西南方向，云山之巅，岚山圣地。
雪已经下了三天三夜。不是那种温柔的、一片一片落的雪，是那种狂暴的、像要把整座山埋起来的雪。风从峰顶灌下来，砸在大殿的琉璃瓦上，发出噼噼啪啪的声响。殿外的松树被压弯了腰，枝头的雪时不时塌下一块，砸在地上，闷闷的一声响。
大殿里没有点灯。不是没有灯，是点了也会被风吹灭。只有殿中央站着的一个人，和一盏搁在他脚边的油灯。油灯的火苗很小，只有豆大，在风中晃来晃去，把他的影子拉得忽长忽短，在墙壁上像一只挣扎的鬼。
他站在大殿中央，一动不动。四周的黑暗中，坐着十二个人。看不见他们的脸，只能看到轮廓——有的胖，有的瘦，有的佝偻着背，有的挺得像一杆枪。他们是岚山圣地的十二位长老，是这片天下最有权势的十二个人。但他们此刻只是坐在黑暗中，像十二尊石像，等那个人开口。
那个人穿着一件深色的袍子，不是道袍，不是官服，是一种他们都没见过的样式。窄袖，束腰，下摆很短，像是为了方便行动。他的帽子压得很低，看不清脸，只看到一个苍白的下巴。他的手里捏着一封信。信纸很白，白得像外面的雪。信封上盖着印，朱红色的，在昏暗的灯火中泛着暗红色的光。印的一角露在外面，隐约能看到半个字——不是汉字，是另一种文字。掖国的文字。
他没有打开信。他只是捏着它，捏了很久。油灯的火苗跳了一下，他的影子在墙上晃了一下。然后他的手指松开了。信从他掌心飘落，落在那盏油灯上。火苗舔上纸边，发出“嗤”的一声轻响。纸边卷起来，发黑，发黄，然后烧起来了。火舌舔着纸面，舔着那些字迹，舔着那方朱红色的印玺。纸在火中变形，卷曲，最后化成一团灰烬，落在油灯里，落在他的脚边。
“执行吧。”
他的声音很轻，轻得像是一片叶子落在水面上。但在大殿里，这个声音比外面的风雪声还清楚。十二个长老听到了。他们没有动。他们只是坐在黑暗中，像十二尊石像。然后——他们动了。不是一起动的，是一个一个地动。最左边的那个人站起来，转过身，消失在黑暗中。他的脚步很轻，轻得像是一只猫踩在雪地上。然后是第二个，第三个，第四个。一个接一个地，他们站起来，转过身，消失在黑暗中。没有人说话，没有人回头，没有人问“执行什么”。他们只是站起来，走，消失。
大殿里空了。只剩下那个人，和那盏快要烧干的油灯。他站在那里，看着那些长老消失的方向，看了很久。然后他低下头，看着油灯里的灰烬。灰烬还是热的，红红的，像快要熄灭的炭。他伸出手，把灰烬捻起来，放在掌心。灰烬很烫，烫得他的手指缩了一下。但他没有扔掉，只是看着那些灰烬在掌心慢慢变冷，变黑，变成一把粉末。
“开始了。”他低声说。声音很轻，轻得只有他自己能听见。
他抬起头，看着殿外。殿外的雪还在下，风还在吼。什么都看不到，只有白，一片死寂的白。但他看的方向，不是山下的镇子，不是西南的平原，是北方。是皇都的方向。是赵铭正在走的方向。
“希望有用。”他说。
风吹过来，把他的话吹散了。油灯灭了。大殿里暗了。只有雪，只有风，只有一个人站在黑暗中，看着北方。
赵铭是在那天傍晚看到雪的。不是那种零零星星的、像是在试探的雪，是那种铺天盖地的、像要把整个世界埋起来的雪。大朵大朵的雪花从灰白色的天幕上倾倒下来，砸在地上，砸在马背上，砸在人身上。风从北边吹过来，带着雪沫和冰碴子，打在脸上，冷得像刀子。
赵铭勒住马，抬起头，看着那片灰白色的天空。雪太大了，大到看不清前面的路。他眯着眼，只能看到一片白，一片死寂的白。他的左臂还在疼，昨晚被刀刃切开的口子还没有完全愈合，每动一下就在肉里搅一下。他的背上有十道鞭痕，军医的药把它们变成了十道冰凉的印记，贴在他的脊背上，像十只永远按在那里的手。他没有皱眉。他只是看着那片雪，看着那条被雪埋了一半的路。
“公子。”周叔的声音从旁边传来，很低，很沉，“雪太大了。马走不动了。”
赵铭低下头，看着脚下的雪。雪已经没过马腿了，马每走一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去，再拔出来。马的喘息声很重，很急，像一只快要累死的狗。他转过头，看着身后的七百个人。他们骑在马上，甲胄上全是雪，眉毛上全是雪，胡子上全是雪。他们的脸被风吹得通红，嘴唇干裂，眼睛眯成一条缝。但他们没有一个人停下，没有一个人坐下，没有一个人躺下。他们只是骑在马上，看着赵铭，等着他的命令。
“继续走。”赵铭的声音很平，平得像是在说今天的天气。
他一夹马腹，马迈开了蹄子。雪太深了，马走得很慢，每一步都要用很大的力气。车轮碾过积雪，发出咯吱咯吱的声响，在风雪中显得格外沉闷。板车上的尸体盖着白布，白布上又盖了一层雪，已经看不清原来的颜色了。赵铭骑在马上，走在队伍最前面。他的左臂垂在身侧，血从伤口里渗出来，滴在雪地上，一滴，一滴，又一滴。很快就被雪盖住了，什么都看不到。
风越来越大了。不是那种一阵一阵的风，是那种持续的、像一堵墙一样压过来的风。风从北边吹过来，带着雪沫和冰碴子，打在脸上，打得生疼。赵铭的眼睛眯成了一条缝，只能看到前面几步远的地方。雪把路埋了，把脚印埋了，把一切痕迹都埋了。天地间只有白，一片死寂的白。和一片黑。七百个人的黑影，在白色的风雪中，像一群快要被吞没的蚂蚁。
赵铭的手指在刀柄上敲着。一下，一下，又一下。那是赵安的习惯。赵安焦虑的时候会敲刀柄。赵铭不知道自己什么时候学会了这个动作，也许是在那十几天的逃亡路上，身体比脑子先记住了。他听着自己敲刀柄的声音，听着马蹄踩雪的声音，听着风在耳边呼啸的声音。他的左臂在疼，背上的十道鞭痕也在疼，他的鼻子在流鼻涕，眼睛在流泪。他没有擦。他只是骑在马上，看着前面那片白茫茫的雪，手指在刀柄上敲着。
雪越下越大了。不是大朵大朵的雪花，是那种细密的、像沙子一样的雪。风把它们吹起来，打在脸上，像针扎一样。赵铭的马打了一个趔趄，前蹄陷进了雪里，马脖子往前一栽，赵铭的身体跟着往前倾了一下。他攥紧了缰绳，稳住了。马把前蹄拔出来，继续走。但走得更慢了。
“公子。”周叔的声音从后面传来，很低，很哑，“马不行了。再走下去，会累死的。”
赵铭勒住马。他回过头，看着身后的七百个人。他们的马也在喘，很重，很急。有的马嘴里吐着白沫，有的马腿在抖，有的马鼻子在流血。人也好不到哪里去。他们的嘴唇干裂，脸上全是雪，分不清哪个是雪哪个是肉。他们的眼睛眯成一条缝，看不到里面的神色。但他们没有一个人说停下。他们只是骑在马上，看着赵铭，等着他的命令。
赵铭没有说话。他抬起头，看着天。天是灰白色的，看不到太阳，看不到云，只有一片死寂的白。他不知道现在是什么时辰，不知道走了多远，不知道前面还有多少路。他只知道雪很大，风很冷，马很累，人也很累。但他不能停。停了，就会被雪埋住。埋住了，就起不来了。
“继续走。”赵铭说。
他转过身，一夹马腹。马迈开了蹄子，踩进雪里，拔出来，再踩进去，再拔出来。车轮碾过积雪，发出咯吱咯吱的声响。板车上的尸体被颠得晃来晃去，白布滑下来一角，露出里面一只僵硬的手。手指还保持着握刀的姿势，怎么都伸不直。赵铭没有回头。他只是骑在马上，看着前面那片白茫茫的雪，手指在刀柄上敲着。风在吼。雪在下。七百个人在风雪中走着，像一群快要被吞没的蚂蚁。赵铭走在最前面，背挺得很直，直得像他腰里的刀。他的左臂在疼，背上的十道鞭痕也在疼，他的鼻子在流血，眼睛在流泪。但他没有停。他不能停。停了，七百个人就没了。他只是在走。往南走。往皇都的方向走。往那片他不知道能不能走到的方向走。
身后，西南方向，云山之巅，岚山圣地。那个人还站在大殿里，看着北方。雪落在殿外的台阶上，落在琉璃瓦上，落在松枝上。风在吼，雪在下。他站在那里，一动不动，像一棵种在石头缝里的树。他的手垂在身侧，掌心还有那把灰烬。已经凉了，黑了，风一吹就散了。
他张开手。风吹过来，把灰烬吹散了。吹向北方，吹向皇都的方向，吹向赵铭正在走的路。
“天元唯尊，重开天地。”他低声说。声音很轻，轻得只有他自己能听见。
风把他的话吹散了。雪还在下。
这场暴风雪既是自然界的考验，也是权力斗争的隐喻。赵铭的北上之路与岚山圣地的布局形成镜像，暗示着更大的阴谋正在酝酿。接下来可以着重描写赵铭在风雪中遇到的第一个危机，以及皇都方面对此事的反应，让两条叙事线逐渐交汇。
