手机屏幕的光照在林昭月脸上，有点发白。她站在街边，风吹起她的外套下摆，贴在腿上。她还没关掉搜索页面，“个体户注册流程”第一条写着：要提交经营场所租赁合同和资金证明。
她盯着这行字看了几秒，又往下翻。
第二条说：申请人必须有十万以上的银行冻结资金证明。
她闭了一下眼。
秦墨给的卡就在她衣服内袋里，贴着胸口，凉凉的。那封协议邮件她没打开，但她知道，那不是现金。是承诺，是赌注。不能马上拿去开户、盖章、办手续。
她低头看时间：21:47。
路灯刚亮，昏黄的一排，伸向远处。她转身走，沿着人行道往前。高跟鞋踩在地上，声音被风吹散了。
十分钟后，她进了出租屋。
屋里还是老样子——旧家具味混着灰尘，墙角有点发霉。桌上放着打印的政策文件，几张A4纸用回形针夹着，边都卷了。帆布包扔在椅子上，她脱下外套挂好，解开衬衫最上面一颗扣子。
手机响了。
来电显示：周扬。
她接起来，没说话。
“你在哪？”周扬问，背景有车声，“我看到你短信了。”
“出租屋。”她说。
“你现在一个人？”
“嗯。”
电话那头停了几秒。“等我。”
她把手机放在桌上，插上充电线。屏幕亮了，邮箱有个红点。她没点开，打开笔记本，翻到空白页，写下一行字：**注册所需清单**。
笔停了一下。
门外传来敲门声。
不是随便敲两下，是熟人才懂的节奏——三短一长，最后一声重一点。
她起身开门。
周扬站在外面，头发乱糟糟的，帽子歪戴着，肩上背着个旧包。他喘了口气，额头有点汗。
“这么晚骑车过来？”她侧身让他进。
“打不到车。”他把包放下，坐上那把能转的椅子，“你说拿到启动资金了，怎么还住这儿？”
她没回答，去厨房倒了杯水递给他。
他接过，喝了一半，擦了下嘴：“谁给的钱？”
“一个投资人。”
“认识吗？”
“第一次见。”
周扬皱眉。
“你信他？”
“不信。”她说，“但我需要这笔钱。”
“那你别一个人扛。”
他拉开背包拉链，拿出一本红色存折，封面磨得发白，边角翘起来了。他往桌上一放，声音不大，但在安静的屋里很清楚。
“昭月，这是我所有的钱。”
她愣住了。
眼睛落在存折上。
手指不自觉地收紧。
“周扬，你……”
“别说了。”他挠头，笑了一下，“你不是说要让姜家后悔吗？我相信你。”
她没动。
过了几秒，她伸手翻开存折。
看到余额的那一刻，她猛地抬头。
七位数。
“你疯了？这钱以后怎么办？买房？结婚？养老？”
“我没想那么远。”他说，“我就记得大四那年，你在图书馆说，总有一天你要用自己的名字站起来，不再替别人活。那时候我就说了，你要干，算我一个。”
她喉咙一紧。
“现在不一样了。我已经不是姜家的人了。没人会信我。你也别把钱押在我身上。”
“我知道。”他看着她，“可我还是信你。”
屋里很安静。
窗外车灯扫过墙面，晃了一下。桌上的水杯边上凝了水珠，慢慢滑下来。
她低头看着存折，手指轻轻摸过那个数字。很久，她忽然笑了。
不是开心的那种笑。
像刀出鞘的声音，很轻，但很冷。
“好。”她说，“我们一起，让姜家看看，什么才是真正的‘千金’。”
周扬咧嘴一笑，露出虎牙。
“法人要不要我来当？”
“先不急。”她合上存折，放在笔记本旁边，“先把材料理清楚。”
她拿起笔，继续写：
**1. 租赁合同**
**2. 资金证明**
**3. 申请人身份文件**
**4. 经营范围核定**
笔在纸上沙沙地写。
周扬靠在椅背上，手枕在脑后：“明天我陪你去工商局。”
“不用。”她说，“你回去休息。”
“我说了算。”他站起来，戴上帽子，“要我当法人吗？”
她抬头看他。
“到时候再说。”
他点头，走到门口，手搭上门把。
“昭月。”
“嗯？”
“这次你不是一个人了。”
门关上了。
她没动。
桌上的存折像一块烫人的铁，压着那张清单。外面城市还在运转，远处高楼还有灯亮着。
她伸手，把存折往自己这边挪了挪，正对着台灯的光。
然后翻开笔记本，继续写下去。
