风把窑洞口的碎草吹乱了，陈九蹲在角落里，手一直按着膝盖上的草图。纸边已经皱巴巴的，炭笔画的线涂来涂去，有些地方都被擦破了。
他盯着祠堂的那个墙角，眼睛都没眨。从早上到现在，守卫换了三班人，每半个时辰换一次。门口站着两个黑衣人，腰上别着棍子，一直不离手。帘子偶尔掀开一点，里面有人走动，脚步声很闷，不止一个人。
他知道不能再等了。
白天人少，还能躲。可天一黑，巡丁开始查街，路上没人反而容易被发现。他必须在天黑前想好怎么进去，不然连靠近的机会都没有。
他低头看图。正门看着最简单，换岗的时候有几秒钟空档，也许能钻进去。但地上那一圈碎石不是摆设，风吹过去，叶子掉上去都会响，人踩上去肯定会被听见。东南边的矮墙是沙地，更难走，一脚踩下去会陷进去，很难拔出来。他上午试过绕到后面，屋后有条裂缝，看起来能进，可走近才发现墙根拉着细线，连着竹筒和陶罐，一碰就会响。
这地方太难进了。
他咬了咬嘴唇，想起秦三爷说过的话：“做事要看得清，动作要稳。”现在他看清楚了，也稳住了，可还是动不了。硬闯？他摇头。赵猛不在，就算在，冲进去也是送死。白芷说的驱识粉还没送来，赵猛探的路也没消息。他一个人，贸然进去就是送命。
不行，得换个办法。
他把图纸翻过来，背面是空白的。他用炭笔画了个圈，标上“门”“墙”“后屋”“枯树”。这是四个可能的入口。门太危险，墙有陷阱，后屋不知道能不能通，只剩那棵枯树——树歪得很，离院墙不到五步，树枝伸出去能碰到屋顶。
他回想刚才的风向。风从西边来，红布条往东甩。如果趁着换岗，风又大起来，他从窑洞悄悄过去，贴着柴堆爬到树后，借风声掩护，再顺着树干往上爬……只要不碰警报线，不踩碎石，落地时滚一下，说不定能进去。
可进去以后怎么办？
他皱眉。院子里空荡荡的，只有主屋和两间厢房。想不被发现，只能趁守卫转身，或者利用换岗那几秒。
他突然抬头，看向院门。
换岗时，门开一条缝，两个人进出。这时候，门口的守卫注意力都在来人身上，屋里出来的那个人也低着头。只要动作快，贴着墙根闪进去，可能不会被发现。
但他一个人，顾不过来前后。万一屋里有人往外看，一眼就暴露了。
他挠了挠头，想起昨夜三人商量的事。赵猛盯祠堂，白芷去拿东西，他负责井栏那边。他们说好明早一起动手，不准单独行动。可现在他找到了地方，别人还不知道。他不能回去报信——来回一趟天都黑了，对方可能已经搬走。也不能写纸条让人带，万一被截住就全完了。
那就只能自己先动。
他拿起炭笔，在图上画了三条路线。第一条，从窑洞到枯树，写“风起时进”；第二条，从树到院门侧边，写“换岗第三秒闪入”；第三条，绕到屋后，写“试裂口，通就进，不通就退”。
他又想了想，在旁边写下三个名字：他自己走主线，赵猛可以埋伏在东巷口，万一出事能堵人；白芷守南边小路，准备药接应；秦三爷在外头联系差役。
计划是三个人配合，他主攻，其他人策应。
可现在只有他一个。
他叹了口气，把名字划掉了，只留下自己的路线。先摸进去看看，只要确认阵眼没设好，尸体没凑够四具，他就马上退出，回去找人。不打草惊蛇，也不硬拼。
他重新看图，改了几处细节。枯树那段加了句“左手撑树，右脚用力，快上快下”；院门那里写“换岗时风停，就慢点”；屋后裂口画个问号，下面写“听里面声音，没声就不动”。
他检查了一遍，觉得可行。
时间一点点过去，太阳落到屋脊后面，光线斜照在祠堂那堵断墙上，颜色发灰。风又起来了，吹得红布条啪啪响，落叶打着转，落在碎石圈上。
他把图折好，塞进衣服内袋，紧了紧腿上的绑带，把短匕首往下挪了挪，方便拔出来。干粮挂在腰上，水壶绑在背后。他没带多余的东西，怕发出声音。
他靠在窑洞墙上，闭了会儿眼，脑子里过了一遍路线。风、换岗、枯树、墙根、裂口……顺序不能乱，错一步都可能出事。
睁开眼，天更暗了。
他知道，时间到了。
他最后摸了下草图，确认还在。手指碰到怀里那张旧纸，秦三爷留下的倒写的“面”字，边角已经磨得看不清了。他没拿出来，只是捏了一下，像是确定它还在。
外面风更大了。
他蹲到窑洞口，盯着祠堂方向。院门还关着，守卫站在原地，一动不动。再过一会儿，就该换岗了。
他深吸一口气，没动。
得等风再大点。
也得等换岗那一刻。
他数着心跳，一下，两下……数到第十七下，风猛地一吹，柴堆哗啦响。同时，院门吱呀一声，开了条缝。
他屏住呼吸。
两个人影走出来，新来的抬脚要进门。就是现在。
他贴着地，慢慢往前爬，手肘撑地，脚尖蹬泥，不敢有一点声音。这段路他熟，昨晚来过三次。他像泥鳅一样，顺着湿土滑过去，耳朵听着风声和脚步。
风没停。
他到了柴堆后面，枯树就在眼前。
抬头看，树枝晃得厉害。
他咬住嘴唇，手按在地上，准备冲。
就在这时，院里的守卫忽然回头，朝这边看了一眼。
他立刻趴下，脸贴在地上，一动不动。
那人看了两秒，转身进去了。
门关上了。
他松了口气，额头的汗流进眼睛，有点刺。他没擦，等心跳稳了，才重新抬头。
风还在吹。
树还在晃。
他盯着院门，等下一个换岗。
时间过去，天越来越黑。他靠在柴堆后，手一直按着草图的位置。身体绷得很紧，像拉满的弓。
他知道，只要风再起，门一开，他就必须动。
不能再等了。
他抬起手，抹了把脸上的灰和汗，眼睛死死盯着那扇门。
门外一片落叶被风卷起来，打着旋，飞过碎石圈，撞在门板上，又落下。
他动了。
