顾廷深躲了三天。
第一天，他说出差，秘书说他去了上海。第二天，秘书说他去了深圳。第三天，秘书说他还在深圳。沈蜜没有打电话，没有发消息，没有问任何人他在哪里。她每天早上准时起床，吃早餐，处理家务，看公司报表，然后坐在花园里喝茶。
第三天下午，她端起那盏燕窝——就是那天早上他派人送来的那盏，她没舍得一次吃完，放在冰箱里，每天热一小碗。今天最后一碗了。
沈蜜看着碗里晶莹剔透的汤汁，用瓷勺搅了搅。红枣和枸杞已经被炖得软烂，甜味完全融进了汤里。她舀了一勺送进嘴里，慢慢地咽下去。然后她放下勺子，站起来，端着碗穿过走廊，走向书房。
书房的门关着。她没有敲门，直接推开了。
顾廷深坐在书桌后面，面前摊着一份文件，手里握着笔，正低着头假装在看。他的“假装”演得太差了——文件拿倒了，笔也没有墨水。
他听见门响，抬起头，看见沈蜜端着燕窝走进来，脸上的表情像被人抓了现行的小偷。红的、白的、紫的，各种颜色在他脸上一一闪现，最后定格在一种极其不自然的铁青色上。
“你……”他的声音卡了一下，“怎么不敲门？”
沈蜜没有回答。她走到书桌对面的沙发前，坐下，翘起二郎腿，用勺子搅动碗里的燕窝。动作不急不慢，姿态随意得像在自己的寝宫里。勺子碰到瓷碗，发出细碎的叮当声，在安静的书房里显得格外清脆。
顾廷深的喉结动了一下。他放下笔，坐直了身体，双手放在桌面上，十指交叉。他的眼睛不知道该看哪里——看她，太尴尬。不看，更尴尬。
沈蜜舀了一勺燕窝送进嘴里，咀嚼，咽下。然后她用勺子指着顾廷深，语气平淡得像在批阅一份无关紧要的奏折：“跪安吧。”
顾廷深手里的笔掉在了地上。不是滑落的，是从他手指间直接脱手飞出去的，像一只被烫到的虫子，在空中翻了个跟头，然后“嗒”的一声落在波斯地毯上。
他愣愣地看着沈蜜，嘴巴张着，下巴几乎要掉到桌面上。
“你……你说什么？”
沈蜜没有重复。她低头继续吃燕窝，一勺一勺，不紧不慢。碗里的燕窝见底了，她把碗放在沙发扶手上，拿起旁边的餐巾纸擦了擦嘴，然后抬起头，认真地看着顾廷深。
“想要一个人，”她的声音很轻，轻得像在哄一个不懂事的孩子，“不是赏赐东西，是交出自己的心。”
她顿了顿，嘴角微微弯了一下，然后故意拉长了最后那两个字：“皇上——您学会了吗？”
顾廷深的心脏猛地跳了一下。不是普通的心跳，是那种像被人攥住了然后猛地松开的感觉，血液从心脏涌到四肢，又从四肢涌回心脏，来回冲撞，撞得他整个人都在发烫。
他站起来，绕过书桌，走到她面前。脚步有些踉跄，像踩在棉花上，但他咬着牙走得很直。他站在她面前，低头看着她。她坐在沙发上，仰头看着他。两个人之间隔了不到一米的距离，空气里弥漫着燕窝的甜味和他身上淡淡的古龙水味。
顾廷深弯下腰。不是那种随随便便的鞠躬，是笨拙的、僵硬的、像第一次练习弯腰的老人一样的弯腰。他的脊椎骨一节一节地弯下去，最后他的脸和她的脸平行，眼睛对着眼睛。
“对不起。”他的声音沙哑，带着三天没有好好睡觉的疲惫，也带着一种如释重负的轻松，“我不该躲着你。”
沈蜜仰着头，看着他的眼睛。他的眼睛里有红血丝，有眼袋，有三天没刮的胡茬，但那双眼睛是真诚的。不是商场上应付客户的那种真诚，是把自己剥光了站在对方面前的那种真诚。
“然后呢？”她的声音很轻。
顾廷深咽了一下口水：“我陪你回娘家。去看你妈。”
沈蜜看着他，愣了一秒。
然后她笑了。
不是礼节性的微笑，不是胜利的冷笑，不是暗中的窃笑。是那种从心底里涌上来的、止不住的、让人眼眶发热的笑。她的眼睛弯成了月牙，嘴角向上翘起，露出两排整齐的牙齿，甚至有一声轻轻的笑从喉咙里溢了出来。
这是她穿越以来第一次真心笑。
顾廷深看见她笑，愣住了。他从来没有见过她这样笑。她在他面前永远是恭敬的、克制的、滴水不漏的。笑容像面具一样挂在脸上，好看但不真实。但这一刻，那个面具碎了。
他看见了一个真正的沈蜜。
他的心又跳了一下。
“好。”沈蜜站起来，端起沙发扶手上的空碗，“你开车。”
顾廷深点了点头。
沈蜜端着碗走出书房。走到门口的时候，她停了一下，没有回头，只是说了一句：“燕窝不错。下次别躲了。”
然后她走了。
顾廷深站在原地，低头看着地毯上那支掉落的笔。他弯腰捡起来，笔杆上还残留着他手心的温度。他把笔插回笔筒，转身走到窗前。窗外是花园，沈蜜正穿过草坪走向她的房间，步伐轻快，像踩在云上。
他看着她的背影，嘴角不自觉地弯了一下。
然后他掏出手机，拨通了助理的电话：“把今天下午和明天的所有行程都推掉。我要出城。”
电话那头愣了一下：“顾总，下午有——”
“推掉。”
电话挂了。
一路上，顾廷深开车，沈蜜坐在副驾。高速公路上车辆不多，秋天的阳光从车窗照进来，落在沈蜜的脸上，把她的皮肤照得透亮。她没有化妆，嘴唇是自然的淡粉色，几根碎发被风吹起来，在耳边轻轻飘动。
顾廷深看了她一眼，又看了一眼。第三次的时候，他的右手从方向盘上滑下来，落在手刹旁边，然后慢慢地、像试探水温一样地，覆上了她的手背。
沈蜜的手没有躲。她的手背凉凉的，他的手心热热的。两种温度交织在一起，像冰与火，谁也不融化谁，只是静静地贴着。
沈蜜转过头，看着顾廷深。他没有看她，目视前方，耳根却红得像煮熟的虾。
她轻轻笑了一下，没有抽手。
空中浮现出一行只有她能看见的文字：【收服顾廷深的心，进度92%。】
沈蜜看了一眼，收回目光，继续看窗外的风景。
高速公路的两旁是大片的田野，稻子已经收割完了，只剩下齐刷刷的稻茬在阳光下泛着金色的光。远处的山峦层层叠叠，由深到浅，像一幅水墨画。
她忽然想起了前世。前世她从十岁进宫，到四十七岁皇帝驾崩，三十七年没有出过紫禁城。宫墙外的世界，她只在画里见过。现在她坐在一辆车里，旁边坐着一个愿意陪她回娘家的男人，窗外的风吹在脸上，带着稻田的清香和泥土的气息。
沈蜜深吸了一口气，然后缓缓吐出。
真好。
佛山离京城两百多公里，开车三个小时。养母的老宅在佛山老城区的一条巷子里，是一栋两层的小楼，灰砖青瓦，门口种着一棵桂花树。
车停在巷口，两个人下了车。顾廷深主动提过沈蜜手里的包，走在前面。沈蜜跟在后面，看着他宽厚的背影，嘴角带着笑。
巷子很窄，只能容两个人并排走。顾廷深走了一半，停下来，等沈蜜走到他身边，然后伸出手，牵住她。沈蜜没有挣扎，任他牵着。
桂花开了，香味浓得化不开。
走到小楼门前，沈蜜掏出钥匙。钥匙插进锁孔，拧了一下——门没锁。她皱了一下眉头，推开门。
门虚掩着，推开的时候发出“吱呀”一声。玄关的地上有一只破碎的花瓶，瓷片散了一地，白底蓝花，是她养母最喜欢的那只。沈蜜的呼吸停了一瞬。她冲进客厅，客厅的茶几歪了，沙发垫子被掀翻在地，墙上挂着的全家福歪向一边。
“妈！”她的声音在空荡荡的房子里回响。
没有人回答。
她冲上楼梯，二楼卧室的门大敞着。床上被子没有叠，枕头歪在一边。拖鞋在床边——一双灰色的棉拖鞋，左右脚并排放着，整整齐齐。养母是一个极其讲究的人，出门绝对不会不穿拖鞋。
沈蜜站在卧室门口，攥紧了门框。她的手指泛白，指节咯咯作响。
她转身跑下楼。顾廷深站在客厅里，手里拿着一封信，从茶几上捡起来的。信封是白色的，没有署名，没有地址，只有一句话：“想救人，拿顾氏百分之三十的股份来换。”
信封的右下角印着两个标志——一个是顾氏集团的logo，另一个是华诚集团的logo。两个标志并排印在一起，中间画了一个等号。
顾廷深的脸色沉了下来。
沈蜜抢过信，看了一眼。她的手指在发抖，但她的表情没有变化。她深吸一口气，把信折好，放进口袋。然后她掏出手机，低头按了几下，屏幕显示“位置已发送”。
她把手机收起来，抬起头看着顾廷深。她的眼睛很亮，不是泪光，是那种在黑暗中找到目标之后才会亮起来的光——像狼的眼睛。
“我一个人去。”她的声音很平静，平静得像在说“我自己去超市”。
顾廷深正要开口，他的手机响了。是一个陌生号码，不显示归属地。他接通，按下免提。
电话那头传来一个变过声的声音，像机器人说话，每一个字的音调都是平的，没有起伏：“不准报警。明天凌晨三点，城东废弃化工厂。只准沈蜜一个人来。多一个人，撕票。”
电话挂了。
沈蜜和顾廷深对视。
“我一个人去。”沈蜜重复了一遍。
“不行。”顾廷深的声音很硬。
“他们说了，只准我一个人。”
“那是绑匪的话。你信？”
“我不信，”沈蜜看着他，“但我妈在他们手上。”
顾廷深沉默了几秒。他垂下眼睛，睫毛颤了一下。然后他抬起头，看着沈蜜：“我可以不跟进去。但我会在附近。五百米。不，三百米。”
沈蜜看着他，没有说话。
“你可以不告诉我你在哪里，”顾廷深的声音有些急，“但你得让我在附近。不然我就报警。”
沈蜜看着他，又看了两秒，然后点了点头。
“三百米。不能再近了。”
“好。”
沈蜜转身走出小楼。桂花树还在，花香还在。她站在树下，抬头看天。天很蓝，蓝得像一块绒布，没有一丝云彩。
她闭上眼睛。
前世她在宫里经历过无数次生死关头。毒酒、暗箭、刺客、火灾——每一次她都活了下来。不是靠运气，是靠准备。
这一次也一样。
她低头看了一眼手机上的定位发送记录。那条消息不是发给顾廷深的，是发给她提前布好的一个号码——一个退役特种兵，她花了一周时间找到的，预付了五十万定金。
那个特种兵此刻应该已经在城东废弃化工厂附近了。
沈蜜收起手机，走出巷子。顾廷深跟在后面，锁上车门，发动引擎。车子驶出佛山，驶上高速公路。
太阳正在落山，天边的云被染成了橙红色，像一块烧红的铁。沈蜜看着那片红，嘴角微微弯了一下。
明天凌晨三点。
还有十个小时。
她靠在座椅上，闭上眼睛。她没有睡，她在脑子里过了一遍又一遍明天的每一个步骤——进门的位置、绑匪可能站的位置、养母被绑的位置、逃脱的路线、备用方案、备用方案的备用方案。
前世她在宫里学到的最后一课就是——永远要有备选。一计不成，再生一计。二计不成，还有第三计。手里永远要攥着最后一张牌，不到最后一刻，绝不亮出来。
车窗外，天色渐渐暗了下来。
高速公路上的车越来越少。
沈蜜睁开眼睛，看着前方。远方的城市灯火通明，像一颗缀在黑色绒布上的钻石。
她低声说了一句话，声音小得只有自己能听见。
“妈，等我。”
