官道上人来人往。挑担的，推车的，骑驴的，步行的。没有人看他。
萧衍走了一段路，拐进路边的树林。树林不密，松树和柏树，地上落了一层松针，踩上去软软的。他找了一块石头坐下来，从怀里掏出赵先生给的布包。
打开。册子，瓷瓶，面具。
他挑了一张面具，薄薄的，透明的，捏在手里像蝉蜕。对着铜镜贴上去，面具贴上去了，没有缝隙，像长在肉上一样。又从瓷瓶里倒出药膏，涂在脸上，抹匀。药膏是灰褐色的，凉飕飕的，干了以后颜色变深了。
他把铜镜举起来。
镜子里的人不是萧衍。不是林一鸣。是一个四十来岁的中年人，脸方，颧骨不高不低，眉毛不浓不淡。眼睛不大不小，目光平和不锐利。穿一件青灰色的旧长衫，袖口磨毛了，领口有一个补丁。放在人群里，没有人会多看一眼。
他把铜镜收起来。站起来。拍了拍身上的土。
从树林里走出来，上了官道。挑担的从他身边走过去，没有看他。推车的从他身边走过去，也没有看他。
他跟着人群往前走。
官道两边的庄稼地收了，光秃秃的，只剩茬子。远处有山，山是青的，山顶上有云。他走得不快不慢，步子不大不小。
前面有人喊了一句。
“喂——你叫什么——”
他没有回头。不是喊他的。继续走。
又走了一段，前面有一个岔路口。路口立着一块石碑，碑上刻着三个字：青石镇。
他停了一下。从怀里掏出那张写了一个“人”字的纸，看了一眼。折回去，放回怀里。护身符贴着纸，纸贴着胸，护身符是凉的，纸是温的。
他走上了岔路。
步子没有变。不快不慢。
