萧衍把手伸进领口，掏出玉佩。红绳断了，他接过的，打了个结，结很大，硌脖子。
他把玉佩递过去。
周铁山没接。看了一眼玉佩，看了一眼萧衍。把刀插回地里，刀身没入，只剩刀柄。
接过玉佩。翻过来，看到背面那个“信”字。
手抖了一下。不厉害，但刀柄上的灰被抖落了。
跪下去。
双膝着地，两只手把玉佩捧过头顶。后背对着萧衍，那些伤疤全露出来——刀伤、箭伤、冻伤，有的疤叠着疤，新疤盖旧疤，皮肤没有一块是完整的。
“末将……”
停了一下。声音哑了。
“末将等您等得好苦。”
萧衍握住他的手臂。周铁山没起，身体往前倾，额头抵在地上。土被他磕了个坑。
“起来。”
“不起。”
“我不是皇帝。”
周铁山抬起头，眼睛红了。没掉泪，但眼白发红，像进了沙子。
“我知道。但您还是您。”
跪了五个呼吸的时间。自己站起来。把玉佩还给萧衍，拍了拍膝盖上的土。
“那坛酒。”
萧衍看向那坛落灰的酒。
“等打赢了再喝。”周铁山把酒坛拎起来，放到屋子里面，放在墙角。“打不赢，就不喝了。”
