天亮了。阳光从东边的山脊线上漫过来，照在新陵大墓的墓道口，把昨晚那场坍塌留下的碎石堆照得一清二楚。也把地上的东西照得一清二楚。
四把铁锹。插在地上，呈十字形。铁锹的木柄上全是血，干涸的血，已经变成了黑褐色，像从木头里长出来的锈。但铁锹周围的地上，没有一滴血。干干净净的碎石和黄土，连一个脚印都没有。仿佛那些血是从铁锹自己体内渗出来的。
所有人围成一圈，没人敢靠近。一个年轻工人最先开口，声音在清晨的冷空气里抖得厉害：“他们人呢？昨晚不是进去清理碎石吗？”
没人回答。
风吹过墓道口，四把铁锹微微晃动，铁锹头互相碰了一下，发出一声极轻极脆的响，像骨头碎裂的声音。
周砚站在人群最后面，手插在冲锋衣口袋里，攥着手机。手机屏幕上是昨晚拍的那张照片——“祭三百人”。他昨晚一夜没睡，坐在帐篷里听了一整夜铁锹声。那声音在天快亮的时候突然停了，停了之后就是死寂，连虫鸣都没有。
他走出帐篷的时候就看到这四把铁锹。十字形，正对着墓道口。
王敬之从帐篷里出来的时候脸色很差，嘴唇发白，眼角干裂。他看了一眼那四把铁锹，什么都没说，转身又钻回了帐篷。过了一会儿，帐篷里传出来他打电话的声音，压得很低，但周砚站在帐篷外还是听到了：“你得给我找个人……懂这个的……对，那种人。”
那种人。哪种人？
半小时后，一辆旧面包车开进了工地。
车身上全是泥，车牌被土糊住了半边，看不出是哪里的牌照。车门拉开，下来一个老头。六十七岁左右，穿灰色中山装，扣子系得整整齐齐，脚上一双黑布鞋。手里拎着一个旧罗盘，罗盘的铜面已经发绿了，指针转了几圈才停下来。
他不跟任何人打招呼，不看任何人，径直走向墓道口。经过那四把铁锹的时候，他停了一步，低头看了一眼，然后绕过去，走进了墓道。
周砚跟了上去。
墓道里比外面冷得多。不是温度那种冷，是一种从石头里往外渗的、带潮气的阴冷，像站在一口敞开的冰箱前面。风水先生走在前面，脚步很慢，每一步都踩得很实，罗盘在他手里微微晃动，指针转个不停。
他在墓道里走了一圈，从头走到尾，又从尾走回头。出来的时候脸色铁青，比进去之前老了十岁。他不说话，蹲在地上，从地上捡了一根树枝，开始在碎石和黄土上画图。
画的是一个八卦阵。但不是周砚在教科书上见过的那种规规矩矩的八卦图，这个阵的方位是反的——西南方位被他标成了“死门”，而东北方向的“生门”外面，他画了一堵墙，墙上面又画了一把叉。
“这叫七关夺命阵。”风水先生的声音嘶哑，像沙子磨过铁皮，“机关是人命触发的。触发条件——活人介入。触发逻辑——越遵守这里的规矩，死得越快。”
周砚蹲下来，盯着地上的图。“什么叫越遵守规矩死得越快？”
风水先生抬头看了他一眼。那眼睛浑浊，但里面有一点光，像是看透了什么东西之后残留的最后一点活气。“你按考古流程来——测量、拍照、记录、清理、提取——每一步都在触发机关的预设条件。造这个阵的人，把你们这些后来人的每一步都算死了。”
“那怎么出去？”
风水先生盯着他看了三秒，嘴角动了一下，不像是笑，更像是被什么东西噎住了。“出去？谁告诉你这玩意儿是让人出去的？”
周砚的心脏猛地缩了一下。
风水先生站起来，拍了拍膝盖上的土，又看了一眼罗盘，指针停在了西南方向。“但有一条——规矩是死的，命是活的。”他说完这句话就往墓道里走了，周砚跟在后面，手电的光在他前面晃出一个又一个光圈。
墓道中段，风水先生停下来。他转过身，指着人群里一个年轻的女技术员。那姑娘姓林，是队里负责拍照的，二十三四岁，戴一副圆框眼镜，平时话不多，干活很利索。
“你，按正常考古流程走一遍——测量、拍照、记录。”
小林愣了一下，推了推眼镜，看了一眼王敬之。王敬之站在三步远的地方，脸藏在手电光照不到的阴影里，沉默了三秒，点了下头。
小林蹲下来，从工具包里抽出卷尺。她的手在抖，但动作很标准——第一步，测量。她把卷尺拉开，量了墓道两侧墙壁之间的距离，读数，记在脑子里。
没事。
她站起来，从包里拿出相机。第二步，拍照。她举起相机，取景框对准了墓道东侧墙壁上的一处刻痕，按下快门。咔嚓一声在墓道里回荡了很久。
没事。
她松了一口气，嘴角微微上扬。然后从包里掏出记录本和笔。第三步，记录。她弯腰蹲下，把本子垫在膝盖上，笔尖触到纸面，开始写——日期、时间、位置、第一步的测量数据、第二步的拍摄内容。
她写完了。
她站起来。
她迈出了第三步。
脚落地的瞬间，她的身体像被一只看不见的手从里面拧了一下。先是鼻子，两行血顺着人中流下来，滴在记录本上，滴在那个“第三步”的格子旁边。然后是耳朵，血从耳道里涌出来，沿着耳廓往下淌。然后是眼睛，眼角渗出的血混着眼泪，在脸上划出两道暗红色的痕迹。最后是嘴，她张嘴想喊什么，一口血从喉咙里冲出来，喷在记录本上。
她倒下的时候是直挺挺的，像一棵被从根砍断的树。后脑勺磕在地上，发出一声闷响。相机摔在旁边，镜头碎了。记录本从她手里滑落，翻开的那一页朝上。
法医蹲下去，手指按在她的颈动脉上，停了一会儿，抬头说：“心脏骤停。”
沉默。墓道里安静得像棺材。
然后有人问了一句：“那为什么她脸上在笑？”
所有人看过去。
小林的嘴角是上扬的。微微上扬，不是僵硬的抽筋，是真的、放松的、满足的笑。她的眼睛半闭着，睫毛上挂着血珠，瞳孔散了，但那双眼睛看着的方向——如果她还看得见的话——是墓道更深处，那片手电光照不到的黑暗。
她在笑。像看到了极美的东西。
周砚的胃里翻了一下，酸水顶到嗓子眼。他转身扶着墙干呕了两声，什么都吐不出来。他抬起头，手电的光无意间扫过墙面，停住了。
墙上刻着一行符号。不是甲骨文，不是金文，不是篆书，不是他见过的任何一种文字。但那些符号的排列是有规律的，像句子，像有人在几千年前用一支铁凿子在石头上写下了一句话。那句话的意思是——他看不懂。
他慢慢伸出手，指尖触到了石刻。
冰凉。粗糙。石头的温度低得不像话，像刚从冰窖里挖出来的。
指尖接触石面的瞬间，耳边炸开一个声音。
不是从外面传来的，是从里面。从骨头里，从血液里，从每一个细胞的深处。浑厚的、低沉的声音，像地心深处的岩浆在翻涌，像几千年前的雷声被压缩进了一粒石头里。
“以十年寿命为代价，汝可听此物之‘心声’。此事无关天机，只关公道。”
周砚想缩手。但手指像粘在石头上一样，动不了。
声音再次响起，比第一次更近，像有人贴着他的耳廓在说话：“是否接受？”
手电从周砚手里滑落，掉在地上，滚了两圈，光柱扫过墓道的墙壁，照出一排排扭曲的影子。那些影子里有人形的、有兽形的、有说不出形状的，全都在动，全都在看他。
周砚的嘴唇在发抖，他想喊，喊不出声。他想点头，脖子僵硬得像生了锈。
但他的手没有从石头上拿开。
他没有拿开。
