风还在吹，布角在岩角上拍打，像一面残破的小旗。
秦耕的手搭在腹部，没再碰种子袋。他闭着眼，呼吸浅而匀，可眼球底下有细微的颤动。铁柱睡着了，鼻息低沉，手仍压在锤柄上。岩缝里静得能听见灰烬从顶口飘落的声音。
秦耕的意识往下沉。
起初是黑，然后地平线裂开一道缝。光没进来，土出来了。
一片荒田铺到天边，土壤灰黑，干裂如龟背。他站在田埂上，脚底踩着硬土块，手里握着一把麦种。不是刃麦，是普通的种。他下意识蹲下，指缝间撒出种子，动作熟稔得像做过千百遍。
土翻了。
芽顶破地表，但不是绿苗。
是手。
一只只从地下钻出来，扭曲，泛白，指尖骨节突出，像刚从坟里刨出来的。它们抓向他的脚踝，指甲刮过粗布裤管。他猛地后退一步，脚下踩碎一截手掌，泥里传来无声的抽搐。他抬头，四野皆是此景——土浪翻涌，无数手臂破土而出，有的只剩半截，有的连着腐烂的衣袖，全都朝着他伸来。
他想拔剑。
腰间空了。
他低头看手，掌心全是泥，沾着碎骨和断指。那些手越长越快，爬满田垄，缠住他的靴子。他用力挣脱，一只手被扯断，断口处喷出黑雾，雾中浮出一张脸——陈三的脸，眼眶凹陷，嘴唇开裂，无声地喊着什么。
秦耕猛地吸气。
醒了。
他睁眼，右手成爪，在空中狠狠一抓——落空。
胸口起伏，冷汗顺着脊背往下淌，浸透内衫。他不动，视线扫过四周：岩缝依旧，碎石堆叠，顶口透进微明的天光。铁柱蜷在地上，侧身朝他，眉头皱着，手压在锤柄上，人已睁眼。
“咋了？”
声音压得很低，不带惊慌，只有戒备和一点刚醒的沙哑。
秦耕缓缓松开右手五指，掌心印着几道深痕。他摇头：“没事，做了个梦。”
铁柱盯着他。两息。
见他眼神清亮，呼吸渐稳，才慢慢点头：“赶紧歇着。”
说完，闭眼，翻身侧躺，仍是守夜姿势，可呼吸很快又沉下去。他知道秦耕不会说谎，也不会乱动。刚才那一抓，太狠，像是真看见了什么。
秦耕没再说话。
他慢慢躺下，侧身靠石壁，手放回腹部。动作很慢，像是怕惊动自己。
可脑子没停。
那片地不对。不是荒村的土，也不是黑风谷的岩层。那种灰黑色，死气沉沉，像是活物埋得太久，血肉烂尽，只剩怨气渗进地脉。他没见过这种土，可梦里踩上去，脚底发软，像踩在尸堆上。
手为什么长出来？
他种的是麦，不是骨藤，不是血棘。按理说，哪怕在这等贫瘠之地，也该出刀穗，而不是……手。
他闭眼，强迫自己不去想。
可画面还在：土浪翻滚，无数手臂破土，抓向他，拉他下地。他挣不开。越挣扎，缠得越紧。最后整个人陷进去，土盖上来，耳边全是呜咽，像从地底传来的哭声。
他睁开眼。
顶口的天光变了，淡青转灰白，黎明将至。
不能再耗了。必须休息。可越是提醒自己，脑子越清楚。伤处开始发酸，肋骨那块像是有根铁条横着，一喘气就磨。耕魂枯竭的感觉还在，空荡荡的，像被掏走了一部分。他不敢催种，怕一动念，体内仅存的力气也散了。
他想起秘地。
没人说得清那里到底有什么。只知道古战场埋着旧战，死人太多，地都死了。有人说地脉断了，灵气倒流；有人说底下压着邪祟，靠阵法镇着；还有人说，农神不是陨落，是被活埋进地里，成了地的一部分。
这些话，以前听过就忘。
现在却一条条浮出来，像虫子往脑子里钻。
如果地里真埋着农神……
如果耕魂是从那里来的……
那他现在用的种子，算不算也在用那具尸体的力量？
他手指在腹部轻轻敲了一下。
一下，两下，三下。
节奏很慢，和铁柱昨晚哼的调子一样。
他不知道这能不能定神，但不停下来。一停，梦里的手又会冒出来。
他望向顶口。
天光更亮了些。灰白边缘染上一丝极淡的红，像血渗进布里。再过半个时辰，外面就能看清路了。到时候，要么走，要么等死。
他不想等。
可也不能瞎走。
岩缝隐蔽，但藏不了几天。水快没了，干粮只剩一块。铁柱肩伤虽结痂，但一动就会裂。他自己更糟，耕魂未复，种子催一次少一次。要是路上撞上强敌，连雷瓣都炸不出，那就真完了。
秘地凶险未知。
可荒村呢？
他没告诉铁柱，但他记得离开前的最后一眼——村口的老槐树，叶子全黄了，一根枯枝垂下来，像吊着个人。那时他以为是风，现在想想，也许不是。
他闭眼。
强迫自己放松肩膀，放松手指，放松眼皮。
可意识刚沉，画面又来了：他站在田里，撒种，手破土，抓住他手腕。他甩不开。土往上漫，淹到膝盖，胸口。他低头，看见自己的手也开始发白，指甲变长，往土里扎。
他猛地睁眼。
呼吸一顿。
铁柱没醒。睡得比刚才沉了些，嘴角微微张开，鼻息均匀。他看了两秒，确认不是装的，才把眼睛闭上。
不能再想了。
他把念头拽回来，盯住现实：岩缝的石头，脚边的碎渣，头顶的布角。风卷起一点灰，落在他袖口。他没抖掉。
他试着数呼吸。
一呼，一吸。
数到十七，脑中突然闪过一个画面——那片荒田的尽头，有一道裂缝，很深，黑不见底。裂缝边缘，立着一块石碑，字迹模糊，但依稀能辨：**耕者入，魂不返**。
他没在梦里走近那碑。
可他知道，如果去了，碑下一定也长着手。
他睁开眼。
天快亮了。
他仍躺着，没动。
手指还在敲，节奏不变。
远处传来一声鸟叫，尖利，短促，像是被什么东西掐断了喉咙。
岩缝里，一片死寂。
秦耕的手指顿了一下。
然后继续敲。
一下，两下，三下。
他的眼睛望着顶口。
那丝红边已经扩散，像火燎过纸面。光线斜切进来，照在对面石壁上，映出一小块亮斑。亮斑边缘，那撮干草还在，枯黄，毫无生气。
他没种它。
他知道在这种地方，越贫瘠，产物越凶。可他不想在这时候唤醒任何东西。他需要安静，需要脑子清楚。
他闭上眼。
可调子又响起来。
不是真的声音，是记忆里的。铁柱哼的那段，荒凉，低回，无词，只有简单的起落音。一遍，又一遍。
他没再抵抗。
只是坐着，像一尊石像。
风穿过岩缝，吹动他的衣角。
那片布角在岩角上轻轻拍打，像一面残破的小旗。
秦耕的手，慢慢抬起来，又落下。
搭在腹部。
没再动。
铁柱的呼吸依旧平稳。
天光一寸寸压下来。
