诺丁学院的夜晚没有灯。
学院吝啬，蜡烛只发到晚饭后，工读生连蜡烛都没有。天黑透了，宿舍里就只剩窗户外头漏进来的一点月光，照在地板上，白惨惨的一片，像泼了一层水。
七舍的大通铺上，鼾声此起彼伏。
马修睡相不好，四仰八叉地摊着，嘴张着，呼噜打得像拉风箱。其他几个人也好不到哪去，有的磨牙，有的说梦话，有的翻来覆去把木板床压得吱吱响。
唐三没有睡。
他盘腿坐在床上，背靠着墙，眼睛闭着，呼吸很慢。月光照在他脸上，能看见他的眼皮在微微颤动——不是在睡觉，是在练功。玄天功。林默认得那种呼吸节奏，上一世他在部队里见过练气功的老兵，差不多的路数，但唐三的要深得多。
林默也没有睡。
他仰面躺着，手放在枕头底下，摸着那块骨片。骨片温温的，像一块被攥了很久的石头。他的眼睛睁着，看着头顶的房梁。房梁上有老鼠，窸窸窣窣地跑，在黑暗中听得很清楚。
他在想今天后山那片黑土。
那些灰。那些发亮的泥。那种刺痛指尖的东西。
武魂殿在那里做过什么。
他闭上眼睛。脑子里那扇门又开了。
门后面那个男人还在。背着那把没有枪头的枪，站在黑暗里，不动。但这次不太一样——那个男人的身体姿势变了。之前是站着，枪背在身后，像一棵树。现在是微微侧身，重心落在右脚上，右肩向后展开，手握着枪杆的中段。
这是一个攻击的姿态。
林默盯着那个姿态看了几秒，然后门关了。
他睁开眼睛。
窗外的月光比刚才亮了一些，云散了。他转过头，看向旁边的床。唐三还在练功，呼吸平稳，眉头微蹙，像是遇到了什么难题。林默看了他一眼，把目光收回来。
他坐了起来。
床板响了一声。唐三没动。
林默赤着脚下床，脚底板踩在冰凉的地板上，那股凉意从脚心蹿上来，让他整个人清醒了不少。他走到房间中央的空地上，站定。
地上有月光。
月光从窗户照进来，在木板地上画出一个歪歪扭扭的方形。林默站在那方月光中间，低头看了一眼自己的影子。
然后他开始动了。
不是练功。不是打拳。
是一套很慢的动作。
他的右手缓缓伸向身后，像在够什么东西。肩膀打开，脊柱一节一节地往下沉，像是有什么重物压了上来。膝盖微屈，重心下沉，左脚向前半步。
停住了。
他的右手虚握着，像握着一根很粗的棍子。那根棍子从右肩后方延伸出去，斜指天空。左手前伸，五指张开，像在保持平衡。
他在模拟那支枪。
不是武魂。不是魂力。是一把不存在的枪。
林默闭上眼睛。
门又开了。
这次那个男人动了。他的步伐很重，每一步都像是要把地面踩碎。枪在他手里不像是武器，更像是一根铁柱子，被他抡起来，砸下去，扫出去。没有花哨的动作，没有技巧，就是最简单的——砸。
林默跟着那个男人，在这个六尺见方的空地上，走出了第一步。
“咚。”
赤脚踩在地板上，不重，但声音很闷。那不是脚步声，是重心砸下去的声音。
第二步。第三步。
他的步伐越来越重，地板开始发出吱呀的响声。他的右手虚握着那根不存在的枪杆，在空中划出一道道看不见的弧线。每一次挥动，空气都发出一声沉闷的震颤。
唐三睁开了眼睛。
不是被吵醒的——他根本没有睡着。从林默下床的第一秒，他就知道了。
他坐在床上，看着林默在那片月光里“舞枪”。
不，不是舞。是杀。
唐三见过很多种练功的方式。唐门的、魂师的、军队的、江湖卖艺的。但没有一种是这样子的。林默的动作不漂亮，不流畅，甚至有些笨拙——他的动作有很多停顿，很多犹豫，像是一个人在学着搬一件太重的东西，搬不动，咬着牙搬，最后还是搬不动。
但他没有停。
他的每一步都在往前踩，每一挥都在往前往下砸。那股劲不对。不是技巧的问题，是意志的问题——这个人不是在练功，他是在拼命。
唐三的紫极魔瞳在黑暗中亮了一下，又灭了。
他看到了林默背后的东西。
不是武魂。不是魂力。是一股气。黑色的、浓稠的、像墨汁一样的气，从他身体的每一个毛孔里渗出来，缠绕在他的手臂上，肩膀上，腰上。那气味像铁锈，像血，像烧焦的木头。
唐三的手指微微颤了一下。
他慢慢吐出一口气，把手缩回了被子里。
他没有再看。
不是不敢看，是知道不该看。在唐门，盯着别人的功法看是不敬，也是找死。如果林默想要他知道，会告诉他。如果不想，他看了也没用。
林默不知道唐三醒了。
他只知道那把枪很重。
不是真的重，是感觉重。他的右手虚握着空气，但每次挥下去，手臂都像被什么东西拽着往下坠，肩膀的骨头在响，腰在响，膝盖在响，全身的每一块骨头都在响。
他的呼吸乱了，喘得越来越急，额头上的汗顺着鼻尖往下滴，滴在地板上，砸出一个个小小的水印。
但他没有停。
那个男人还在走。他跟着那个男人走。一步，一步，一步。那扇门关不上，他也不想让它关上。
门外传来一声轻微的响动。
不是老鼠。是猫。或者是别的什么东西，踩在走廊的木板地上，很轻，但林默认出来了。
他没有停。
那个男人举起了枪。枪杆竖起来，比人还高，粗得像铁柱。林默也举了起来。
“咔。”
一声轻响。
林默睁开了眼睛。
门关了。
他的手还举在半空中，右手虚握，左手前伸，身体像一张拉满的弓。月光照在他身上，把他的影子拉得很长，歪歪扭扭地贴在地板上。
他慢慢放下手。
肩膀很酸。腰很酸。膝盖在发抖。他的呼吸很重，像是刚跑完一个五公里。汗水把衣裳浸透了，贴在背上，凉飕飕的。
他站在月光里，停了一会儿。
然后转身，走回床边，坐下。他把手伸到枕头底下，摸到那块骨片。骨片烫得吓人，像是刚从火里捡出来的。
他把它握在手里，握了一会儿，等它慢慢凉下去。
窗外的月光暗了一些，云又上来了。
林默躺下去，闭上眼睛。
隔壁床，唐三翻了个身，面朝墙壁。他的呼吸还是那么慢，那么匀，像是一直在睡觉。
但他的手攥着被角，攥得很紧。
第二天一早，天还没亮，马修就被尿憋醒了。
他迷迷糊糊地下床，踩到地板上，脚底板踩到一块湿漉漉的地方。他低头看了一眼，没看清，以为是谁打翻了水，没在意，踮着脚尖出去了。
等他回来的时候，天已经蒙蒙亮了。
他看见林默的床是空的，被子叠得整整齐齐，枕头底下露出一个黑色的小角。
他看见唐三已经坐在床上了，背靠着墙，眼睛闭着，不知道是醒了还是一夜没睡。
他看见地上的月光已经没了，换成了灰白色的天光。
他看见地板上有一圈浅浅的脚印。
不是鞋印，是赤脚的印子，脚趾头、脚掌、脚后跟，清清楚楚。那些脚印绕着房间中央的那块空地，走了一圈，又一圈，又一圈。很深，像是有人在上面踩了很久。
马修挠了挠头，打了个哈欠，回去继续睡了。
唐三睁开眼睛，看着地上那些脚印，看了一会儿。
然后他下床，穿鞋，出门。
走廊上，林默靠在栏杆上，手里拿着一个馒头，在啃。馒头是冷的，硬的，咬一口掉渣。他吃得面无表情，像在完成一项任务。
唐三走到他旁边，也靠上栏杆。
两个人都没说话。
晨风吹过来，带着秋天早晨特有的那种清冷的味道。院子里那两棵歪脖子槐树的叶子又掉了一些，地上铺了薄薄一层金黄。
唐三从怀里掏出一个馒头，也开始啃。
林默把最后一口馒头咽下去，把渣拍掉，转身下楼。
唐三没问他去哪里。
他知道是后山。
