脸有块青记，像被人揍了一拳。他坐在一间漏雨的棚子里，面前摆着笔墨和空白木牍，专门给人写契约、改文书、通门路。
周野把碎金和铜钱拍在案几上时，掾吏的眼皮抬了抬。
"改籍？"他问，声音像砂纸。
"改，"周野说，"舞籍，改成……商籍。或者隶籍。只要不在少府名册上。"
掾吏没立刻接钱。他用笔杆敲了敲案几："谁？"
"西厢舞姬，琉璃。"
掾吏的笔杆停住了。他抬起头，左脸上的青记在阴暗里像一块淤青："西厢的？少府的舞姬？"
"是。"
"令史大人知道？"
"不知道，"周野的声音硬得像骊山的石头，"所以找你。你改完，她出少府，进东市，从此是良民。令史问起来，就说暴病死了，或者说被教习打残了，卖去永巷了。随你怎么编。"
掾吏笑了。那笑容里没有温度，只有一种"看见肥羊"的审视。
"三千钱，"他说，"或者一匹蜀锦。你这些，不够。"
"我只有这些，"周野把碎金往前推了推，"八百六十二钱，碎金二两。剩下的……我补。每月补，从月钱里扣。"
"你没有月钱，"掾吏戳穿他，"库丁七是杂役，杂役没有月钱，只有口粮。你拿什么补？"
周野的手指僵住了。
老子拿什么补？
老子只有这条命。
"我帮你核账，"周野突然说，声音压得很低，"少府的账，东市的账，任何人的账。我算数好，眼睛毒。你改户籍，我帮你把账做平。差数，损耗，天灾——我都能算成你想要的样子。"
掾吏的笔杆在案几上敲了三下。嗒、嗒、嗒。
然后他站起身，走到棚子口，左右看了看，放下帘子。
"三天，"他说，"三天后来取木牍。木牍上写的是'琉璃，商籍，东市织户女'。取的时候，带剩下的钱。带不来……"他顿了顿，"这木牍就是烧火纸。"
周野把钱和碎金推过去。掾吏收了，没数，直接塞进袖中。
"还有，"掾吏在帘子边停住，"少府的舞姬，不是你想救就能救的。令史大人把她献上去，是献给人情，不是献给你这种瘸子。你改她的籍，等于改令史大人的账。令史的账，比你的命硬。"
周野没说话。他瘸着腿，转身走出棚子。
阳光很毒，毒得像骊山的太阳。他走在东市的土路上，怀里空荡荡的，只有一枚铜钱漏在破衣的缝隙里，硌着他的肋骨。
老子倾尽了。
倾尽了积蓄，倾尽了胆气，倾尽了从骊山爬出来攒下的每一条命。
就为了换一张木牍。
就为了让她不当枕头。
他走回少府时，西厢的丝竹声正响到最高处。那是教习在逼琉璃练《采薇》的最后一段，玉板敲得急，像催命。
周野站在西厢外的回廊下，没有进去。他的手伸进怀里，摸了摸空荡荡的内袋——那里曾经藏着饴糖、糖纸、铜牌、陶片。现在糖给了琉璃，钱给了掾吏，只剩下铜牌和陶片，像两块硌骨的、永不愈合的疤。
值吗？
不知道。
但老子不做这个，老子是什么？
是看着老仓曹腰斩、还继续拨算筹的畜生。
是令史手里那把、随时会砍向自己的刀。
他靠在回廊柱上，闭上眼睛。脑海里浮现出琉璃在残材堆月光下跳舞的样子，那只左手像翅膀一样扬起。
引魂的桥。
老子就当一回桥。
塌了，算天灾。
三天后，周野去取木牍。
掾吏的棚子空了。人不在，案几上留着一张木牍，用石头压着。木牍上的字很潦草，但周野看得懂——"琉璃，商籍，东市织户女，少府除名。"
他抓起木牍，塞进怀里，像塞一块烧红的炭。
他瘸着腿跑回少府，不是走，是跑。右腿的剧痛像锯子，但他顾不上。他要把木牍给琉璃，要在令史发现之前，把她送出西厢，送出少府，送出咸阳。
但西厢的练舞厅里，没有人。
只有教习，坐在案几旁，手里拎着那根荆条，脸上带着一种周野看不懂的表情——不是愤怒，是某种近乎怜悯的、冰冷的嘲弄。
"找琉璃？"教习问。
周野喘着气，怀里藏着木牍，像藏着一颗炸弹："是……她在哪儿？"
"令史大人今早来过了，"教习站起身，走到他面前，"中车府令的寿宴提前了。提前到今日。琉璃……已经献上去了。此刻应该在中车府令的府邸里，换舞衣，备宴饮。"
周野的世界安静了一瞬。
不是轰然倒塌，是安静。像骊山的竖井，像铜汁浇下来之前的那个瞬间。
"不可能……"他听见自己的声音在飘，"她……她不在名册上了……她已经……"
"什么名册？"教习打断他，细长的眼睛眯起来，"少府的名册？令史大人亲手改的。令史大人说，一个左撇子，献上去也是丢人，不如……不如换个人献。但琉璃自己求令史大人，说愿意献。愿意用右手跳，愿意改，愿意听话。"
教习凑近他，呼吸里带着一股陈旧的、甜腻的香粉味："她说，有个瘸子杂役，想帮她改籍。她说，那瘸子傻，攒了半辈子钱，连蜀锦都买不起。她说，与其让那瘸子把命搭进去，不如她自己搭。至少……至少中车府令的府邸，比少府暖和。"
周野的后背瞬间湿透。
不是因为恐惧。是因为疼。一种从骨头缝里渗出来的、迟来的、钝重的疼。
她知道。
她早就知道老子在攒钱。
她早就知道老子要改她的籍。
她没有拦，没有说"别这样"。她只是在令史来召的时候，主动走了出去。她选择了更暖和的府邸，而不是老子这座、随时会塌的破桥。
教习看着他，突然笑了："你怀里藏着什么？木牍？"
周野僵住了。
"令史大人猜到了，"教习伸出手，"木牍给我。令史大人说，这木牍烧掉，就当没这回事。你周野，还是库丁七，还是少府的眼睛。木牍不烧……"她顿了顿，"你就去东市，陪老仓曹的儿子一起戴镣铐。"
周野的手伸进怀里，摸到了那块木牍。
木牍很薄，很脆，像一片枯叶。他能感觉到上面刻着的字——"琉璃，商籍"——那些笔画硌着他的指腹，像一排排小小的牙齿。
他看着教习的眼睛。那双眼睛和令史一样，细长的，冰冷的，像两条缝。
然后，他做了一件教习没料到的事。
他把木牍掏出来，凑到旁边的鱼油灯上，烧了。
火苗舔着木牍的边缘，发出噼啪的轻响。字迹在火里卷曲，变黑，化作灰烬。周野捧着那捧灰，走到排水沟边，倒了下去。
灰被水流带走，无声无息。
"告诉令史大人，"周野转过身，声音恢复了那种有气无力的、痞子式的调子，"小的不识字。小的没见过什么木牍。小的……小的只是来西厢送册子的。册子送到了，小的走了。"
他瘸着腿，走出西厢。
身后，教习的声音飘过来，像一根细线："聪明人。令史大人就喜欢聪明的瘸子。"
周野没有回头。
他的手伸进怀里，摸了摸空荡荡的内袋。那里曾经藏着木牍，藏着钱，藏着饴糖，藏着所有他以为能换一条命的东西。
现在，只剩下铜牌和陶片。
和一颗、被他自己亲手烧掉的、灰白色的、再也拼不起来的心。
