夜已深。营帐里的油灯快灭了，火光很暗，照在陈玄脸上，忽明忽暗。他坐在桌前，手里还拿着炭笔，地图上的北谷被涂得很黑，像是用力画上去的。
赵九走进来，脚步很轻。他把一碗冷水放在桌边。“粮食清点完了。”他说，“够吃七天。如果每人少吃一半，能撑十天。”
陈玄没抬头。笔停在“东林”两个字旁边，轻轻点了一下。
“袁绍断我们粮草，不是想逼我服软。”他的声音有点哑，“是想让我乱。一乱，就会出错。一出错，他就有理由收拾我们，还能说得过去。”
赵九站在旁边，手按着刀柄。“要不，去抢？东坡那边守得松。”
“抢？”陈玄冷笑，终于抬眼看他，“抢了就是贼。贼谁都能杀。我们现在是孤军，不是土匪。”
他放下笔，站起来，走到营门口。门没关紧，外面一片黑，远处有几个营地还有灯亮着。他看了一圈，最后看向南边——那边炊烟正常，哨兵也没多派，一切如常。
“白天我就注意到了。”陈玄说，“别的营都在盯着我们。只有刘备那里，像什么事都没有。”
赵九皱眉。“他兵不多，自己都难保，能帮什么忙？”
“正因为他弱，才不会随便站队。”陈玄看着那个方向，“他不动，说明心里有底。有底的人，才有后招。”
他转身回帐，解下腰间的枪，靠在桌角。枪杆上刻着一个“玄”字，很深。
“传话下去，训练减一半，火堆只留两个，饭分三顿，每顿少一半。让兄弟们躺着休息，别乱动。”
“这是装怂？”
“不是装。”陈玄坐下，“是在等。现在动手，只有死路一条。等，才可能活。”
赵九点头，走了出去。
帐里只剩他一个人。灯芯跳了一下，烧短了一截。他没换灯芯，也没加油。黑暗慢慢蔓延，但他一直睁着眼，盯着地图，好像要看穿那张纸。
子时三刻，营外传来脚步声。
不快不慢，踩在地上很清楚。来了三个人，在百步外停下。一人提着篮子往前走，另外两人站着不动。
陈玄听见了，没动。直到那人走到辕门前，大声说：“听说将军连日辛苦，特地备了一点东西，表示敬意。”
声音不大不小，刚好能让附近的巡逻听到，又不会惊动整个营地。
陈玄起身，亲自掀开帘子出来。他没带士兵，也没埋伏，只穿着铠甲，腰上挂着枪，站在门内。
“刘使君这么晚来，有什么事？”他说。
刘备站在门外，手里提着竹篮，脸上没有害怕，也没有笑。他穿着素色长袍，外面套了轻甲，身后没人举旗，也没敲鼓，就像只是随便走走。
“不是有事。”他说，“是为了公道。”
陈玄侧身让开。“请进。”
两人进帐，让随从退下。灯重新点亮。刘备坐下，打开篮子——两块干饼，一壶酒，一小袋米。
“不多。”他说，“只能吃三天。”
陈玄看着他。
“你不怕惹麻烦？”他问。
“怕。”刘备答得直接，“但我更怕装看不见。今天你不说话，明天灾祸就会轮到我。”
他顿了顿，直视陈玄：“别的将领都只顾自己，只有你敢杀奸细。杀得好。可你也成了众矢之的。孤军难撑，独将难久。我不帮你，谁帮？”
帐里安静了一会儿。
陈玄伸手拿起酒壶，倒了一碗，推到刘备面前。又给自己倒了一碗。
“你帮我，想要什么？”他问。
“不想你报答。”刘备端起碗，“只想让一个还能说真话的人活下去。”
陈玄看着他，一口喝完。
酒很烈，咽下去像刀割。他放下碗，擦了擦嘴。
“三天的粮食，救不了命。”
“我知道。”刘备说，“所以我只送粮，不派兵。只传消息，不结盟。我不给你一兵一卒，你也不用挂我的旗。我们之间没有文书，没有誓言，没有记录。要是别人问起，我可以否认，你也能撇清。”
他看着陈玄：“这样，你才能活。我也才能继续送柴、送米、送消息。”
陈玄没说话。
过了很久，他站起来，走到地图前铺开。
“北谷。”他指着说，“藏五百人没问题。东林背坡，风大，练兵不会被人听见。”
刘备走过来，低头看。
“你如果有资源……”陈玄说，“可以用‘运柴’的名义，把粮食藏在里面送来。柴堆堆得高，表示安全；柴堆歪了，表示危险；柴堆散开，表示有变故。”
刘备想了想，点头。“我在南营外三百步设个运柴点，每三天一次。车不变，人不加，路线照旧。”
“好。”陈玄拿笔在地图上画了个点，“这里接货。晚上取，不留痕迹。”
两人对视一眼，都不再多说。
“那些诸侯各有心思。”陈玄说，“袁绍想压我，别人想看我死。只要我不倒，他们就斗起来。”
“你要是倒了。”刘备接话，“他们马上联合，先除异己，再争权力。”
“所以我不能倒。”陈玄声音冷，“我要活着，活到他们不得不低头。”
刘备慢慢坐下。“天下不是一个人的天下。”他说，“是百姓的天下。谁能安顿百姓，谁就能掌大局。”
陈玄看着他，眼里第一次有了变化。
不是感激，也不是热情，而是一种确认——确认这个人不是来拉拢他，而是愿意和他并肩。
“你不怕我以后强大了，反过来害你？”他问。
“怕。”刘备坦然，“但如果你真是那种人，我今天就不会来。”
陈玄嘴角微微动了动，几乎算是笑了。
“你走吧。”他说，“别待太久。被人看见对你不好。”
刘备起身，提起空篮子，一句话没说，转身出帐。
陈玄送到门口，没迈出辕门。
刘备一步步走远，身影消失在夜里。两个随从跟上，三人越走越远，悄无声息，像从没来过。
帐里的灯还亮着。
陈玄回到桌前，拿起炭笔，在地图上的“运柴点”重重画了个圈。笔尖划破纸，墨迹晕开，像一滴没落下的血。
他放下笔，手放在枪杆上。
外面，伤兵在睡，营地没火光，安静得像死了一样。
但他的眼睛，已经望向远方。
风从南边吹来，带着一点柴火的味道。
他知道，第一堆柴，明天就会送到。
