第二天寅时，天还没亮，夙知红就醒了。他是被肩膀疼醒的。昨天背石头勒出来的那道勒痕经过一夜变成了青紫色，在锁骨下方横着，像一道没长好的疤。他侧过头对着窗纸漏进来的微光看了一眼，然后穿衣，洗漱，把母亲昨晚搁在灶台上的一碗冷粥喝了，戴上那双破了洞的粗布手套。掌心的破洞比昨天更大了一点，麻绳磨的。他想了想，把手套翻了个面——左手套戴右手，右手套戴左手，破洞从掌心换到了手背。手背不承力，还能再用一天。
他推开书斋门的时候，天边刚泛出第一线鱼肚白。然后他看见门口站了一个人。溯晏禾站在书斋外的碎石路上，赤脚，红衣，头发高高束成马尾，手里提着她那盏朱砂灯笼。灯笼还没熄——她大概是巡完山直接过来的，在山洞口站了片刻，决定不下来，在野溪边洗了把脸，又站了片刻，还是下来了。她不知道自己什么时候学会了“犹豫”这件事。以前她很干脆的——巡山就巡山，放果子就放果子，走就走去哪都不回头。现在她会犹豫了，会在山洞和书斋之间来回走三趟，会在野溪边蹲着看水里的朱砂粉发呆，会在天不亮就站在他门口。不是因为优柔寡断，是因为这里有了她放不下的人。
“你这么早。”夙知红说。
“你说的——还剩五块石头。”
“我说的是明晚。”
“现在已经是‘明晚’了。”她顿了顿，又说，“你肩膀怎么了。”
“没怎么。”
她没说话，往前走了一步，伸手按在他左肩那道勒痕上。动作很轻，但位置太准了——隔着衣服也能感觉到那块肌肉在微微抽搐。夙知红没有躲。他垂着眼睛看着她按在他肩上的手指——虎口的老茧和食指侧面薄薄的刀茧，指节粗粝，指尖冰凉。她按了片刻，松开手，说：“今天我来背。”
“石头是我发现的——”
“我背。”她打断他，语气很平，但后半句声音忽然低了下去，像是把什么话咽回去又吐出来，“那是我的前辈。你替她们刻名录，我替她们背石头。”
夙知红沉默了片刻，然后从门后拿出那根麻绳和粗树枝，递给她。她接过麻绳，掂了掂，在手上绕了两圈，虎口正好扣住绳结。她把粗树枝往肩上一搁，回头看了他一眼。“你带路。”
北坡的清晨和傍晚完全不同。傍晚的北坡是阴的，瘆的，树歪得像是随时会扑下来。清晨的北坡是静的，雾还没散，白茫茫的雾气从坡底漫上来，把那些歪脖子树泡在牛奶里。鸟不叫，但虫鸣还有——蟋蟀在草丛里窸窸窣窣地磨翅膀。她跟在他身后，赤脚踩在碎石和松针上，脚步轻得连蟋蟀都没惊动。这是她第一次在白天走北坡，也是她第一次走在他前面——不对，是他走在她前面。他在带路，她跟着。他今天穿了一件灰色的旧短褐，袖子挽到手肘，露出一截在书斋里闷了一个夏天没晒过太阳的小臂。小臂上有一道昨天背石头时被藤蔓划的红痕，细长，从手腕内侧斜到肘关节。她看见了，没问。就像他看见她虎口的茧从没问她疼不疼一样——他们之间的关心从来不用嘴说。说出来太轻了，用眼睛就够了。
他们在坡顶那块平地停住。五块石头还一字排开在岩石上，最前面那块石头上朱砂字还在，被夜露打湿过，字迹微微洇开，“陈氏杀此六人”六个字晕成了一片淡红，像石头自己在往外渗血。溯晏禾站在这五块石头前面，左手提灯笼，右手垂在身侧。她一个一个地认那些名字。宓仙娘。姬仙娘。姒仙娘。姜仙娘。姚仙娘。她的嘴唇无声地翕动着，把这些名字一个一个念进心里。念到最后一个“姚仙娘”时，她蹲下来，把手掌贴在那块石头上。石头很凉，凉得和她自己的体温一样。她的手指收紧了，指尖微微泛青——不是冷的，是情绪波动时山灵体质在抽走她指尖的温度。
夙知红站在她身后，没有说话，没有催促。他低头看着她蹲在地上的背影——衣袍的下摆铺在碎石地上，红得像一片被风吹落的山茶花瓣。他忽然想起她在第一章跟他说过的一句话：“桃核本来就是天书。只有桃树能读懂。”他现在想跟她说：你不是桃核，你是桃树。你读懂了所有前人留下的天书。她们的遗物，她们的石头，她们刻在木梳上的姓、留在镰刀上的朱砂、吹在陶埙里的那半口气。她们是桃核，埋在土里，烂了，碎了，被朱砂腌了几十年。你是那棵从烂核里长出来的新树。但他什么都没说。他弯下腰把撬棍插进第一块石头底下。
他们搬石头没有多余的话，但节奏出奇地一致。他负责撬，她把麻绳绕上石头，打结，扣上粗树枝，往肩上一扛。他撬完一块，她已经绑好上一块站在他身后等他。石头有大有小，宓仙娘那块最重——大概三十斤，她扛上肩的时候膝盖弯了一下，他伸手扶了一把石头底部，从下面托着走。她没回头，只是脚步放慢了半拍。半拍就够了——他知道她领了情，她知道他在托。
搬第三块石头——姒仙娘的石头——时，她忽然开口说了一句话，声音很轻，像是自言自语。
“姒仙娘会吹埙。”
夙知红正在把撬棍往石头底下插，闻言停了一下。他没有问“你怎么知道”，他只是说：“陶埙——吹的时候，山鸟会安静下来听。”
“你见过她？”
“没有。我在野史簿里猜的。”
她沉默了片刻，把麻绳在石头上绕了一圈。“你没猜错。”
这是他们搬石头时说的唯一一段话。其他石头都沉默着搬完，但这一块属于姒仙娘——陶埙的主人，山鸟的朋友。她应该被听见。
他们搬了不知道多久，从清晨搬到了太阳升高。雾散了，阳光透过歪脖子树的缝隙筛下来，在碎石地上画了一片一片的光斑。夙知红站在这片光斑里，素白的儒衫被汗浸得半透明，贴在脊背上。他拄着撬棍喘了口气，抬起袖子擦脸上的汗——汗水混着朱砂土，擦出一道浅红色的泥痕。溯晏禾从布袋里掏出一把东西递给他。他低头一看——地石榴。她今天没带枯枝，带了果子。是昨晚巡山时在阴坡摘的，塞在布袋里一路扛上山，有些已经被石头压破了，紫红色的汁水从布袋缝隙渗出来，把她腰间的红衣染深了一块。
“破了。”她说。语气有点懊恼，像是做错了事。
夙知红挑了一颗最完整的，剥开皮，籽是一粒一粒的，在阳光下泛着微微的水光。他吃了一口，酸甜。然后他把剩下的地石榴推回去，说：“你也吃。”
她摇头。“我吃过了。”
“什么时候吃的？”
“昨晚巡山的时候。”
“昨晚巡山的时候你吃了几个？”
她沉默了一下。“三个。”
“三颗地石榴顶不了一上午。你现在饿。”他把一半地石榴塞回她手里。
她低头看着手心里那几颗压破的果子，挑了一颗塞进嘴里。汁水从嘴角溢出来，她用袖子擦了一下。这个动作和哑巴那天在大樟树下擦嘴角的动作一模一样。他们在自己不知道的时候变得越来越像——像同一座山养出来的两个活物，连吃东西的习惯都会被同一个人教成同一个样子。
夙知红吃完最后一颗地石榴，拍拍手上的果渍，重新拿起撬棍。还剩最后一块石头——姚仙娘的。姚仙娘的石头最特别，是六块石头里唯一一块青黑色的，不是本地常见的青石，是从溪涧里捡的卵石。表面光滑，没有棱角，刻痕比其他五块都深，笔画间残留着极淡的朱砂粉——刻完之后有人用朱砂描过，为了让名字更醒目。他想，陈家在给这些仙娘刻石头的时候是什么心情。是心虚。怕她们回来，所以用朱砂描名字，不是纪念，是镇压——让你的名字烂在朱砂里，永世不得翻身。
他把撬棍插进姚仙娘石头底下，用力往下压。石头松动了，底下渗出暗红色的泥水，比昨天那几块渗得都多，顺着岩缝往下淌，淌到一半就被泥土吸干了。他正要再压第二下，溯晏禾忽然伸手按住了撬棍。她站在他旁边，手指按在撬棍的铁头上，虎口的茧正好卡住铁头的凹槽。她没说话，只是示意他往后退一步，然后自己握住撬棍，用力一压，石头翻了个面。石底朝上，底面密密麻麻全是朱砂画的符——不是道家的符咒，是民间的镇魂纹，用朱砂和鸡血调的墨，画在石底上，常年不见光，颜色竟然还是湿的。活的。这朱砂符还在起作用。
她低头看着那些符，瞳孔里映着那些歪歪扭扭的红色纹路，像六条蜈蚣趴在石面上。她伸出手，用指甲去刮那些符。朱砂渗进石头缝里刮不掉，指甲在石面上刮出一道一道的白印，朱砂纹还是没褪。她站起来，把撬棍往旁边一搁，从腰间拔出那把采药镰刀。刀刃在阳光下泛着冷光，她把镰刀倒握，用刀背对准石面上的朱砂符，一下一下地敲。砰。砰。砰。刀背敲在石头上，每一下都震得虎口发麻，虎口的老茧在刀柄上磨得沙沙响。她没有停，敲了好一会儿，直到符咒中央被敲出一道深深的裂纹，红色的朱砂粉末从裂纹里迸出来溅在她脸上，像血。她停下来，喘了口气，用袖子擦了一下脸上的朱砂粉。袖口也是红的——她的红衣沾了朱砂也看不出来。她本来就是红色的，朱砂盖不住她。
她低头看着那块裂纹纵横的石头，轻声说：“解了。”不是对夙知红说的，是对姚仙娘说的，是对宓仙娘、姬仙娘、姒仙娘、姜仙娘说的，是对那块刻了“溯”字的石头说的。她把她们身上的符咒解了。她替她们松了绑。她们被镇了几十年，终于有人拿镰刀敲碎了她们的枷锁。这把镰刀是姬仙娘传下来的——她握在手里，用姬仙娘的镰刀替姬仙娘解了符。轮回。这座山的仙娘从来没有断代。她们一个传一个，从红绳传到镰刀，从镰刀传到陶埙，从陶埙传到木梳，从木梳传到野猪牙，从野猪牙传到她——溯晏禾。她是第六代。她还活着，所以六代仙娘都还活着。
她弯下腰，把那块裂了纹的石头翻过来，用麻绳捆好，往肩上一扛。“这块我自己背。”她说完，转身下山。
夙知红跟在她后面。这一次他没有走在前面带路，也没有托着石头跟在身后。他只是跟着，隔着两步的距离。和哑巴那天跟着他一样——不帮忙，不离开。这就是他表达尊重的方式。她背的是她的前辈，他不能替她背，但他可以跟着。跟着就是陪着。
下山路上，哑巴蹲在半山腰的石头上等他们。怀里揣着三个蒸红薯——比昨天多一个。他看见溯晏禾背着石头走在前面、夙知红扛着撬棍跟在后面，愣了一下，然后从石头上跳下来，把红薯一个一个往他们手里塞。溯晏禾接过红薯的时候低头看了他一眼。哑巴仰头看着她，用手指了指她肩上的麻绳，又指了指自己的肩膀——这招他昨天教过夙知红，今天又来教她。溯晏禾没听懂，夙知红在后面翻译：“他让你把树枝垫在麻绳下面。他昨天教过我。”她把红薯掰成两半，一半塞进嘴里，一半递给夙知红，然后继续往山下走。
山路上两个人一前一后，她的赤脚踩过碎石和松针，他的布鞋踩过她踩过的位置。肩上的麻绳勒进她衣袍，红衣压出一道深红色的勒痕。肩膀很疼。但她的脚步比上山时更稳。上山时她在犹豫，下山时她已经想好了一件事——今天背完这些石头，明天开始，她要在北坡种树。把那些歪脖子树一棵一棵砍掉，重新种直树。歪脖子树是陈家压的，直树是她种的。这座山被压了几十年，她要替她们把脊梁骨扶直。他说的那句话——山的事她去，人的事他来——但她现在觉得山的事也可以是人的事。人的事也可以是山的事。他们分不清楚了，也不想分清楚。她还不知道他也在窗台上攒了一排种籽——七粒地石榴籽，留待春播。他也不知道她打算在北坡种树。他们各自瞒着对方在同一座山里计划着同一个春天。
走到山脚时已经快午时了。她把第六块石头背到书斋后墙根下，和刻了“溯”字的那块并排摆好。六块石头整整齐齐排成一行。他站在她身后，看着她的背影，忽然叫了一声她的名字。她转过头，脸上还沾着姚仙娘石头上溅的朱砂粉，在阳光下像几颗小小的红痣。他伸出手，用拇指擦掉她眉骨边那一点朱砂粉。指腹的薄茧碰到她额角的时候，她眼睛飞快地眨了一下，睫毛扫过他的指节，但他没有缩手，她也没有退后。这个动作太轻了，轻到可以用“不小心碰到”来解释。但他们都清楚，这不是不小心，是忍不住。和他上次在野溪边握住她手腕时不一样——那次是茧对茧，硬碰硬。这次是茧碰皮肤，轻得像是用笔尖在纸上点了一个句读。
“明天我去种树。”她说。
“好。”
“你——”
“我去。”
她嘴角动了一下，然后赶紧抿住。转身往回走，走了几步，又回头补了一句：“南瓜粥。今晚。”他站在书斋门口，素白儒衫被汗浸湿了半边，肩膀上的勒痕比昨天更深了一点，但他笑了。不是那种对着外人礼貌的微笑，是那种只有她能看到的一闪而过的、从嘴角往上翘一点点就收住的笑。“今晚有。多熬了一碗——哑巴昨晚又蹲在门口没吃饭。”
她点了点头，赤脚踩着碎石路往山林方向走去。走了十几步，忽然停下。刚才他拇指擦过她眉骨的时候，她眼睛眨了一下。那个眨眼的动作不是躲，是另一种东西——她感觉到眉骨边那一小块皮肤是温的。他的指腹有薄茧，但茧是温的，和他握笔的手指一样温。她这辈子碰过的温的东西不多。溪水是凉的，石头是凉的，山里的泥土是凉的，连赤麂的鼻子都是凉的。她是山灵，山灵天生体温偏凉。但那个少年书生的指腹是温的。她想把这一刻记下来，像他记野史簿那样，一个字一个字地记在心上。她想写：今日有阳光，有地石榴，有麻绳勒进肩膀的钝痛，有他擦掉我眉骨上朱砂粉时指腹的温度。她一个字都写不出来。她不识字。但她可以把这一刻留到今天晚上，巡山的时候在山神庙门口一个人回味。就像他把她叫他的名字含在嘴里含了一路一样。她要把他的指腹的温度含在心里，含一整天。
