陈莽跟着许言从后山下来，脚底板踩着村道的碎石子，一颠一颠地疼。那五具小孩的骨头被裹在布袋里，背在许言肩上，沉得像压了半座山。他走在后面半步，工兵铲插在腰后，手一直没离过铲柄。
“该去该去的地方了。”许言在岔路口停下，说了这么一句，眼神往村子深处扫了一圈，最后落在西边那片塌了顶的老屋群上。
陈莽没问是哪儿。他知道许言的意思——神婆搞事，肯定有地方烧香点火，摆坛作法。那种地方，不会在正街上，也不会在住人屋里，得是偏、脏、没人去的地界。
他等许言走远，拐进了左边一条窄巷。
巷子两旁的土墙裂着缝，墙根堆着发黑的柴草，空气里飘着一股子霉烂味。他贴着墙根走，脚步放轻，耳朵竖着。这村子太静了，静得连狗都不叫。刚才那只黄毛土狗冲他开口说话的事儿还在脑子里打转，但他现在顾不上琢磨这个。
他要找的是庙。
不是那种香火旺的正经庙，是乡下人供个野神、拜个邪灵用的破屋子。这种地方，一般建在村边，靠山近林，方便埋东西，也方便藏人。
他绕过三户人家，穿过一片荒草地，终于在坡坎底下看见一栋灰扑扑的建筑。屋顶塌了半边，墙皮剥落，门框歪斜，门板只剩下一扇挂着，另一扇不知扔哪儿去了。门楣上原本可能有字，现在只剩个模糊的墨印，像是“庙”字的下半截。
到了。
他站在门口，没急着进去，抽出工兵铲，在门槛上轻轻敲了三下。
铛、铛、铛。
声音不大，但在死寂的环境里显得特别清楚。没有回音，也没惊起鸟雀。他蹲下身，看了看门槛下的影子——没有拖痕，没有脚印，只有几粒干枯的香灰被风吹进来，堆在角落。
他伸手摸了摸门框，木头潮湿，长了绿霉。又抬头看了眼破窗，一道斜光从瓦缝里漏进来，照在殿内地上，像一把生锈的刀。
确认暂时没人，他侧身挤了进去。
庙里比外面暗得多。正对门的墙上是一整面壁画，颜色浓烈得不像年久失修的东西——红是血红，黑是焦黑，黄是脓黄。他眯起眼，往前走了两步，才看清画的是什么。
火。
大片大片的火，从地底下冒出来，舔着人的腿。几十个赤身裸体的小孩被铁链锁着，一个个往火堆里拖。有的还在挣扎，有的已经瘫了，脸上糊着泪和血。火焰中央站着个穿道袍的人影，手里举着一根骨头，对着天拜。
最瘆人的是地上的血。
画里的血不是一滩一滩的，是成河的，从火堆底下流出来，顺着地面裂缝往外淌，一直流到画外，仿佛能漫进这间破庙，泡进他的鞋底。
陈莽喉咙一紧，呼吸都慢了半拍。
他慢慢走近，盯着其中一具孩子的头骨位置——颅顶有个圆孔，边缘刻着符。
和他们刚挖出来的那五具，一模一样。
“操……”他低声骂了一句，拳头猛地攥紧，指甲掐进掌心，疼得他眨了一下眼。
这不是传说，也不是迷信。
这是真事儿。
这些孩子不是病死、饿死、意外死的。他们是被活生生抓来，钻开脑袋，拿去炼什么狗屁延寿药的。神婆喝的“福羹”，就是拿这些孩子的骨头炖的汤。
他想起自己在缅甸那会儿，见过一次活埋俘虏。当时他执行命令，没多想。可回来之后，夜里总梦见那个孕妇睁着眼看他，肚子里的孩子还在动。他以为自己这辈子都赎不清了。
但现在他才知道，有些人做的事，比战争还畜生。
他转身想再看全画，突然听见外面有动静。
不是风。
是脚步声。
踩在碎瓦上，一下，一下，不快，但很实。像是穿着硬底鞋，或者……光脚踩在碎骨上。
他立刻收住动作，眼角扫向门口。
光影没变，没人影投进来。但那声音越来越近，停在了庙门口。
他屏住呼吸，迅速趴下，手脚并用钻进供桌底下。这桌子早烂了，香炉翻倒，贡品没了，只剩一堆灰。他顺手抓了把香灰抹在脸上和脖子上，遮住皮肤的反光。
工兵铲横在胸前，刃口朝外。他眼睛盯着门口的地缝，只要有人进来，他第一反应就是滚出来砍膝盖。
门外安静了几秒。
然后传来一声低哑的响动。
像是谁在啃骨头。
咯吱……咯吱……
那声音不急，带着湿气，像是嘴里有肉，但牙口不好，只能慢慢磨。陈莽的太阳穴突突跳，背上一层冷汗往下淌。他不敢动，连眼皮都不敢眨。
那声音持续了十几秒，忽然停了。
接着，是拖拽的声音。
像是有什么重物被拉着，从门口往左挪，一点一点，远离庙门。最后，彻底听不见了。
庙里又恢复死寂。
但他没动。
脸上的香灰已经开始发干，结成一层薄壳。他仍蜷在供桌下，手握着铲子，眼睛死死盯着门口那道光缝。
睫毛颤了一下。
一粒灰掉进眼里，他也没擦。
