风撕扯着他的耳朵。他在风里跑，却好像跑在风前头，为后边那些真正的飞人，把风劈开一道口子。
他扛着摄像，奔跑时每一下颠簸都结结实实撞在锁骨上。可他得稳。速度灌满全身，偏偏握机器的那条手臂，得像死了般安静。汗流进眼睛，杀得生疼，他愣是不眨眼。
看台上的声音，起初是嗡嗡的议论，后来渐渐低下去了，变成一种屏住的、长长的“噢——”。人们大约看懂了。这黑衣的家伙不是在赛跑，他是在……记录赛跑。
在第一名前面赢用镜头记录下运动员的飞影！
冲线了。
前面的运动员像颗炮弹似的轰过终点，身影掠过镜头的刹那，他猛地刹住自己。脚步是踉跄的，差点扑倒，可却仍固执地跟着完成了一个平稳的收束。
巨大的寂静。喝彩声迟了半拍才爆炸开来，献给冠军。他就在这片突然爆发的喧嚷边沿，弯下腰，手撑着膝盖，大口喘气，像条离水的鱼。机器还开着，红灯幽幽地亮，对准一片空荡荡的终点线。
没人给他递水，也没号码布。他只是一尊会喘气的、湿透了的黑影，立在白得晃眼的日光下。只有那枚乌黑的镜头，沉默地反射着一切，烫得惊人。
