他们跑了三天。
三天里，杭州城全城戒严。日本人发了通缉令，画像贴得到处都是。画像上的脸不像周朴之，但名字没错：周朴之，共党特务，格杀勿论。
他们躲在城西一家染坊的地窖里。染坊老板是老沈的人，每天送饭送水，从不问话。地窖里堆着染料桶，空气里弥漫着一股刺鼻的化学味道，熏得人眼睛疼。
周朴之靠着一只木桶，怀里揣着那张地图。地图上还剩三个点：上海、南京、苏北。三个人。他必须赶在日本人之前找到他们。
但他出不了杭州城。
城门加了岗，进出都要查路条。城墙上也加了哨，一到晚上探照灯来回扫。下水道的出口也被堵了，有人守在那儿，二十四小时轮班。
“他们在等你。”郑平安说。
周朴之点点头。
日本人知道他在杭州。知道他要出城。知道他会往下一个地方走。他们在每一个出口都布了网，等着他自投罗网。
“那怎么办？”郑平安问。
周朴之没有说话。他看着那张地图，看了很久。
“不出去。”他说。
郑平安愣了一下。
“不出去？”
“不出去。让他们以为我还在城里。”
“然后呢？”
周朴之指了指地图上的上海。
“从这儿绕。”
郑平安看着那条线。杭州往东，过嘉兴，到上海。一路上要穿过三道封锁线，两个县城，一条大江。没有路条，没有车，没有船。靠两条腿走，少说也要十天。
“走不到。”郑平安说。
周朴之把地图折好，塞进怀里。
“走得到。”
---
那天夜里，他们从染坊后门溜出来。
城里比白天还安静。街上没有人，只有巡逻的脚步声，一下一下，从巷子口传过来。探照灯从城墙上扫过来，把整条街照得雪白，又暗下去，又扫过来。
他们贴着墙根走，从一条巷子摸到另一条巷子。每走几步就要停下来等一等，等巡逻的过去，等探照灯扫过去，等心跳慢下来。
走到城东，他们拐进一条死胡同。胡同尽头是一堵高墙，墙上有铁丝网，墙下堆着些破砖烂瓦。
周朴之踩着那些砖瓦往上爬。砖瓦不稳，哗啦一声塌下来。他挂在半空，手指抠着墙缝，指甲盖都翻起来了。郑平安在下面托着他，把他往上推。
他翻过墙头，又伸手把郑平安拉上来。两个人挂在墙头，铁丝网划破了衣服，划破了手，血一滴一滴往下掉。
墙那边是一条河。不宽，但很深。他们跳下去，水冰凉刺骨，淹过头顶。他们憋着气往下游漂，漂了很远才敢冒出头来。
岸上是庄稼地。玉米已经收了，只剩下一片光秃秃的秆子，在月光下白惨惨的。
他们爬上岸，趴在泥地里，大口喘气。
身后，杭州城的灯火越来越远。
周朴之翻过身，看着天上的月亮。月亮很圆，照在他脸上，照出满脸的泥和血。
“走。”他站起来。
郑平安跟在后面。
他们走进那片玉米地里。
---
走了五天。
五天里，他们白天躲在庄稼地里，夜里赶路。饿了就啃干粮，渴了就喝沟里的水，困了就找个草垛眯一会儿。周朴之的脚磨出了血泡，泡破了又磨，磨了又破，最后变成一层硬硬的茧子。
第六天夜里，他们到了嘉兴。
嘉兴城比杭州小，但守得更严。城门关了，城墙上全是灯，巡逻的人比杭州还多。
周朴之站在城外，看着那些灯。
“过不去。”郑平安说。
周朴之没有说话。他看着城墙，看了很久。
“有别的路吗？”他问。
郑平安摇摇头。
他不知道。
周朴之蹲下来，从怀里掏出地图。月光下看不清，但他不需要看。那些路，那些桥，那些渡口，他早就记住了。嘉兴往东，只有一条路。过桥，过江，到上海。
但那条路被堵死了。
“往回走？”郑平安问。
周朴之摇摇头。
往回走，就是回杭州。回去就是死。
“往北走。”他说。
郑平安愣了一下。
“北？上海在南边。”
周朴之点点头。
“我知道。绕过去。”
---
他们往北走。
走了两天，到了一个小镇。镇子不大，但有一个渡口。渡口边停着几条船，船夫蹲在岸上抽烟，看见他们，抬起头。
“过江？”
周朴之点点头。
“多少钱？”
“一个人两块。”
周朴之从怀里掏出四块银元，递过去。船夫接过来，咬了咬，揣进怀里。
“上船。”
船很小，破得厉害。船夫撑着竹篙，船离了岸。江水浑黄，流得很急。周朴之坐在船头，看着对岸越来越近。
船到江心，船夫忽然停下。
周朴之看着他。
船夫没有看他。他看着水，看着船帮，看着船底渗进来的水。
“你是周朴之？”他问。
周朴之的心跳漏了一拍。
“不是。”
船夫笑了。那笑容很短，短得像江面上的月光晃了一下。
“别怕。我不是日本人。”
周朴之没有说话。
船夫从怀里掏出一样东西，扔过来。
一张纸条。
周朴之接住，打开。
上面只有一行字。是老沈的笔迹。
“他是自己人。”
周朴之看着那张纸条，看了很久。
然后他抬起头，看着船夫。
“你叫什么？”
船夫摇摇头。
“没有名字。叫我老船就行。”
周朴之点点头。
“老船，你知道上海那边的情况吗？”
老船沉默了一会儿。
“知道。有人在等你。”
周朴之的心跳漏了一拍。
“谁？”
老船看着他。
“你要找的人。”
---
船靠了岸。
对岸是上海。但不是上海市区，是郊区。一片荒地，远处有零零星星的灯火。
老船把船拴在岸边，跳下来。
“往前走，五里外有个村子。村口有棵银杏树，树下有间瓦房。敲门，说老郑让来的。”
周朴之点点头。
“谢谢你。”
老船摇摇头。
“不用谢。老郑救过我的命。我欠他的。”
他转身跳上船，撑着竹篙，船慢慢漂远了。
周朴之站在岸边，看着那条船消失在黑暗里。
他想起老郑说过的话。
“有些人，活着就是为了还债。”
他以前不懂。
现在懂了。
---
五里路，走了半个时辰。
村子到了。很小，十几户人家，黑漆漆的，没有灯。村口果然有一棵银杏树，树下果然有一间瓦房。
周朴之走过去，敲门。
敲了三下。停一停。又敲两下。
门开了。
里面站着一个人。
一个男人。四十来岁，穿着灰布长衫，戴着一副圆框眼镜。他站在门口，手里端着一盏油灯，火光映在他脸上，照出眉目间的清瘦。
他看着周朴之。
周朴之也看着他。
“你是周朴之？”男人问。
周朴之点点头。
男人侧开身。
“进来。”
---
屋里很暗。只有一盏油灯，放在桌上。桌上摊着一张地图，和之前那些不一样。这张地图更大，更详细，上面标满了记号。
男人在桌边坐下，指了指对面的椅子。
“坐。”
周朴之坐下。郑平安站在门口，没有进来。
男人看着他，看了很久。
“你从杭州来？”
周朴之点点头。
“陈三呢？”
周朴之沉默了一会儿。
“死了。”
男人没有说话。他摘下眼镜，擦了擦镜片，又戴上。
“日本人杀的？”
周朴之点点头。
“你怎么知道？”
男人看着他。
“因为上海也死了人。”
周朴之的心跳漏了一拍。
“谁？”
男人从桌上拿起一张纸条，递过来。
纸条上只有一行字。
“老赵死了。日本人干的。”
周朴之攥着那张纸条，攥得手在发抖。
又死了一个。五个了。阿英。老李。老吴。老陈。老刘。沈月娥。老钱。陈三。老赵。
他数了数。
七个。不，不止七个。还有那些他没见过的人，那些他不知道名字的人。
都死了。
“剩下的呢？”他问。
男人从地图上点了两个点。
南京。苏北。
“还剩两个。”
周朴之看着那两个点。
“一个在南京，一个在苏北。”
男人点点头。
“南京那个，叫王德厚。苏北那个，叫孙家栋。”
周朴之记住了这两个名字。
“他们知道吗？”
男人摇摇头。
“不知道。但他们快知道了。”
周朴之等着。
“日本人也在找他们。在南京，在上海，在苏北。每一个地方都有人。比我们的人多。”
周朴之攥紧了拳头。
“那怎么办？”
男人看着他。
“你得抢在他们前面。”
周朴之站起来。
“我现在就走。”
男人摇摇头。
“你走不了。”
周朴之看着他。
“为什么？”
男人指了指窗外。
“因为有人在外面等你。”
周朴之走到窗边，推开一条缝。
外面黑漆漆的，什么都看不见。但他听见了脚步声。很轻，很多，从四面八方围过来。
“多少人？”他问。
男人沉默了一会儿。
“十几个。”
周朴之的背上冒出一层冷汗。
“日本人？”
男人点点头。
“日本人。跟了你一路了。”
周朴之转过身，看着郑平安。郑平安站在门口，一只手揣在怀里，握着那把枪。
“还有子弹吗？”周朴之问。
郑平安点点头。
“三发。”
三发。十几个人。三发子弹。
周朴之看着那个男人。
“有后门吗？”
男人摇摇头。
“没有。”
周朴之没有说话。
脚步声越来越近。踩在泥地上，噔噔噔响。有人在低声说话，日语，听不清说什么。
周朴之从怀里掏出那把枪。老郑的枪。用了三年，一直没用过。
他检查了一下弹夹。五发子弹。加上郑平安的三发，八发。
八发子弹。十几个人。
不够。远远不够。
“往哪儿跑？”他问。
男人指了指屋顶。
“从那儿。”
周朴之抬起头。
屋顶是茅草搭的，很薄，一捅就破。
“上去之后呢？”
男人从床底下摸出一根绳子，扔过来。
“从后墙下去。墙外面是河。跳进去，往下游游。三里外有个渡口，有人接应。”
周朴之接住绳子。
“你呢？”
男人摇摇头。
“我走不了。”
周朴之看着他。
“为什么？”
男人笑了。那笑容很短，短得像油灯晃了一下。
“因为我是他们的目标。”
周朴之愣了一下。
“你就是王德厚？”
男人点点头。
“我就是王德厚。”
周朴之愣住了。
他看着这个男人。四十来岁，清瘦，戴眼镜，像个教书先生。不像一个地下党，不像一个在名单上的人，不像一个被日本人追杀了三年的潜伏者。
“你为什么不走？”
王德厚看着他。
“走了，你们就走不了。”
周朴之攥紧了拳头。
“你——”
“别说了。”王德厚打断他，“快走。”
外面传来敲门声。很重，很急，像是在砸门。
王德厚把油灯吹灭。
屋里一片漆黑。
“快。”他低声说。
郑平安踩上桌子，爬上屋顶。茅草被他捅出一个洞，月光从洞口照进来。
周朴之把绳子扔上去。郑平安接住，翻上屋顶，把绳子拴在房梁上。
周朴之爬上桌子，回头看了王德厚一眼。
黑暗中看不清他的脸。只看见一个模糊的轮廓，站在那儿，一动不动。
“走。”王德厚说。
周朴之抓着绳子，往上爬。
身后，门被砸开了。
灯光涌进来，照得屋里一片通明。
周朴之听见有人用日语喊叫。听见凳子翻倒的声音。听见拳头打在肉上的声音。
他没有回头。
他翻上屋顶，趴在茅草上，往下看。
院子里站着十几个人。手电筒的光到处乱晃，照在墙上，照在树上，照在王德厚脸上。
王德厚被两个人按在地上。脸上全是血，眼镜掉了，不知道摔到哪儿去了。
有人用中文问他：“周朴之在哪儿？”
王德厚没有说话。
那人踢了他一脚。又踢了一脚。
“周朴之在哪儿？”
王德厚咳了两声，咳出一口血。
“不知道。”
那人蹲下来，捏着他的下巴。
“你再说一遍。”
王德厚看着他。月光照在他脸上，照出满脸的血，照出那双眼睛。那双眼睛很亮，亮得不像一个快死的人。
“不知道。”
那人站起来，从腰间拔出枪。
周朴之趴在屋顶上，看着那把枪。他想喊，想叫，想跳下去。但他的手被郑平安死死攥着，动不了。
枪响了。
王德厚的身体抖了一下，不动了。
周朴之闭上眼睛。
他听见有人用日语说了几句话。听见脚步声往外走。听见手电筒的光渐渐远了。
然后，什么都没有了。
只有风，吹过屋顶，吹得茅草沙沙响。
---
周朴之趴在屋顶上，一动不动。
他的脸埋在茅草里，嘴里全是泥土的味道。
郑平安蹲在他旁边，一只手攥着他的胳膊，攥得他生疼。
“走。”郑平安低声说。
周朴之没有动。
“走！”郑平安使劲拉他。
周朴之抬起头。
月光下，院子里躺着一个人。
王德厚。四十来岁，戴眼镜，像个教书先生。
他死了。
替他死了。
像沈月娥一样。像老吴一样。像陈三一样。像那个难民一样。像那个叫周朴之的年轻人一样。
替他死了。
周朴之站起来，抓着绳子，从后墙滑下去。
墙外面是河。河水浑黄，流得很急。
他跳进去。
水冰凉刺骨，瞬间淹过头顶。
他憋着气往下游漂。
耳朵里全是水声，什么都听不见。
但他听见了一句话。
王德厚说的最后一句话。
“不知道。”
他不知道周朴之在哪儿。不知道那份名单在哪儿。不知道那些人在哪儿。
但他知道一件事。
他得死。
得替周朴之死。
得让周朴之活着。
周朴之在水里漂着，漂了很久。
他不知道漂了多远。不知道漂到哪儿了。不知道自己还活着没有。
他只听见那句话。
“不知道。”
一遍一遍，在耳朵里响。
