雾还是压着。
宅院门前的血环没散，七道微光浮在泥地上，像谁用炭笔画歪了的圈。魂体站着，一动不动，眼珠空得能照出人影。许言的手还悬在半空，掌心那四个字已经干成黑痂，裂口发白。他没收回手，也没再问。
陈莽的工兵铲还拄在脚边，鞋底碾着一块碎石，来回搓。他不看魂，也不看地上的虫迹，只盯着神婆那扇门——门缝闭死了，刚才吐蚯蚓的地方现在平得跟墙皮一样，看不出破绽。
白璎站直了些，裙摆蹭过血环边缘，一点红雾飘起来，沾在她右脚踝上。她没拍掉，手指从裙褶里抽出来，指甲缝里有灰。刚才摩挲符纹时刮下的。
赵九川终于抬了头。湿西装贴在背上，水顺着裤管往下滴，在脚边积出一小滩。他嘴角那点冷笑还在，但眼神变了，落在那个扎红绳辫子的女孩身上，看了三秒，又移开。
许言忽然动了。
他把钢笔从口袋里掏出来，拧开笔帽，对准自己左手掌心旧伤——那道被自己咬出来的豁口——直接插了进去。笔尖戳进肉里，血立马涌出来，顺着指缝往下淌。
“嘶……”他倒抽一口冷气，但没松手。
脑子里那点模糊哭声和钟声又来了。不是耳朵听见的，是往颅骨里钻。他闭眼，把笔尾在掌心血糊里划拉几下，像是写字，又像是搅和。
三秒后，他睁眼，抬头，一步跨出血环。
“这不是祭祀。”他声音不高，但穿透雾，“是吞食。”
没人接话。
“她喝的是血酒，吃的是骨髓，炼的是长生药。”许言往前走两步，站上宅院台阶，回头扫了一眼那七个魂体，“每具身体都是新容器。魂被钉在这片土里，七年一轮回。所谓的‘福羹’，是骨头汤。所谓的‘代祭’，是换皮活着挨刀。”
他掏出兜里的草人残片——昨天从死妇屋里顺的，撕开内衬，抖了抖。
一根焦黑的指骨掉出来，卡在布缝里，还没烧干净，指甲盖大小的一截。
“看见没？这不是稻草。”他举高了，让所有人都能看清，“是孩子的手。”
村民是从村道尽头来的。
先是脚步声，踩在湿石板上，啪嗒啪嗒，一群。然后人影冒出来，穿着粗布衣，手里拎着锄头、扁担，脸上表情说不上来——不是不信，是不敢信。
一个中年女人突然冲出来，扑向那个穿蓝布褂的小女孩魂体，跪倒在血环外，嚎了一声：“我闺女……我闺女手腕也系红绳……七岁那年说去当福童，再没回来！”
男人跟着跪下，肩膀塌了，嘴里念叨：“我说怎么每年收成好了，村里就少个娃……原来是这么回事……”
另一个老头拄着拐杖，颤巍巍指着神婆的门：“我爹说过，百年前闹饥荒，有人献童求雨……可后来风调雨顺了，这规矩咋还留着？”
“因为有人要活。”许言转过身，面向人群，掌心血还在滴，他用袖子随便一抹，“神婆不是在保村子，是在保自己。她拿孩子的命换自己的寿。你们信的规矩，是她编的遮羞布。”
白璎这时往前走了半步。
她没说话，只是把红裙下摆掀开一角，露出那圈暗红色花纹。然后蹲下，指尖按在地面符文上，轻轻描了一遍。
“这个符号，不是驱邪。”她声音还是冷的，像读通知，“是锁魂。规则刻进了土地里，他们的魂走不了。就像……程序写死了。”
陈莽“哐”地一声把工兵铲砸在地上，震起一圈泥水。
“老子宁信这七个娃，也不信个吃人的老巫婆！”他吼完，喘了口气，看向许言，“你说咋办，哥？我铲子还热着。”
赵九川笑了下，很短，湿头发贴在额头上。
“终于有人戳穿这出戏了。”他慢慢站起来，双手插进裤袋，西装还在滴水，“我还以为，得等到第八轮。”
人群开始骚动。
女人抱着孩子的小衣服哭，男人攥着锄头手发抖，老头拄拐的手直哆嗦。有个年轻人突然把扁担扔了，骂了一句：“我妹八岁那年失踪，说是跑丢了……原来是在这儿等着被炖了！”
许言站在台阶最高处，眼镜重新戴上，镜片反着雾光，看不清眼神。
他掌心的血已经凝了，结成一条黑线。他低头看了眼裤缝上的“7”字红线，又看看女孩手腕上的红绳。
一模一样。
他转过身，面对所有人，声音不大，但每个字都像锤子敲在石头上：
“我不只要揭她真面目，更要让她付出代价。”
他顿了顿，回头看了一眼球光微弱的魂体。
“这些孩子，必须安息。”
陈莽一步跨上来，站到他右边，工兵铲拄地，像旗杆。
白璎缓步上前，站左后方，红裙拂过血环，没再退。
赵九川没动位置，但往前迈了一步，湿脚印留在泥里。
七个魂体依旧静立，但光晕晃了一下，像是风吹过蜡烛。
宅院门窗紧闭，屋内无光。
雾没散，风没起。
许言站在台阶上，目光钉在门缝。
门缝里，有一根头发飘了出来，卷曲，灰白，浮在空中，一动不动。
