他从废墟出发，沿着横线继续走。老人给的简图上，第二个污染源叫“榫”。图是用炭条画在毛毡碎片上的，线条粗糙，但标注很清楚——榫在横线折弯处，距橱大约三里，中间隔着一片粟茬田和一条干涸的灌溉渠。他已经走过了粟茬田，走过了灌溉渠，竹杖和井符在身后越来越远。碎石路在脚下重新变成冻土，冻土又变成碎石，碎石又变成石板。横线一直在，嵌在不同的路面材质里，像一道缝了又拆、拆了又缝的旧伤疤。
他注意到一件事。自从他离开那间空屋子之后，雪停了。不是渐渐停的，是忽然之间——他跨过灌溉渠的时候雪还在下，粟粒大的雪片打在脸上有极细微的触感。然后他走过竹杖，雪片就没了。天还是灰的，但灰里透出一种不均匀的纹理——不是云层，是某种更巨大的、正在极其缓慢地蠕动的东西，贴在天的背面。他没有抬头细看。他知道有些东西，看见了就等于被看见。
他沿着横线走了大约两里，脚下的石板开始出现裂缝。不是冻裂，不是压裂，是更规则的裂——每道裂缝都笔直地从一个点辐射出去，像矩家学徒在泥板上用算筹画出来的放射线。裂缝的边缘被赭色填平了，不是赤石粉，是某种更黏稠的东西，干涸之后形成了一层薄而韧的膜。他蹲下来，用手指按了按那层膜。膜是弹的，按下去会微微凹陷，松开又弹回来。不是活的，但曾经活过。
他站起来，继续走。石板上的裂缝越来越密，从放射状变成了网状，从网状变成了蛛网状。最后在裂缝最密集的中心，他看见了榫。榫不是一栋建筑。不是一个空间。不是橱那样沉默的、有门有铜板的深赭色方盒子。榫是一个连接点。他站在裂缝辐射的中心，看见四面八方所有的裂缝都汇聚在他脚下的同一块石板上。这块石板是方形的，边缘和周围所有石板都不一样——它不是被铺上去的，它是被“咬”上去的。石板的四个侧面都有凸出的榫头，而周围四块石板相应的位置都凿着凹进的卯眼。榫头卡进卯眼里，咬合得严丝合缝。
他蹲下来，把骨笛从怀里掏出。骨笛的温度没有变化，但它在他掌心里极轻微地震了一下——不是警告，是认出了什么。他把骨笛举到石板上方，让三个孔对准石板表面的裂缝。裂缝里那层赭色薄膜忽然开始褪色，从赭色变成浅红，从浅红变成粉白，最后完全透明。透明之后，他看见了裂缝下面的东西——不是土层，不是地基，是另一层石板。更旧的石板，石料是青灰色的，和黎坦从断崖上凿下来嵌在青史阁东墙上的石壁是同一种石头。石板上刻满了字。不是铭家的正体字，不是行的符，不是观测日志那种冰蓝色印刷体。是手刻的、潦草的、深浅不一的字。他认出这个笔迹了——和他手里那张地址纸条上的笔迹一模一样。是他自己刻的。
他把手指伸进裂缝，摸到那些刻痕。刻痕边缘有极细的石粉，石粉是新的——不是几百年前刻的，是最近刻的。最近，有人蹲在这块石板上，用石刀一个字一个字地刻下了这些话。他读出了第一行：第四轮。我找到了榫。我以为它是出口。它不是。它是枢纽。所有进入001号异常区域的循环都在这里交汇。每一个“我”都从这里走过。有些走向橱，有些走向胎，有些走回了雪地。我是唯一一个走到青史阁边界的。我把地址写在了橱里。下一轮的我，如果你能读到这些字——不要去胎。胎是活的。胎知道你会来。
他的手停在“胎是活的”这四个字上。刻这四个字的时候，石刀吃进石面的力道明显加重了，笔画比其他字深了将近一倍。刻的人——也就是他自己——在刻这四个字的时候，手在发抖。不是冷，不是累，是怕。
他继续往下读。第二行刻得很挤，字小到几乎无法辨认：第五轮。我又来了。上一次刻的字还在，但我不记得刻过它们。我读了上一轮自己留的这段话，决定去青史阁。但在穿过榫的时候，我被卯住了。卯就是榫的规则——它不杀你，它只是把你和某个不该连的东西连在一起。我被连在了一条干涸的灌溉渠上，连续好几轮都在渠底挖卵石，挖了又放，放了又挖。直到某一次，有个老人告诉我，想脱开卯，就得放弃一样东西。我放弃了什么？我忘了。
他把视线从第二行移开，发现第二行下面还有第三行。第三行的字迹更潦草，墨迹不是赤石粉，是某种极淡的灰绿色，像是碾碎的苔藓调了水写的：第六轮。我放弃了左手的小指。脱开了。然后我去了青史阁，但没走进去。因为青史阁里坐着一个人，是我自己。他让我回来。他说还没有到。
他读完第三行，抬起头。榫还是那个榫——四块石板咬着一块石板，四面裂缝辐射出去，延伸到所有的方向。他站起来，发现脚下的石板开始动了。不是地震那种动，是更细微的——榫头在卯眼里极缓慢地旋转，像浑天仪内球在外球里无声地转动。每转一个角度，裂缝里那层透明的膜就重新染上一层颜色。颜色从透明变成极淡的蓝，从蓝变成灰，从灰变成赭，从赭变成黑。黑色膜覆盖了所有刻字，他看不见自己的留言了。然后黑色膜裂开，裂缝深处浮出一样东西——不是手，不是脸，不是任何曾活过的身体部位。是一根手指。
手指是左手的小指。关节完整，指甲还在，指甲缝里嵌着极细的赤石粉。是他自己放弃的那根。他伸手接住了它。小指落在他掌心里，触感不是尸体的触感，不是冰的，不是僵的。是温的。像被某个人一直攥在手心里焐着，焐了很久。
他握着小指，站在榫的正中央。榫还在转。极其缓慢地、咬合紧密地转。每转一个角度，就有一个方向被连接到一个不该连的地方。橱连接着雪地，青史阁连接着废墟，胎连接着那间空屋子。而他，作为枢纽，正站在所有连接的交叉点上。骨笛在他另一只手里微微发热。他把小指放到骨笛第三个孔的裂纹旁边，裂纹的赭色填痕和小指甲缝里的赤石粉，是同一种颜色。他忽然明白了什么是卯。不是放弃，不是牺牲，是承认——承认自己曾经和某样东西连得太紧，紧到离开时必须拆掉自己的一部分。他握住小指，从榫的中心往外走。每一步都踩在裂缝上，裂缝在他脚下重新合拢，石板和石板之间的咬合恢复了最初的稳固。他能感觉到榫在重新锁紧，但他没有被卯住。
他走出了榫的辐射区。脚下不再有裂缝，石板恢复了普通的石板。他回头看，榫还是安安静静地躺在那片裂缝辐射的中心，四块石板咬着中间那块方石板，像什么都没发生过。他把小指放进了外套内侧的暗袋里，让它贴着骨笛。骨笛震了一下，然后安静了。
他摊开那张简图，在“榫”的标记旁边，用炭条打了一个勾。然后他看向下一个污染源——图上的标记很模糊，只画着一个极小的圈，圈里点了一个点。不是井符，是眼睛。它在看。他已经穿过了沉默的回收，咬合的枢纽。下一个污染源，叫“观”。它不回收你说错的词，不卯住你不该连的东西。它只是看着你，直到你看见自己。骨笛忽然又震了一下，这次是两声——很轻，很急，像是催促，又像是应和。
