晨光爬上残墙，瓦缝间漏下的光线在泥地上拉出细长的影。扫帚划过地面的声音没有停，一下接一下，贴着地皮推过去，碎石与浮土被拢向两侧，堆成整齐的弧线。
石头的手掌已经磨破，结了血痂，又裂开，渗出淡黄的水。他没看，只是换了个姿势握紧扫帚柄，继续扫。动作比昨日稳了些，节奏也出来了，每一扫都压着前一扫的痕迹，不重不轻，不快不慢。
院角屋檐下，林尘睁眼。
他起身，走到院子中央，蹲下，拾起一块碎瓦，在泥地上划出三道横线。线条笔直，深浅一致，像是用尺子量过。
“三月扫地。”他说，“不准用灵，不准停歇，不准抱怨。这是你第一课。”
石头停下动作，低头看着那三道线，喉头滚动了一下，没问为什么，也没说能不能。他只是把扫帚竖立在身前，双手扶柄，双膝一弯，重重叩首，额头触地。
林尘没扶。
他站起身，抽出腰后的断柄旧扫帚。木柄裂纹纵横，铁箍松动，却握得极稳。他抬臂，挥扫。
第一扫，尘土不起，唯见地面浮灰如刀裁般分开，划出一道直线。
第二扫，力贯肩臂，扫帚贴地而行，砖缝间的碎屑尽数归拢，不留一丝遗漏。
第三扫，收势沉静，扫帚回腰，动作落定如封存。
三扫完毕，院中地面纹理清晰，仿佛被细刃雕琢过一般。尘未扬，风未起，可空气里却有种无形的凝滞感，像是有什么东西被压进了地底。
林尘将扫帚插回腰后，声音低沉：“我当年，也是这么开始的。”
石头盯着那片被扫过的地，眼神变了。不再是初来时的忐忑与感激，而是一种沉下来的光，像井底映月，不动声色，却看得见深处。
他重新挥动扫帚，动作更沉，肩膀发力，脚跟扎地，每一下都带着校准的意味。不是为了扫净，而是为了扫对。
林尘退回屋角坐下，闭目。
气息随扫帚节奏流转，自丹田起，沿脊柱上行，过肩肘至指尖，再随呼气沉回。一遍，两遍，三遍……体内的浊气仍在冲刷，经脉尚未全通，但每一次重复，都让那股微弱的热流多走一分路径。
寅时三刻，天光渐明。
林尘起身，取自己的扫帚，开始扫院。每日三遍，从不懈怠。他扫得极慢，每一扫都像在刻字，力道均匀，轨迹固定，不多一分，不少一寸。扫帚过处，地面现出细密纹路，如同古老碑文。
老匠人坐在屋前修补木架，眼角余光一直跟着。看了三日，终于放下工具，起身去柴房取斧头。他劈柴不再图快，而是每一斧落下，都力求正中木心，声响清脆，断面平整。劈完一担，他停下来喘气，看着自己手上的茧，忽然笑了下。
另一名曾为记名弟子的年轻人原本靠墙晒太阳，嗤了一声：“堂堂修士，学杂役劳作？”可到了第五天清晨，他也拎起了水桶，一趟趟从巷口井里挑水，来回百次，脚步由虚转实，落地无声。
没人说话，也没人号召。可院子里的动静变了。扫地声、劈柴声、挑水声，全都带着一种刻意的精准，像是在练功，又像是在修行。
石头从早扫到晚。
白天人多，他扫前院；夜里人歇，他扫后角。扫帚磨秃了刷头，他就去柴房找新竹枝绑上。手掌裂开，血染帚柄，他用破布缠住手，继续扫。动作由僵硬变得流畅，眼神由急切变得沉静。
第三十七夜，月明如洗。
他扫至院角老墙，青砖缝隙积着陈年灰土。他蹲下，用扫帚尖一点点勾出杂物，反复三次。第三次划过时，胸口忽地一颤，似有暖流自肋下掠过，轻轻跳了一下，像种子破壳。
他顿住，低头按住胸口，呼吸微促。
没有灵气波动，没有异象显现，只那一瞬的悸动，随即消失。
他没出声，也没抬头看谁。只是缓缓松开手，握紧扫帚，继续扫。
第四十九日，晨雾未散。
林尘站在院中，看着整片被扫过无数次的地面。砖石纹理清晰如刻，连最细微的凹痕都被磨平边缘。他蹲下，指尖抚过一道扫痕，感受到其中蕴含的稳定力道。
他知道，石头已经过了第一关。
不是体力，也不是耐力，而是心性。那种明知无果仍坚持的狠劲，那种在重复中不生厌倦的专注——这正是凡道所求。
他起身，走向角落的柴堆，抽出一根干柴。柴身笔直，节疤少，适合做新帚。他取出短刀，削去枝杈，又用麻绳一圈圈捆扎刷头。动作缓慢，却毫不迟疑。
做完，他走回屋角，将新扫帚靠在墙边，离石头常放旧帚的位置只差半步。
石头回来时，看见了。
他没拿，也没问，只是把自己的旧帚放回原位，然后跪坐下去，对着那把新帚，叩首一次。
林尘闭目调息。
耳边扫帚声未断，一下，又一下。
巷外远处，几道身影穿街而过，脚步轻缓，目光扫视每一扇门扉。他们手中无令符，腰间无标识，可行走的路线，分明是在缩小范围。
其中一人驻足，望向这条死巷。
风吹动檐角一片枯叶，飘落泥地。
扫帚声依旧。
