井绳悬在半空，水桶轻晃，水面微微荡开，映出一张冷硬的脸。凌啸龙盯着那倒影，眉峰一压，像山脊被风刮过。
风从荒原上滚过来，卷着沙尘与枯草的干涩气味。可就在那一瞬，他听见了不该有的声音——金属轻颤，细如发丝，断续不连，像是铁网被无形的手拨动了一下。
他没抬头，也没松手。动作未乱，照常将水提上，兜头浇下。冷水刺面，眼皮猛地一跳，他抹了把脸，转身朝主屋走。步子不急，靴底碾碎地上的碎石，咔哒、咔哒，节奏沉稳，如同心跳。
进屋第一件事不是喝水，也不是喘息。他径直走向墙角，弯腰，将那柄卷了刃的斧头挪了个位，刃口正对门缝，像守夜人设下的第一道哨卡。然后坐下，端起粥碗，一口一口吃着。米粒沾在碗沿，他没去擦，喉结缓缓滚动。
右腕缠着旧布，绷带深陷皮肉，纹路清晰如刻。饭毕，他解下布条，低头查看。皮肤上那枚八卦印痕比前几日更显深沉，指尖轻按，竟有微热自皮下渗出。他凝视三秒，重新缠紧，一圈、两圈、三层，打结时用力一勒，仿佛要将什么封进血肉。
日头渐高，影子缩成一团贴在墙根。他出门修围栏，手里拿的是最钝的锯子，动作慢得近乎笨拙，锯齿磨着锈死的铁扣，发出嘶哑声响。可他的耳朵始终张着，听风辨音。三百米外的坡地空无一人，但他知道，有些动静不在眼里，在气流的震颤中，在土屑落地的节奏里。
夜里，灯早熄。屋里黑得彻底，他躺下半个时辰，等四野归寂，才悄然翻身。赤脚落地，无声无息，从后窗翻出，直抵院中空地。
月过中天，星稀如钉。他站定，扎马，沉肩，落胯，气贯丹田。呼吸拉长，落至腹底，肩背如石雕不动。掌缘虚抬，足跟微撑，全身肌肉绷而不发，似弓未张，却已校准千钧。
桩功毕，转步。迷踪拳滑步起，一圈圈绕场而行。脚掌贴地划弧，重心压低，如夜猫巡界。忽地旋身，左掌切出，直取“鸠尾”；右腿横扫，低削踝骨。一招拟敌突袭，再变双人夹击，他连退三步，侧身闪避，反手轰出虎形拳，空气撕裂，爆出一声闷响。
一遍，两遍，三遍。
额角汗出，顺太阳穴滑落，滴在工装领口，洇成暗斑。肌肉酸胀，右臂尤甚——霍元侠那晚借力打出的一拳，余劲仍在经络里游走。他咬牙撑住，动作不滞。每一拳都更沉，每一步都更稳。他知道有人在看，不知是谁，也不知何时出手。但只要他还站着，拳头就得更硬，脚步就得更快。
第三遍收势，东方已泛白。他立于原地，胸膛起伏极微，呼吸依旧平稳。低头看手，指节无损，掌心老茧又厚一层。他点点头，转身回屋。
未睡。坐于床沿，再拆绷带。八卦印痕仍在发热，颜色更深，几乎泛出暗红。他不语，重缠，利落打结。随后从怀中取出一枚铜符，轻轻放在枕下一角——不掩严，不触头，就那么搁着，像一道无声的请柬。
闭目调息十息。睁眼时，天光已破晓，屋顶裂缝漏下一束晨光，斜照墙上。鸡鸣两声，划破寂静。
他望着那道光，目光沉静，仿佛早已预见，黑夜终将再次降临。
