京城北郊，大营。凯旋的将士们没有进城，在城北的大营里扎下了临时营帐。皇帝本要在宫中设宴庆功，萧景琰拒绝了。他说，将士们习惯了帐篷里的风沙，坐不惯宫里的锦凳，闻不惯熏香，吃不惯细粮。他们在边关啃了几个月的干粮，喝了几月的雪水，睡了几月的冻土，庆功宴应该在军营里办，跟他们一起办。皇帝沉默片刻，准了。
暮色四合，营地里点起了篝火，一堆一堆，像天上的星星落到了地上。士兵们围坐在篝火旁，烤着整只的羊，喝着从京城运来的酒，有人唱起了边关的歌，粗犷的、苍凉的、带着风沙味的调子，在夜空中回荡。萧景琰端着一碗酒，坐在最大的一堆篝火旁。他没有坐在主位，而是和士兵们挤在一起，肩膀挨着肩膀，胳膊碰着胳膊。有人给他倒酒，他喝了；有人给他递肉，他吃了；有人搂着他的肩膀喊“殿下”，他没有推开。
陆啸云坐在他对面，火光映着他那张棱角分明的脸，左肩的绷带在甲胄下若隐若现。他的伤还没好利索，可今晚他不想管那些。有人敬酒，他喝；有人拍他的肩，他笑；有人起哄让他唱首歌，他摇头，笑着骂了一句“滚”。
谢长渊拄着拐杖挤过来，左臂还吊着绷带，右手端着一碗酒，脸色苍白，精神却好得不像个伤员。他一屁股坐在陆啸云旁边，酒碗往地上一顿，豪气干云：“来，陆将军，末将敬你一碗！”陆啸云看了他一眼，端起酒碗，两人一碰，仰头灌下。
沈清辞坐在萧景琰身侧，他没有穿官服，只着一身月白色的常服，在满营的粗犷中显得格外清隽。他不善饮酒，只抿了几口，脸就红了，被火光映着，像三月里的桃花。谢长渊隔着篝火看了他一眼，咧嘴笑了，端起酒碗晃了晃，沈清辞摇头，他便自己喝了。
酒过三巡，篝火渐旺，气氛越来越热烈。有人开始摔跤，有人开始比剑，有人开始讲故事——讲野狐岭的风雪，讲青石岭的血战，讲雁门关外的对峙，讲那些死去的兄弟，讲那些再也回不来的人。讲着讲着，有人哭了，哭着哭着，又笑了。萧景琰端着酒碗，静静地听着，没有说话。
一个老兵忽然站起来，端着酒碗，走到萧景琰面前。他五十多岁，头发花白，脸上有一道从额头斜到下巴的旧伤疤，甲胄上满是修补的痕迹。他在萧景琰面前站定，声音沙哑：“殿下，老奴在边关守了三十年，跟北狄打了几十仗，从没见过您这样的皇子。”
萧景琰看着他，没有说话。
老兵举起酒碗：“殿下，老奴敬您。敬您不怕死，敬您不摆架子，敬您跟咱们一起吃干粮、喝雪水、睡冻土。老奴这辈子，跟定您了！”
他一饮而尽，萧景琰也一饮而尽。老兵退下后，又一个士兵站起来，又一个，再一个。他们排着队，端着酒碗，一个一个走到萧景琰面前，敬他，谢他，说他好。萧景琰一碗接一碗地喝，没有推辞，没有拒绝。沈清辞想拦，被陆啸云拉住，冲他摇了摇头——殿下的脾气，你拦不住。谢长渊在一旁咧嘴笑，笑着笑着，又红了眼眶。
夜渐渐深了，篝火渐渐暗了，士兵们渐渐散去。有人醉倒在帐篷里，有人搂着战友的肩膀说着醉话，有人坐在营门口望着北方，不知道在想什么。萧景琰还坐在篝火旁，酒已经喝完了，碗空了，手还端着，没有放下。陆啸云坐在他对面，也没有走。
夜风忽然大了起来，卷着雪花从北方吹来，落在篝火上，发出嗤嗤的声响。下雪了——今年的第一场雪，比往年来得都早。陆啸云站起身，走到萧景琰身边，弯腰扶起他。“殿下，进帐吧。雪大了。”
萧景琰摇摇头，声音有些含糊：“再坐一会儿。”
陆啸云看着他泛红的脸颊、迷离的眼睛，知道他醉了。殿下平时滴酒不沾，今晚喝了至少几十碗，不醉才怪。他没有再劝，只是脱下自己的披风，披在萧景琰肩上。披风还带着他的体温，很暖。萧景琰抬起头看着他，看了很久，忽然笑了。那笑容很轻，很淡，像雪花落在湖面上，漾起一圈细细的涟漪。
“啸云，你坐下。”他拍了拍身边的空地。
陆啸云犹豫了一下，坐下了。两个人并肩坐在篝火旁，肩挨着肩，膝碰着膝。雪越下越大，落在他们的头发上、肩膀上、衣襟上，很快就积了薄薄一层。谁都没有动，谁都没有说话。
良久，萧景琰忽然开口：“啸云，你说，这仗打完了吗？”
陆啸云沉默了片刻。“打完了。今年的仗，打完了。”
“明年呢？”
“明年，北狄还会来。”
萧景琰点点头。“还会来。年年都会来。只要草原还在，北狄还在，这仗就打不完。”
他低下头，看着自己空空的酒碗，沉默了很久。
“啸云，你有没有想过，打完仗以后做什么？”
陆啸云怔了一下。“末将没想过。”
“现在想想。”
陆啸云想了想，想了很久，终于开口。“末将想回北境。那里是末将的家。”
萧景琰的手微微顿了一下。“北境……很远。”
“嗯。很远。”
“去了，就不回来了？”
陆啸云沉默了一会儿。“殿下若需要末将，末将就回来。”
萧景琰抬起头，看着他。雪落在他的睫毛上，融化成细小的水珠。他没有说话，只是看着陆啸云，看了很久很久，久到陆啸云以为他要说什么重要的话时，他却只是轻轻点了点头。
“好。”他说。
他收回目光，低下头，继续看着那只空空的酒碗。雪越下越大，篝火已经快灭了，只剩几根残枝还在苟延残喘，发出微弱的红光。陆啸云往火里添了几根柴，火光大盛，映着两个人的脸——一个清瘦，一个刚毅；一个醉了，一个醒着。
“殿下，您醉了。末将扶您回去歇息。”
“我没醉。”萧景琰摇头，身体却晃了一下，靠在陆啸云肩上。很轻，很自然，像一片落叶落在泥土上。陆啸云的身体僵住了。殿下的头靠在他肩上，殿下的呼吸拂在他颈侧，殿下的体温隔着衣料传过来，很暖，像一团火，烧得他心口发烫。他不敢动，也不敢说话，只是僵直地坐着，像一尊石像。
雪花纷纷扬扬地落下来，落在两个人身上，将他们的头发染成白色，将他们的肩膀铺成一片素白。远远看去，像两个雪人，依偎在一起，在寂静的夜里，在漫天的风雪中，像一幅画——一幅谁都不忍心打破的画。
不知过了多久，肩上的重量忽然轻了。萧景琰直起身，揉了揉眼睛，声音有些哑：“回去吧。”
陆啸云看着他的侧脸，那张被火光映得忽明忽暗的脸，那道从颧骨斜到下颌的浅淡伤痕。他想说点什么，喉咙却像被什么东西堵住了。他只能站起身，伸出手，扶起殿下。两个人并肩往中军大帐走去，雪地上留下两串深深浅浅的脚印，并排着，靠得很近，近得像一个人的。
走到帐门口时，萧景琰忽然停下来，没有回头。“啸云。”
“末将在。”
“你的披风，忘了。”
陆啸云低头一看，自己身上确实没有披风——披风在殿下肩上。他伸手去接，萧景琰却没有还给他，只是拢了拢领口，走进了帐篷。帐帘落下，将风雪隔在外面。
陆啸云站在帐外，雪花落在他身上，落在他头发上、肩膀上、手背上，慢慢地融化成细小的水珠。他低下头，看着自己空空的双手，忽然笑了。那笑容很轻，很淡，像雪花落在湖面上，漾起一圈细细的涟漪。
殿下醉了。可殿下记得他的披风。
