渡轮靠岸巴淡岛，下午三点。
码头人声嘈杂。摩托车、小货车、挑担小贩，空气里混着海水腥味和炸面食的油烟。没人注意四个背着背包的亚洲男人从船舱出来。
林锋走在最前面。棒球帽压低，墨镜架上鼻梁。赵猛紧随其后，肩膀太宽，T恤绷在身上，一眼便知不是普通人。孙雷抱着一个黑色帆布长包，拉链拉死，看不出里面装的是什么。李牧背着医疗包，断后。
四人无声穿过码头。入境时用了备用护照——菲律宾籍，商务签，名字全是化名。边检扫了一眼，盖章，放行。没人多问一句。赵猛过关时与边检对视了一瞬，点了下头，自然得不像是假的。
拦了两辆摩托车，往岛北去。
道路越走越窄，沥青路面变成碎石，碎石变成泥巴。两旁的房屋从砖瓦变成木板，木板变成铁皮，最后什么都没有了，只剩灌木丛和望不到头的红树林。
巴淡岛北侧，与新加坡隔海相望。没有开发，只有荒草、沼泽、零星破屋。渔民都不爱来。摩托车开到土路尽头，司机停下车，指了指前方：“不能再走了，没路。”
林锋付钱。四人下车。
前方是红树林。再往前是海。地图上那个废弃渔港，在红树林另一边。步行大约二十分钟。
林锋看表。下午四点。
“走。”
四人钻进红树林。脚下是烂泥和树根，每一步都往下陷，拔出来时带出沉闷的水声。空气闷得像蒸笼，汗从领口往下淌，后背湿透。蚊虫成团，嗡鸣声贴在耳畔，赵猛一巴掌拍在脖子上，掌心一片血。李牧从医疗包里掏出驱蚊水扔给他，赵猛接住，往脖子上浇了半瓶。
赵猛开路，用刀砍断挡路的树枝。藤蔓缠脚，泥水没过脚踝，走起来像拖着铅块。林锋摸出对讲机，按下通话键，短促地按了两下。
耳麦里传来沈飞的声音：“收到。信号稳定。”
林锋没回话，把对讲机塞回口袋。四人继续往前。没人说话，只有粗重的喘息和脚下烂泥的咕叽声。
二十分钟。红树林豁然断开。
废弃渔港出现在眼前。
几间破木板房，墙壁歪斜，屋顶的铁皮生满了锈。一座摇摇欲坠的栈桥伸向海里，桥墩被海水泡得发黑。栈桥尽头停着两艘快艇，随着海浪轻轻晃动。岸上三个简易码头，泊着几条小渔船，船底长满了藤壶。地面烂泥碎石，到处是破渔网、塑料桶、生锈铁皮。
中央一间相对完整的木屋，门口站着一个人。
白人。迷彩裤，黑色T恤，腰间别着手枪。墨镜推在额头上，手里夹着烟，正跟蹲在栈桥边的当地渔民说话。姿态松弛，但目光从不固定在一个点上，每隔几秒就扫一遍四周。
赵猛趴在灌木丛缝隙里，声音压到最低：“仅有一人外放警戒？”
“门口一个。”林锋在另一侧，望远镜贴着眼眶，“里面至少四个。栈桥那边还有两个。”
沈飞给的坐标没错。跨境隐秘武装集团常驻人员，八人。
林锋调焦距。木屋后面，靠海一侧，停着一艘快艇。不是当地渔民用的那种——船体深灰色，低趴，装雷达、天线、GPS。两个三百匹雅马哈引擎并排挂在船尾，极速至少六十节。
这种船，不捕鱼。
他缓缓扫过每一处角落：岗哨位置、视野盲区、退路。心里记着那个代号“主教”——老领导提过他，线人的记录也提过他。三年前才出现，没有人见过真面目，所有交易单向联络。像一条躲在暗处的蛇，你知道他存在，但抓不住。
望远镜继续移动。木屋的窗户都拉着帘子，看不到里面。栈桥方向有两个人在检查快艇的缆绳，腰间都别着手枪。
木屋门开了。又出来一个白人。没带枪，手里拿着平板电脑，正跟门口那人说话。表情严肃，语速快。林锋听不清，但从嘴型判断——英语。平板那人往栈桥走，上了大快艇。
引擎轰鸣。船掉头，往马六甲海峡方向驶去。船尾拖出一道白浪，在海面上持续了很久才消散。
赵猛低声说：“离开了一艘。余下七人。”
林锋点头。木屋里至少还有四到五人，加上栈桥方向两个，刚好七人。数字对上了。
孙雷趴在右侧，声音极轻：“那艘大艇，每天这个点出海？”
林锋没答。他在记这个时间——每天下午四点半左右。老领导的资料里提过，“主教”的物资运送全是深夜。这艘船却是白天出海。不是运货，是另一条线。
对讲机在口袋里震了一下——沈飞定时联络。林锋没拿出来，用手指在机身侧面敲了两下，表示安全。
太阳西沉，光线从金黄变成暗红，从暗红变成灰蓝。海面上那道白浪早已消失。
突然，木屋门口的哨兵掐灭烟头，朝红树林方向走了几步。靴子踩在碎石上，咔嚓咔嚓，越来越近。他走得不像在巡逻，更像是感觉到了什么。
四个人同时屏住呼吸。赵猛的手按在腰后的刀柄上。林锋的望远镜慢慢放低，生怕镜片反光。孙雷把帆布长包往身下压了压，贴着泥地。
哨兵站住了。面朝红树林，目光扫过那片密不透风的灌木丛。距离不到三十米——能看清他墨镜上反出的天光，能看清他下巴上没刮干净的胡茬。
他在看。
十秒。二十秒。
风从海面上灌进来，红树林哗哗响。哨兵的目光从林锋他们头顶扫过去，停了片刻。
然后转身走了。靴子踩在碎石上的声音渐渐远了。
林锋慢慢把气吐出来。赵猛的手指从刀柄上松开，手掌心里全是汗。
“他感觉到了。”林锋的声音极低，“有人在看他们。”
无人接话。灌木丛里的虫鸣重新响起来。
天色彻底暗了。林锋借着头顶最后一点灰蓝色的光，记下了换岗时间——两小时一次，门口哨兵视野盲区在东侧，栈桥方向每整点有人出来巡视一圈。在心里画了一张图，把每一个数字、每一个角度都钉死。
对讲机又震了。沈飞第二次定时联络。林锋敲了两下机身——安全。
“撤。”
四人从红树林退出。退的时候比进来更小心，每走几步就停下来听身后的动静。虫鸣正常，风声正常，没有脚步声。
回程路上，赵猛踢了一脚树根。“这般按兵不动，实在憋屈。”
林锋没停步：“看清楚了才能打。打的时候，不憋屈。”
天已黑透。最后一班渡轮还有二十分钟。四人到码头，买票，坐进候船厅。孙雷把黑色帆布长包抱在怀里，靠着墙闭眼。李牧买了四瓶水，一人一瓶。赵猛接过一瓶灌完，捏扁瓶子扔进垃圾桶。瓶底敲在铁皮桶沿上，当的一声。
林锋坐角落，掏出对讲机。
“侦察结束。渔港坐标确认。常驻八人，大艇每日出海，方向马六甲。哨兵换岗两小时一次，视野盲区在东侧。关于‘主教’，线人线索语焉不详，此人行踪诡秘，从不以真面目示人。”
松开通话键。
沈飞的声音从耳麦里传来，带着电流杂音：“收到。巨鲸号谈判，两千万美金，三天期限。关于主教——查不到出入境记录，没有护照照片，所有交易都通过中间人。”
林锋盯着对讲机上那盏小小的绿灯。三天。他转头望向窗外。候船厅的灯光在玻璃上映出屋内的轮廓，外面只有漆黑一片。但那片黑暗里，有一百八十米的货轮，二十三个中国人。
他攥了攥对讲机。
渡轮来了。
四人上船。引擎发动，船离码头，往新加坡方向去。林锋靠在椅背上，闭眼。脑子里那张渔港的图一张张翻过——木屋、栈桥、快艇、岗哨位置。每一个细节都存进去，钉死。主教的事还在转：老领导说这个人三年前才冒出来，线人拼了命也只挖到一个代号。他翻过那些资料，每一页都缺一块，像被人撕掉的拼图。
一小时后，新加坡的灯火在前方亮起。从海面上看过去，密密麻麻，像一片发光的珊瑚礁。繁华，喧嚣，但不属于他们。
渡轮靠岸。四人分散过关。林锋走在最前面，棒球帽压低，混在下船的游客里，不紧不慢。赵猛跟在他身后二十米，手里多了个便利店袋子，里面是三明治和可乐。孙雷走在更后面，帆布包斜挎在肩上，走路的姿势像个刚下班的工人。李牧断后，医疗包被一件外套遮住了。没人多看他们一眼。
找了一家小旅馆住下。不临街，在三楼，窗户对着一条窄巷。巷子里有只野猫在翻垃圾桶，铁皮盖被掀开又合上，哐当哐当，在夜里格外清楚。
林锋洗完澡，坐在床边。水顺着脖子往下淌，他没擦，就那么坐着。那把刀放在床头柜上，Strider，虎纹涂层，刃口两个崩口已经用磨石推平了。
他没拿起来。就看着它。
三年了。从非洲那场演习到现在，三年。三个战友的阵亡判定，耳机里的声音是平的，程序性的——“孤狼三号，阵亡判定。孤狼五号，阵亡判定。孤狼七号，阵亡判定。”——他当时站在那儿，手里的枪还没放下，烟还没散，就听见那三句话。
每一句都记住了。忘不掉。也不能忘。
老班长的那条短信——“锋子，哥走了。”——收到的时候在清迈，凌晨。他盯着那四个字看了很久，手机屏幕的光在黑暗里照着天花板。没能赶上。殡仪馆的灯是白的，照得人睁不开眼。老班长的女儿跪在地上，他没拉住。
那把刀是那年之后换的。旧的那把扔了，换了这把，一直没离过身。
手机震了。
沈飞发来的消息：巴淡岛出海那艘快艇，去向已查明。
林锋打字：具体是哪一艘？
对方秒回：大艇。马六甲中部。巨鲸号方向。
林锋盯着那行字。那艘深灰色快艇，每天下午四点半出海，凌晨才回来。不是巡逻，不是运货——是去看守。二十三个人质被关在巨鲸号上，他们不急着要钱，不急谈判，就是在等。
等什么？
他想起老陈昏迷时那句话——“坤察在等一个人。”
金三角在等。马六甲也在等。
他放下手机，从枕头下面摸出那张手绘地图。皱巴巴的纸，上面那串坐标已经背下来了，但他还是看了一遍。
折好，塞回枕头下面。
站起来，走到窗前。窄巷里的野猫已经不在了，垃圾桶的铁皮盖扣着，在路灯下反着暗光。远处是新加坡的天际线，高楼上的灯一闪一闪，像另一个世界。
而更远处，是海。漆黑一片。
他拿起那把刀，插回腰后。
明天回清迈。
然后，回来算账。
