李随安早上醒来，鱼竿还在礁石边靠着。他伸手摸了摸，线没断，也没打结。昨晚那一下很轻，像水面上落了点东西，他记得，但没急着记账。太阳刚出来，光照在账本上，有点烫。
他进屋坐下，打开账本。笔停了一下，写下：“淡水少一桶，鱼放生一条，炭笔少半截（不知谁拿）。”写完自己笑了。炭笔其实没丢，是他收进了抽屉。以前改方案时喜欢藏小秘密，现在管账也这样。
外面风不大，椰树叶沙沙响。秦挽月站在门口的阴影里，已经站了一会儿。她呼吸有点重，像是有话要说。门槛被她踩出了浅印。
她往前走了一步，木板吱了一声。
李随安没抬头。
“如果我说我是杀手呢？”她说话声音不大，但打破了屋里的安静。
笔停了。
他看了她一眼，不惊讶也不害怕，就像听人说“饭有点咸”。
“那你现在是什么？”他问。
秦挽月愣住了。手指动了动，又缩回去。她想过他会拔刀，会报警，会让她滚。甚至想过他会点头说“我知道”。可没人问过她——你现在是什么。
她张了张嘴，没说出话。
转身走了。影子从门缝里滑出去，很快。
李随安低头继续写。字还是歪的，像学生赶作业。他没再提那句话，也没多看一眼。账本上加了一句：“茶×1杯，不收钱。”旁边空着，昨天还有个“谢谢”回他。
中午风起了，苏锦瑟在杂货铺外卸货。箱子堆得高，最上面一箱干盐快要滑下来。她踮脚去够，差两寸。
一道黑影穿过沙地。
秦挽月出现在箱子旁，一手托住下滑的箱子，另一手扶稳整摞。动作快，没发出声音。她把所有箱子搬进屋，排成一排，整整齐齐。
苏锦瑟看着她背影，想说谢谢。
人已经走远了。
她低头，在当天账本最后一页写：“今日搬货。”笔顿了一下，没写名字。不是不想，是觉得这一笔不该留名。
沈清璃巡逻到杂货铺时，太阳正高。她拿下墙上的巡逻日志，翻开。看到“秦挽月”那一栏，原来写着“观察对象”，四个字被划掉了，墨痕粗，像是用力擦过。
她看了三秒。
重新写：“暂未分类。”
钉回墙上，转身就走。脚步没变，剑鞘上的麻绳松了半圈。
纪云谣傍晚才开始写记录。灯没开，屋里暗，她坐在床边，手里摸着新炭笔。粗糙的感觉让她安心。包袱放在床头，里面有针线、白纸、干粮。
她打开本子，翻到当天那页。
原本只写了“今日，晴”。
她想了想，在下面加了一句：“无名，无姓，自称杀手。今日搬货。”
字很平，语气像记天气。但“搬货”两个字写得重了些，像是用了点力。
合上本子，手指摸了封面。粗糙，但结实。
犹豫了一下，她在当页末尾画了个小圆圈。线条闭合，不显眼，像是随手画的。
这是她的标记——以后再看。
秦挽月回到椰林深处，停在那片不见光的地方。树冠太密，底下一直黑着，像泼了墨。她这些天都站这儿，不动，也不说话，影子缩成一团。
她慢慢抬起右手，摊开手掌。
这是一双握了二十年匕首的手。指节有茧，虎口有疤，小指断过，长歪了一点。现在，掌心沾着木灰，指甲缝有点黑。
她低头看着，很久没动。
风穿过树林，叶子响，影子晃。她的影子拉得很长，混在树影里，分不清哪一段是她的。
她没说话，也没回头。
就像一把生锈的刀，站着，不动。
李随安还在杂货铺里。
他看完最后一本账，放下笔，伸了个懒腰。肩膀咔一声响，他自己都吓了一跳。四十岁的老骨头，进了十八岁的身体，零件还是旧的。
他站起来走到门口，往外看了一眼。天还没黑，风凉了些。远处学堂窗户关着，里面没灯。他知道有人在，但不知道在做什么。
他没问。
转身回桌边，拿起鱼竿。线是好的，钩也没弯。他随手甩了一下空竿，银线划出弧线，落进海里，没有鱼咬钩。
正常。
他坐回椅子，翘起腿，鞋底蹭着地。账本摊在桌上，最新一行写着“今日搬货”。他看了两秒，没多想，也没笑。
岛上的日子就是这样。有人来，有人走，有人改名字，有人换活法。他不管，也不问。
只要别来找他就行。
沈清璃回到剑阁偏殿，盘腿坐下。运功调息，脖子边的霜纹亮了一下，慢慢变淡。她睁开眼，什么也没说，只是把剑放在膝盖上，轻轻摸了摸剑鞘。
麻绳松了，她没解，也没绑。
苏锦瑟整理完账本，锁进木匣。吹灭蜡烛前，她看向杂货铺方向。那里灯还亮着，窗纸上有个影子，坐着，不动。
她低声说：“还没动。”
和昨天一样。
纪云谣躺下了。她闭着眼，呼吸平稳，但右手还虚握着，像还拿着笔。包袱放在床头，整整齐齐。炭笔在袖子里，贴着手腕，有点凉。
李随安打了个哈欠。
他觉得今天和昨天差不多，明天估计也一样。岛上日子就是这样，没人吵，没人闹，事情一件件来，也都一件件过去。
他摸了摸鱼竿。
线没动。
浮标轻轻晃着，像在等什么。
远处，学堂西南角的地面上，一丝气息升起，带着织线的味道，微微颤动。
没人看见。
但岛知道。
他的鱼竿忽然轻轻一沉。
像是有东西，正悄悄咬钩。
