队伍是在午后遇到那群人的。不是赵铭先看到的，是他的马。马耳朵竖起来，鼻子喷着白气，蹄子在雪地上刨着，不肯往前走。赵铭勒住缰绳，手按在刀柄上。他的手指在敲着。一下，一下，又一下。前方什么都没有。只有雪，只有白，只有一片看不到尽头的荒原。但风里有味道。不是雪的味道，不是土的味道，是人的味道。汗味、血腥味、还有一股很浓的、像是几天没洗澡的酸臭味。很多人。但不是活人的味道，是快要死的人的味道。
赵权策马走上来，手按在刀柄上。他没有说话，只是侧过头，看着前方。他的眼睛眯起来了，是那种在战场上磨出来的警觉。他闻到了。他也闻到了。
“公子，前方有人。”他的声音很低，很沉。
“多少人？”赵铭问。
赵权没有立刻回答。他在听。风从前方吹过来，带着那股浓烈的、刺鼻的人味。还有别的声音——咳嗽声，呻吟声，牙齿打颤的声音，有人在骂，有人在哭。不是嚎啕大哭，是那种从喉咙里挤出来的、像是什么东西在漏气的声音。
“至少三百。”赵权说。“但不是来杀我们的。”
赵铭转过头看着他。赵权没有看他，只是看着前方那片白茫茫的雪地。
“他们是被人赶来的。”赵权的声音很低，低得像是在对自己说。“听声音，已经冻死了很多。”
赵铭没有说话。他一夹马腹，马迈开了蹄子。七百个人跟在他后面，走进了那片白茫茫的雪地。马蹄踩在雪地上，咯吱咯吱响。走了大约三里路，他看到了那些人。
二百三十个人，挤在一起，蹲在雪地里。没有帐篷，没有篝火，没有粮食，没有水。只有身上那件破破烂烂的棉袄，和手里那把生了锈的刀。棉袄是湿的，雪水浸透了，冻成了冰壳，裹在身上，硬邦邦的，像一层壳。他们的嘴唇是紫色的，脸上没有血色，手指肿得像萝卜，有的已经黑了，是冻坏了的。他们的眼睛是凹下去的，是那种好几天没有吃东西、好几天没有睡觉之后才会有的凹法。
他们不是老百姓。赵铭一眼就看出来了。他们的手上有茧子，是握刀握出来的。脸上有疤，是刀砍出来的。有的人少了耳朵，有的人少了手指，是被人砍掉的。他们是贼寇。是山上的匪，是被人从窝里赶出来的匪。
他们看着赵铭，眼睛里没有杀意，没有匪气，只有一种很奇怪的东西——是绝望。是那种知道自己要死了、但不知道什么时候死的绝望。
赵铭勒住马，看着这些人。他的手指在刀柄上敲着。赵权从马上下来，走到那些人面前。他蹲下来，看着最前面的那个人。那个人四十多岁，脸上有一道很长的疤，从左眉拉到右腮，肉翻着，已经结了痂。他的嘴唇是紫色的，干裂了，血从裂口里渗出来，冻成了冰碴子。他的眼睛是闭着的，嘴唇在动，像是在说什么。赵权凑近了听。那个人的声音很轻，轻得像是在梦呓。
“冷……好冷……”
赵权站起来，转过身，走到赵铭面前。
“公子，是贼寇。”他的声音很低，很低。“附近山上的。三百人，三天前被人从寨子里赶出来的。让他们在这里等，等公子经过，杀了公子。他们不敢反抗，也不敢不尊令。”
他顿了一下。
“在这等了三天。没有吃的，没有喝的，没有火。冻死了七十个人。剩下的，也快死了。”
赵铭骑在马上，看着那些人。他的手指在刀柄上停住了。三百个贼寇。被人从寨子里赶出来，在雪地里等了三天，冻死了七十个，还剩二百三十个。他们不是老百姓，是匪，是杀过人、抢过东西的匪。但此刻他们蹲在雪地里，像一群被赶出窝的野狗，瑟瑟发抖，等死。
赵铭的手指又开始敲了。“他们为什么不走？”他问。声音很平，平得像是在说今天的天气。
赵权沉默了一会儿。
“赶他们来的人，比他们狠。”他说。“走了，死得更快。不走，至少还能多活几天。”
赵铭没有说话。他骑在马上，看着那些人。那些人也在看他。他们的眼睛里有恐惧，有绝望，有一种“终于来了”的东西。他们站起来。不是一起站的，是一个一个地站。有的站不起来，腿冻僵了，跪在雪地里，用手撑着地，慢慢地、一点一点地站起来。有的站起来了，又倒了，身边的人去扶，扶不起来，两个人一起倒在雪地里。二百三十个人，站起来的不到两百个。他们手里握着刀，刀是锈的，有的已经断了，只剩半截。刀柄上缠着布条，布条是黑的，被血浸透了，洗不掉了。他们看着赵铭，看着赵铭身后的七百个人，看着那些铁甲，那些刀，那些马。他们的眼睛里没有匪气。只有绝望。
赵铭拔刀了。赵安的刀，卷了刃的刀，被血浸透了的刀。刀身在阳光下泛着暗红色的光，像一块烧红的铁。他把刀举起来，刀尖对着天空。阳光照在刀上，反着刺眼的光。那二百三十个人看着那把刀，看着那个骑在马上的人，看着那个人的眼睛。那双眼睛里没有愤怒，没有仇恨，只有一种很冷的、很稳的、像是在说“我知道”的东西。
“送他们上路。”赵铭说。声音很轻，轻得像是在说今天的天气。
七百个人动了。不是冲，是走。慢慢地，稳稳地，像一堵移动的墙，朝那二百三十个人推过去。铁靴踩在雪地上，发出整齐划一的声响。轰，轰，轰。甲片碰撞的声音，刀鞘敲击马鞍的声音，旗帜在风中猎猎作响的声音，所有的声音混在一起，像一条河，从这头流向那头。
对面，那二百三十个人没有跑。不是不想跑，是跑不动了。三天没有吃东西，三天没有喝水，三天没有睡觉，他们的腿是软的，手是抖的，眼睛是花的。他们只是站在那里，看着那堵墙越来越近，越来越近。最前面的那个人，脸上有疤，四十多岁，手里举着一把断刀。刀是锈的，刀刃上全是缺口。他的手在抖，刀在手里晃来晃去，但他没有放下。他看着赵铭，眼睛里有恐惧，有绝望，有一种认命了的东西。他的嘴唇在动，像是在说什么。风把他的声音吹过来了，断断续续的，像一根快要断的线。
“别让我们白等……”
赵铭听到了。他的手指在刀柄上停住了。他看着那个人，看着他那把断了半截的刀，看着他那双凹下去的眼睛，看着他嘴唇上冻住的冰碴子。他的手握紧了刀柄，指节泛白。然后他松开了。不是放下了，是松开了。手指从刀柄上抬起来，垂在身侧。他看着赵权。赵权也在看他。
赵权没有说话。他拔出刀，转过身，面朝那二百三十个人。他把刀举起来，刀尖对着天空。阳光照在刀上，反着刺眼的光。他的嘴唇动了一下，像是在说什么。然后他的手挥下去。
七百个人冲上去了。不是走，是冲。铁靴踩在雪地上，发出雷鸣般的声响。刀光在阳光下闪着，像一片银色的海。
那二百三十个人没有跑。他们举起了刀，朝赵铭冲过来。不是想杀他，是想死。是那种知道死定了、不如死得像个样子的想死。他们的刀是锈的，手是抖的，腿是软的，跑起来一瘸一拐的，像一群快要倒下的枯树。但他们没有停。他们在跑，在喊，在举着刀，朝赵铭冲过来。
最前面的那个人，脸上有疤，四十多岁，跑得最快。他的刀举过头顶，刀尖对着赵铭的脸。他的眼睛里有泪，不是哭，是冻的。他的嘴唇在动，像是在说什么。赵铭看到了。他看到了那个人的嘴型——“对不住了”。
然后刀到了。不是那个人的刀，是赵权的刀。赵权从马上跃下来，一刀劈在那个人的肩膀上。刀砍进了骨头里，拔不出来。那个人没有倒，他伸出左手，抓住了赵权的刀背。手指被刀刃割破了，血淌下来，滴在雪地上。他没有松手。他看着赵权，眼睛里有一种很奇怪的东西——不是恨，是谢。
赵权拔出刀。那个人倒下了。他的眼睛还睁着，看着天空，看着那片灰白色的天空。他的手里还握着那把断刀，没有松开。他的嘴唇还在动，像是在说什么。但声音太轻了，轻得被风声盖住了。
第二个人到了。第三个人。第四个人。第五个。十个。二十个。五十个。一百个。他们像潮水一样涌上来，又像麦子一样倒下。刀砍进肉里的声音，骨头碎裂的声音，惨叫声，骂声，哭声，混在一起，像一首地狱的歌。血把雪染红了，在阳光下泛着暗红色的光。
七百个人对二百三十个冻了三天的人，不是打仗，是屠杀。但那些贼寇没有跑。他们冲上来了，一个接一个地冲上来了。有的人刀掉了，就用拳头打。有的人手断了，就用牙咬。有的人腿断了，就爬着过来，用手抓赵铭的马腿。
那匹跟随赵铭征战多年的战马，竟然被这股求死的蛮力拽得停住了蹄子，不安地打了个响鼻。赵铭低下头，看着那个爬过来的人。那个人二十多岁，脸上全是血，分不清是自己的还是别人的。他的腿断了，骨头从皮肉里戳出来，白花花的，看着瘆人。他爬到了赵铭的马前面，伸出手，抓住了马缰绳。他的手指肿得像萝卜，有的已经黑了，是冻坏了的。但他没有松开。他抬起头，看着赵铭。他的眼睛里有泪，不是哭，是冻的。他的嘴唇在动，像是在说什么。赵铭听到了。
“给个痛快的……”
赵铭没有说话。他拔出刀，不是砍头，而是一刀刺穿了那人的胸膛。刀锋透背而出，带出一蓬热血，洒在雪地上。
那个人的身体软了下去，手松开了缰绳。
战斗结束了。从开始到结束，不到一刻钟。二百三十个人，全部死了。没有一个活口。七百个人站在尸堆中间，刀上还在滴血。没有人说话，没有人笑，没有人欢呼。他们只是站在那里，看着那些尸体，看着那些被血染红的雪，看着那些还睁着眼睛的死人。
赵铭翻身下马。他的腿软了一下，扶住了马鞍，站稳了。他走到那个人面前——脸上有疤，四十多岁，第一个倒下的人。他的眼睛还睁着，看着天空。他的手里还握着那把断刀，没有松开。赵铭蹲下来，看着他。这个人不是老百姓，是贼寇。是杀过人、抢过东西的贼寇。但他被人从寨子里赶出来，在雪地里等了三天，冻了三天，饿了三天的，然后被人逼着来送死。他知道自己会死。他还是来了。不是因为他想杀赵铭，是因为他的家人在那些人手里。赵铭伸出手，把那个人的眼睛合上了。手指碰到眼皮的时候，还是温的。
他站起来，转过身，走回马旁边。翻身上马。左臂在疼，背上的十道鞭痕也在疼。他垂在身侧的左手，在微微地颤抖。但他站着。背挺得很直，直得像他腰里的刀。
“走。”他说。
七百个人跟在他后面，走过了那片被血染红的雪地，走过了那些死不瞑目的尸体，走上了那条通往皇都的路。赵铭没有回头。他只是走。往南走。往皇都的方向走。他的手指在刀柄上敲着。一下，一下，又一下。那是赵安的习惯。也是他的习惯。风从北边吹过来，带着血腥味和雪沫子，打在他脸上，凉凉的。他没有擦。他只是走。
身后，那片雪地上，二百三十具尸体躺在血泊中。他们的刀还在手里，眼睛还睁着，看着天空。风把雪吹过来，一点一点地盖在他们身上。先盖住脚，再盖住腿，再盖住身子，最后盖住脸。
赵权策马走在赵铭身边，没有说话。他的刀上还有没擦干净的血，他没有擦。他只是骑在马上，看着前方那片白茫茫的雪地。
“公子。”他忽然开口。声音很沉，像是压着什么火气。
“嗯。”
“那些贼寇，是被人从寨子里赶出来的。赶他们的人，就在附近的山头上，看着。”
赵铭的手指在刀柄上停住了。
“看着？”
“是。他在看我们杀他们，也在看我们杀人。”
赵铭没有说话。他抬起头，看着远处的山头。那里什么都没有，只有雪，只有白。
“记住了。”赵铭的声音很轻，轻得像是在对自己说。
“末将记住了。”
赵权没有再说话。他只是骑在马上，手按在刀柄上，看着前方。雪又开始下了，很小，很细，像盐一样洒下来。打在脸上，凉凉的。赵铭没有抬头。他只是走。往南走。往皇都的方向走。往那个在暗处赶人来送死的人的方向走。
