浓雾未散，却已不再温润。
秦耕的手指离那道破旧的篱笆只差半寸。木刺的纹理在他瞳孔中放大，仿佛能看见雨水浸泡后泛起的霉斑。他听见灶台前的女人说：“小耕，回来吃饭。”声音不高，像小时候放学回家时那样平常。可正是这份平常，让他胸口发闷，喉咙干涩得说不出话。他的手还在往前伸，动作缓慢却不容阻止，像是被某种比意识更深的东西牵引着。
铁柱站在原地，骨藤在掌心绷紧。
他看不见村落，看不见炊烟，只看到浓雾里那个背影正一步步走向虚无。秦耕走路的姿态变了——脚步轻了，肩头松了，连呼吸都变得绵长安稳，仿佛真的回到了某个不必握紧种子袋的世界。可铁柱知道不对。他们刚从雷火电网下活过来，脚下的岩层还带着余温，怎么可能突然变成田埂？女人的声音来得太顺，太熟，熟得像是直接从秦耕脑子里掏出来的。
他低喝一声：“秦哥！”
没反应。
他又上前半步，伸手去拍秦耕肩膀。手掌刚触到粗麻衣料，一股灼烫猛地窜上指尖，像是碰到了烧红的铁片。他缩手，再拍，用力更重——
秦耕依旧往前走，手几乎要搭上篱笆边缘。
铁柱咬牙。他知道温和手段没用了。这雾不是障眼法，是钻进人魂里的钩子，专挑软处下口。他不能再等。
“啪！”
骨藤如鞭抽出，直抽秦耕侧脸。
一声脆响撕开死寂。
秦耕脑袋猛地一偏，脸颊上立刻浮现出一道红痕，皮肤迅速肿起。他整个人晃了一下，脚步戛然而止。幻象仍在：母亲端着碗走出来，粥冒着热气，柴火噼啪作响，土狗抬头看了他一眼，尾巴摇了摇。
可他的眼神变了。
从迷蒙转为凝滞，再从凝滞转为清明。他闭眼，睫毛剧烈颤动，额角青筋暴起，像是在强行撕开一层黏附在神识上的薄膜。再睁眼时，瞳孔已缩成针尖大小，目光如刀，直刺眼前一切。
他知道这是假的。
他当然知道。
可那一瞬间的动摇，那一瞬想要回头、想要应声、想要喊出“娘”的冲动，仍让他耻辱得几乎窒息。
他盯着那张脸——皱纹清晰，眼角有颗痣，围裙边角绣着一朵褪色的小花。那是他穿越前最后见到的母亲的模样。她死了，在他消失后的第三天因急病离世，葬礼都没等到他回去看一眼。而现在，她就站在这里，端着一碗永远温热的粥，等着他回家吃饭。
荒谬。
可悲。
恶心。
他攥拳，指甲掐进掌心，血丝渗出，顺着指缝滴落在黑色岩层上，发出极轻微的“嗒”声。剧痛让他彻底清醒。现实感如潮水倒灌，压下所有残留的幻觉气息。他能感觉到左肩伤口重新裂开，皮下残存的紫电再次游走，带来一阵阵麻木与刺痛。他能闻到空气中陈年尘土的味道，能感受到脚下岩层的坚硬冰冷，能听见自己粗重的呼吸在通道内来回撞击。
他不是在田垄间。
他在秘地深处。
在一条不知通向何处的黑暗通道里。
被人用过去的记忆当饵，钓他入局。
“滚。”他从牙缝里挤出这个字，声音低沉，却像刀刃刮过铁石。
幻象开始崩解。
村落边缘扭曲，篱笆像沙土堆砌般一寸寸剥落。灶台塌陷，锅碗碎裂于无形。母亲的身影晃动，面容模糊，最终化作一缕灰雾，随风消散。土狗呜咽一声，低头钻进虚无。炊烟断裂，孩童笑声戛然而止。阳光褪去，温暖消失，一切归于浓雾与黑暗。
只剩下他们两人。
秦耕站在原地，未动。
右手仍按在种子袋上，指节因过度用力而泛白。他低头看自己刚才伸出的手，缓缓收回，攥成铁拳。他不看铁柱，也不说话，只是站着，像一尊刚从冻土里挖出的石像，表面冷硬，内里却有熔岩翻涌。
铁柱没动。
他持骨藤立于秦耕右侧半步，左手虚护其侧，身体微弓，呈防御姿态。他没问刚才看到了什么。有些事，不能问。他只知道秦耕醒了，眼神清了，呼吸稳了，那就够了。他环视四周浓雾，确认没有新的异动，才稍稍放松戒备，但仍不敢大意。这雾来得诡异，无声无息，不伤皮肉，专攻人心。它不杀人，它耗人。它让你自己走进坟墓，还觉得是回家。
秦耕终于动了。
他缓缓抬起眼，望向前方。
雾中依旧空无一物。
可他知道，有人在看。
有人在等他崩溃，等他停留，等他伸手去碰那碗永远喝不到的粥。
他没动。
右手压得更紧，仿佛要把整个种子袋嵌进血肉里。
他不怕死。
他怕的是醒不过来。
怕的是沉在梦里，忘了自己是谁，忘了这片焦土上还有人等着他回去种下一粒真正的种子。
他咬牙，喉头滚动了一下，将所有翻涌的情绪压回腹中。愤怒在烧，可他不能爆。现在还不是时候。他必须清醒，必须冷静，必须记住这痛——不仅是脸上的抽打之痛，更是心被撕开又缝合的痛。
他知道这是考验。
不是机关，不是毒瘴，不是妖兽突袭。是心志的试炼。是秘地对闯入者的筛选。它不考你力气多大，不考你种子多凶，它考你能不能守住自己。能不能在最想回头的时候，依然往前走。
他做到了。
但他也差点输了。
铁柱站在他身侧，低声说：“你还好？”
声音很轻，像是怕惊动什么。
秦耕没回头。他只微微点头，幅度极小，几乎难以察觉。然后他抬起左手，摸了摸脸上那道红肿的抽痕。皮肤火辣辣地疼，可这疼让他踏实。这是真的。这是活着的证据。
他深吸一口气，鼻腔里灌满尘土味与血腥气。他不再看前方，而是低头扫视地面。黑色岩层恢复原状，细长凹槽贯穿前后，内壁光滑，不知用途。雾比刚才稀薄了些，但仍未散尽，依旧封锁前后通道。空气中的寒意加重，呼出的气息凝成白雾，贴着岩壁缓缓爬升。
他没动。
右手仍按在种子袋上，蓄势待发。
他知道这雾还没完。可能还有下一波。可能就在他松懈的一瞬，再把另一个幻象塞进他脑子里。他不能再中招。一次是险境，两次就是死路。
铁柱也没动。
他依旧站在原地，持藤戒备，目光扫视四周。他没催，没问，只是守着。他知道秦耕需要时间。从梦里爬出来的人，总得先站稳脚跟。
时间一点点过去。
通道内寂静如铁。
忽然，秦耕动了。
他缓缓抬起右手，五指张开，又慢慢收拢，像是在测试自己的控制力。然后他低头，看了一眼腰间的种子袋。布袋磨损严重，边角已有裂痕，里面装着的不只是种子，还有他一路走来的命。他记得第一粒刃麦是怎么长出来的——饿极了，撒一把杂粮在枯土上，第二天割断了三名劫匪的喉咙。那时他还不懂什么叫力量，只知道自己活下来了。
现在他懂了。
种子即武器。
贫瘠之地，产出越凶。
可再凶的种子，也救不了一个失了心智的人。
他闭眼，再睁。
目光如刀，直刺前方浓雾。
他知道这雾背后有什么在等着。
他也知道，自己必须过去。
不是为了灵土，不是为了变强，只是为了不再被别人的手段逼着看回不去的过去。
他站直身体，左脚微微前移半步，重心下沉，右手依旧按在种子袋上，指节发白。他没说话，没下令，可铁柱已经明白。
准备好了。
就等破阵。
