林晚蜷在地毯上睡着了，卫衣袖口还沾着海风的咸味，鞋也没脱，一只帆布鞋歪倒在沙发脚边。茶几上的手机反扣着，屏幕边缘泛着微弱的光，像一盏快没电的夜灯。客厅静得能听见她浅浅的呼吸，一下一下，压在心口似的。
周燃推门进来时脚步很轻，外套搭在手臂上，没开大灯，只按下玄关的感应开关。他一眼就看见她窝在那儿的样子，睫毛垂着，脸上泪痕干了，留下一点发亮的印子。他走过去，弯腰把那只掉在外面的鞋摆正，又从沙发上捞过毯子，一点点盖到她肩头。
他捡起茶几下的手机，解锁，相册自动弹出最后浏览的页面——是那条综艺剪辑视频的评论区截图。转发十万六千次，点赞数还在涨，底下骂声一片。“靠盒饭上位”“心机女钓顶流”“穷鬼也敢进组”……他盯着看了三秒，手指一划，退出相册，打开微博编辑界面。
书房灯亮了。
他坐在书桌前，屏幕冷光映在脸上，指尖敲击键盘的声音很稳，一个字一个字往外蹦，不带情绪，却像刀刻出来的一样清楚。
“有人说她靠饭上位？”
“那我坦白——我是追着饭去的。”
“她不是谁的附庸，是我亲手选的人生。我周燃认定的人，轮不到你们指手画脚。”
“她摆过摊，卖过手抓饼，我妈住院那年她跪在医院走廊求通融，试镜忘词哭到凌晨三点。这些事你们不知道，也不在乎。你们只愿意信最难听的那种说法。”
“可我知道。我亲眼看着她从夜市餐车走到镜头前，一步没偷懒。她的戏是演出来的，不是换来的。”
“我不需要解释我们怎么认识，也不需要向谁证明她配不配。我只知道，第一次吃她做的蛋炒饭，我就想吃一辈子。”
“现在我做到了。而你们，连她盛饭的样子都没资格评头论足。”
他删掉最后一句“不服来告”，改成：“我说完了。”
配图是一张老照片：夜市灯影斑驳，铁皮餐车冒着热气，林晚低头盛饭，碎花围裙边角磨得发白，手里木勺滴着油光。他站在车旁，高领黑毛衣裹着喉结，眼神落在她手上，笑得不像顶流，倒像个偷吃到糖的孩子。
发送。
瞬间，服务器抖了一下。
他没看数据，把手机调成静音，放回床头柜，顺手替她把毯子拉高一点，遮住肩膀。她动了动，睫毛颤了颤，嘴角无意识地往上牵了一下，像是梦里听见了什么安心的话。
凌晨两点十七分，电脑右下角弹出会议邀请。他点开，画面里是公关团队负责人，头发梳得一丝不苟，眼底有熬夜的青。
“哥，准备好了。”对方声音压得很低。
“所有带人身攻击的账号，尤其是造谣‘出轨’‘卖盒饭换资源’的，全部存证。”他靠在椅背里，声音不高，但每个字都像钉进木板，“分类标记，明天起分批取证公证。”
“已经安排人做舆情图谱，水军特征明显，IP集中，背后大概率有人推。”
“我不关心是谁。”他转了下手上的婚戒，金属圈在灯光下划出一道冷弧，“我要让每一个躲在键盘后骂她的人，知道什么叫代价。”
对方点头：“明白。先控评，再反向溯源，证据链齐全后直接走法律流程。”
“嗯。”他合上电脑，站起身，动作很轻，怕惊醒外面的人。
他走到主卧门口，脱下外套挂好，抬手松了松领口。镜子里的男人眉骨锋利，眼神沉着，不像刚发完千字长文的人，倒像打完一场仗回来。
他回头看了一眼客厅方向，林晚还在睡，蜷得像只被雨淋湿的小猫。他走过去，在她旁边的地毯上坐下，伸手理了理她额前乱掉的碎发。
她没醒，呼吸均匀。
他知道她还不知道那条微博，也不知道网上已经开始翻盘。有人扒出她早年摆摊的监控，有人贴出《烟火人间》试镜原片——她忘词后站在台上，眼泪掉在台本上，却没走，低声说“我能再来一遍吗”。
他知道这些都会慢慢浮上来。
但现在，她只需要睡个好觉。
他坐在地上，背靠着沙发，闭了会儿眼。窗外车声远了，楼道灯也灭了，屋里只剩冰箱运作的嗡鸣，和她轻轻的呼吸。
他睁开眼，看了眼手机。
微博转发破五万，评论区清一色：“顶流护妻爆杀”“这饭我跟定了”“谁再说她靠男人，我拿锅铲拍他”。
他嘴角动了动，没笑出来，只是伸手，把她的毯子又往上拉了拉，盖住了耳朵。
