她看着尉迟烈，看着那颗像岩石一样方硬的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种"原来还可以这样"的震撼，和"我也想这样"的渴望。
"尉迟统领，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你是个'妖'。"
"什么妖？"
"让人想'不嫉妒'的妖。"
尉迟烈笑了。
笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"被看懂"的欣慰，和"终于有人懂"的释然。
而苏瑾身后，第二个人走了出来。
是拓跋野。
他的脸很黑，很糙，像一块被风化过的岩石。他的眼睛很亮，很凶，像两口燃烧着地狱之火的井。可那井底有什么东西在动，在烧，在发出无声的精光——不是愤怒，不是恐惧，是那种粗糙的、他以为永远不会动摇的——困惑。
"嬴昉，"他说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的粗粝，"这些人……都是你的'相好'？"
嬴昉的嘴角抽了抽。
"拓跋野，你知道'相好'是什么意思吗？"
"就是……"拓跋野挠头，那动作很轻，很快，像一位猴子在抓虱子，"就是睡在一起的人？"
"……"
"那他们……"拓跋野指着尉迟烈和苏瑾，眼睛瞪得像两颗被雪光洗过的黑曜石，"都和你睡过？"
风雪中，沉默了。
不是那种安静的沉默，是那种"你在说什么"的沉默——像一锅正在沸腾的汤，突然被泼进一桶冰水，所有的气泡都在瞬间凝固，所有的声音都在瞬间变成"……"
嬴昉的脸红了。
从白到红，从红到紫，从紫到一种让人心悸的黑。她的手指在抖，抖得像一片秋风中的落叶。抖得像一锅正在煮裂的汤。抖得像一颗即将跳出胸膛的心。
"拓跋野！"她的声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的破碎，"我没有和他们睡过！"
"那他们为什么……"
"因为'喜欢'，"嬴昉说，声音很轻，很快，像一片雪花落在滚烫的枪尖上，"喜欢不一定非要睡在一起。"
"那喜欢做什么？"
"喜欢就是……"嬴昉顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"就是愿意给对方烤红薯，愿意写'卿卿'，愿意'守'在对方身边……"
她顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"即使对方不'弯'。"
拓跋野沉默了。
他看着嬴昉，看着那双燃烧着火焰却又带着疲惫的眼睛，忽然觉得，有什么东西在心底彻底碎裂了。不是恐惧，不是惊讶，是那种"原来'喜欢'这么复杂"的困惑，和"那我算不算喜欢"的迷茫。
"嬴昉，"他说，声音轻了一些，像一块石头落进深井，"我算不算喜欢你？"
嬴昉的眉毛挑了起来。
"你？"
"我，"拓跋野点头，那动作很重，很急，像一位学生在交作业，"我每天给你送羊肉，给你修烽火台，给你……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"给你当'试'的靶子。"
嬴昉沉默了。
她看着拓跋野，看着那颗像岩石一样黑糙的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种"原来你也"的共鸣，和"原来我们都一样"的苦涩。
"拓跋野，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你知道'喜欢'和'习惯'的区别吗？"
"什么区别？"
"喜欢是'愿意'，"嬴昉说，将银戒指举到眼前，那动作很轻，很快，像一位刺客在藏起最后的暗器，"习惯是'不得不'。你给我送羊肉，是因为白狼部的规矩。你给我修烽火台，是因为明月渠的需要。你给我当靶子，是因为……"
她顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"因为你无处可去。"
拓跋野的脸变了。
从黑到红，从红到紫，从紫到一种让人心悸的灰。他的手指在抖，抖得像一片秋风中的落叶。抖得像一锅正在煮裂的汤。抖得像一颗即将跳出胸膛的心。
"我……"他开口，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的破碎，"我不是无处可去……"
"那你能去哪？"
"我……"拓跋野顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"我能去……"
他说不出来。
因为他真的无处可去。
白狼部不要他，因为他是"逃奴"。玄都府不要他，因为他是"北狄"。明月兵要他，可明月兵不是"家"，是"旗"——一杆叫"明月"的旗，一个叫"嬴昉"的人，一群和他一样无处可去的"锈铁"。
"嬴昉，"他说，声音轻了一些，像一块石头落进深井，"我是不是……很可怜？"
嬴昉看着他，看着那颗像岩石一样黑糙的脸，忽然笑了。笑得那么淡，那么远，像是一位老人在回望故乡的炊烟：
"拓跋野，你知道'可怜'是什么意思吗？"
"值得怜悯？"
"不，"嬴昉摇头，走向他，每一步都很轻，很快，像一片被狂风卷起的叶子。她伸出手，拍了拍他的肩膀，那动作很轻，很快，像一位姐姐在拍弟弟的背：
"是'还在活着'。可怜的人，都是还在活着的人。死了的，不可怜，只是……"
她顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"只是'完了'。"
拓跋野沉默了。
他看着嬴昉，看着那双燃烧着火焰却又带着疲惫的眼睛，忽然觉得，有什么东西在心底彻底安宁了。不是认同，不是感动，是那种"原来我还活着"的释然，和"活着就好"的卑微。
"嬴昉，"他说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"我不'喜欢'你。"
"那是什么？"
"是'跟'，"拓跋野说，将腰间的刀拔出来，那动作很重，很沉，像一位将军在拔出最后的战刀，"我跟定你了。不是'喜欢'，不是'习惯'，是'跟'。你走到哪，我跟到哪。你'试'到哪，我跟到哪。你'弯'到哪……"
他顿了顿，声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦：
"我跟到哪。"
嬴昉沉默了。
她看着拓跋野，看着那颗像岩石一样黑糙的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种更加冰冷的、更加清醒的——责任。责任于这个"跟"字背后，是一个无处可去的灵魂，是一杆需要"旗"的枪，是一个需要"家"的"锈铁"。
"拓跋野，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的枪尖上，"你知道'跟'是什么意思吗？"
"跟着走？"
"不，"嬴昉摇头，将银戒指收回掌心，那动作很轻，很快，像一位刺客在藏起最后的暗器，"是'拖累'。你跟着我，我会拖累你。我'试'你，你会被我拖累。我'弯'的时候……"
她顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"你会被我带弯。"
拓跋野笑了。
笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"我愿意"的执拗，和"你带不弯我"的倔强。
"嬴昉，"他说，将刀收回腰间，那动作很重，很沉，像一位将军在收刀入鞘，"你带不弯我。"
"为什么？"
"因为……"拓跋野顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"因为我已经弯了。"
"弯了？"
"弯了，"拓跋野点头，那动作很重，很急，像一位学生在交作业，"在遇到你之前，我就弯了。弯得像一根被风吹过的芦苇，弯得像一条被水冲过的河，弯得像……"
他顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"弯得像一颗，找不到北的星。"
嬴昉沉默了。
她看着拓跋野，看着那颗像岩石一样黑糙的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底爆发了。不是愤怒，不是悲伤，是那种"原来我们都弯了"的共鸣，和"那就一起弯吧"的释然。
"拓跋野，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你是个'妖'。"
"什么妖？"
"让人想'一起弯'的妖。"
拓跋野笑了。
笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"被接纳"的欣慰，和"终于有家了"的释然。
而拓跋野身后，第三个人走了出来。
是狗剩。
他的脸还是很瘦，很白，像一朵被阳光晒化的白菊花。可他的眼睛很亮，很坚定，像两口燃烧着星辰的井。他的手里还攥着那面"明"字旗，旗杆硌在掌心，像一个小小的、坚硬的承诺。
"嬴昉大人，"他开口，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的清澈，"我……我也有话要说。"
嬴昉看着他，看着那朵像白菊花一样的瘦瘦脸蛋，忽然觉得，有什么东西在心底轻轻动了一下。不是感动，不是好笑，是那种"你也要来"的疲惫，和"你说吧我听着"的宽容。
"狗剩，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的枪尖上，"你也'喜欢'我？"
狗剩的脸红了。
从白到红，从红到紫，从紫到一种让人心悸的黑。他的手指在抖，抖得像一片秋风中的落叶。抖得像一锅正在煮裂的汤。抖得像一颗即将跳出胸膛的心。
"我……"他开口，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的破碎，"我不是'喜欢'……"
"那是什么？"
"是'敬'，"狗剩说，将"明"字旗高高举起，那动作很慢，很沉，像一位王后在举起最后的权杖，"我敬您，像敬明月。我敬您，像敬寒夜。我敬您，像敬……"
他顿了顿，声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦：
"像敬我母亲。"
嬴昉沉默了。
她看着狗剩，看着那面像太阳一样红的"明"字旗，忽然觉得，有什么东西在心底彻底安宁了。不是认同，不是感动，是那种"原来还有'敬'"的释然，和"被当成母亲也不错"的荒诞。
"狗剩，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你知道'敬'和'喜欢'的区别吗？"
"什么区别？"
"敬是'远'，"嬴昉说，走向他，每一步都很轻，很快，像一片被狂风卷起的叶子。她伸出手，摸了摸他的头，那动作很轻，很快，像一位母亲在摸儿子的头：
"喜欢是'近'。你敬我，所以站得远。他们'喜欢'我，所以站得近。"
她顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"可不管是'敬'还是'喜欢'，都是'真'的。"
狗剩沉默了。
他看着嬴昉，看着那双燃烧着火焰却又带着疲惫的眼睛，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种"被认可"的欣慰，和"原来我也算'近'"的窃喜。
"嬴昉大人，"他说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"我想'近'一点。"
"近多少？"
"近到……"狗剩顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"近到能给您举旗。"
"你现在就在举旗。"
"不，"狗剩摇头，那动作很轻，很快，像一位舞女在甩水袖，"我现在举的是'明'字旗。我想举的是……"
他顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"您的'心'旗。"
嬴昉的嘴角抽了抽。
"狗剩，你知道'心旗'是什么意思吗？"
"就是……"狗剩挠头，那动作很轻，很快，像一位猴子在抓虱子，"就是您心里的旗。您心里有一杆旗，很旧，很素，像是一个被遗忘的承诺。我想……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"我想帮您举着。不管那杆旗上写着'明远'，还是写着'尉迟烈'，还是写着'苏瑾'，还是写着……"
他的声音轻了下去，像一片雪花落在滚烫的枪尖上：
"写着'试锋'。"
嬴昉沉默了。
她看着狗剩，看着那朵像白菊花一样的瘦瘦脸蛋，忽然觉得，有什么东西在心底彻底爆发了。不是愤怒，不是悲伤，是那种"原来你们都懂"的震撼，和"原来我藏不住"的疲惫。
"狗剩，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你是个'妖'。"
"什么妖？"
"让人想'举心旗'的妖。"
狗剩笑了。
笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"被需要"的欣慰，和"终于有用处"的释然。
风雪中，五个人站在烽火台上。
一个瘦得像芦苇的女人，一个方得像岩石的将军，一个圆得像苹果的姑娘，一个黑得像炭的汉子，一个白得像菊花的少年。
他们各自举着各自的"旗"——
"明"字旗，"卿卿"旗，"红薯"旗，"跟"旗，"心"旗。
旗与旗缠在一起，像一团乱麻，剪不断，理还乱。
可每一根线都是真的，每一根线都是活的，每一根线……
都在疼。
也在暖。
四、窦怀仁的"红薯宴"
玄都府，正堂。
窦怀仁坐在主位上，面前摆着一桌"红薯宴"——烤红薯、蒸红薯、红薯粥、红薯饼、红薯丝、红薯干、红薯……
"大人，"尉迟烈站在堂下，脸很方，很硬，像一块被斧头劈开的岩石，"您这是……"
"红薯宴，"窦怀仁笑了，笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药，"苏瑾烤的红薯，我让人做了十八道菜。"
"十八道？"
"十八道，"窦怀仁点头，那动作很轻，很快，像一位琴师在试音，"每一道，都是'甜'的。"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"就像她给嬴昉烤的那样甜。"
尉迟烈沉默了。
他看着窦怀仁，看着那颗像珍珠一样圆白的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底碎裂了。不是恐惧，不是惊讶，是那种"原来你也"的共鸣，和"原来我们都一样"的苦涩。
"大人，"他说，声音轻了一些，像一块石头落进深井，"您也喜欢嬴昉？"
窦怀仁的手指在红薯上轻轻敲着。
那动作很轻，很快，像一位琴师在试音。可那琴音里有什么东西在颤，在抖，在发出无声的杂音——是试探，是权衡，是那种既想承认又怕丢脸的犹豫。
"尉迟烈，"他说，声音像是从蜜罐里捞出来的，甜腻腻、滑溜溜，"你知道'仰慕'和'喜欢'的区别吗？"
"什么区别？"
"仰慕是'仰望'，"窦怀仁说，从怀中摸出那枚玉佩，很旧，很润，像一枚被体温焐了多年的卵，"喜欢是'想拥有'。我仰慕嬴昉，因为她是'明月'。我不敢喜欢嬴昉，因为……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"因为她是'神'。"
"神？"
"神，"窦怀仁点头，那动作很轻，很快，像一位老人在点头致意，"她站在风雪里，背很直，眼很亮，像一杆永远不会弯的枪。她让锈铁变成钢，让寒夜变成明，让'试'变成'锋'。这样的人……"
他顿了顿，声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦：
"不是'人'，是'神'。"
尉迟烈沉默了。
他看着窦怀仁，看着那颗像珍珠一样圆白的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种"原来你也"的共鸣，和"原来我们都一样"的苦涩。
"大人，"他说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"烈不觉得她是'神'。"
"那是什么？"
"是'人'，"尉迟烈说，从怀中摸出一个油纸包——红薯，已经凉了，可香气还在，"她会吃红薯，会'弯'一下眼睛，会……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"会'分不清'。"
"分不清？"
"分不清明远是真是假，"尉迟烈说，将红薯放在案几上，那动作很轻，很快，像一位刺客在藏起最后的暗器，"分不清苏瑾是真是假，分不清窦大人您的'仰慕'是真是假……"
他顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"也分不清，烈是真是假。"
窦怀仁沉默了。
他看着尉迟烈，看着那颗像岩石一样方硬的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底安宁了。不是认同，不是感动，是那种"原来她也分不清"的释然，和"原来我们都一样"的苦涩。
"尉迟烈，"他说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你知道'分不清'是什么意思吗？"
"迷茫？"
"不，"窦怀仁摇头，将玉佩放在红薯旁边，那动作很轻，很快，像一位老人在放下最后的执念，"是'还在试'。试自己是不是'钢'，试别人是不是'真'，试这个世界……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"是不是还值得'弯'一下。"
尉迟烈沉默了。
他看着窦怀仁，看着那颗像珍珠一样圆白的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底爆发了。不是愤怒，不是悲伤，是那种"那就试吧"的决然，和"我陪她试"的坚定。
"大人，"他说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"烈愿意陪她'试'。"
"试什么？"
"试'寒'，试'锋'，试'弯'，"尉迟烈说，转身向堂外走去。他的背影很宽，很厚，像一座正在移动的城墙，"试她是不是'钢'，试我是不是'铁'，试我们……"
他顿了顿，声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦：
"试我们能不能，一起'不碎'。"
窦怀仁看着他的背影，看着那座像城墙一样宽的背影，忽然笑了。笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"原来还可以这样"的震撼，和"我也想这样"的渴望。
"尉迟烈，"他喊，声音像是从蜜罐里捞出来的，甜腻腻、滑溜溜，"三日后，八部合议。嬴昉会来。"
尉迟烈的脚步顿了顿。
"大人想做什么？"
"我不想做什么，"窦怀仁说，从红薯宴上拿起一块红薯饼，轻轻咬了一口。那动作很轻，很快，像一位老人在品尝最后的执念：
"我想……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"想请她尝尝，苏瑾烤的红薯，和我做的红薯饼，哪个更甜。"
尉迟烈笑了。
笑得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药。可那药底有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是得意，不是狡黠，是那种"原来你也"的共鸣，和"那就一起甜吧"的释然。
"大人，"他说，没有回头，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"烈觉得，都甜。"
"都甜？"
"都甜，"尉迟烈点头，那动作很轻，很快，像一位将军在点头致意，"因为都是'真'的。"
他顿了顿，声音轻得像一片雪花：
"真的红薯，真的手疼，真的'弯'一下，真的……"
他的声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦。可他还在走，走得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药：
"真的'分不清'。"
窦怀仁看着他的背影，看着那座像城墙一样宽的背影，忽然觉得，有什么东西在心底彻底安宁了。不是认同，不是感动，是那种"就这样吧"的释然，和"我还在这里"的坚守。
他低头，看着手里的红薯饼。
饼很甜，很糯，像一轮被切开的太阳。
可那太阳里有什么东西在苦，在涩，在发出无声的精光——不是红薯的苦，不是蜂蜜的涩，是那种"我也想吃她烤的"的渴望，和"我只能吃自己做的"的卑微。
"嬴昉，"他轻声说，声音轻得像一片雪花，"三日后，八部合议。我给你准备了红薯宴，准备了'仰慕'，准备了……"
他顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"准备了'试'。"
"试你是不是'钢'，试我会不会'碎'，试我们在'寒'里……"
他的声音轻了下去，像一片雪花落在滚烫的枪尖上：
"还能不能，一起'弯'。"
五、雪夜迷踪
三日后，八部合议前夜。
嬴昉站在明月渠边，左手无名指上的银戒指被月光映得发亮。她的身后，站着四个人——尉迟烈、苏瑾、拓跋野、狗剩。
"嬴昉大人，"狗剩开口，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的清澈，"明日八部合议，窦大人准备了'红薯宴'。"
"我知道，"嬴昉说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的枪尖上。
"他还准备了'试'，"拓跋野说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的粗粝，"试您是不是'钢'。"
"我知道，"嬴昉说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上。
"他还准备了'仰慕'，"苏瑾说，声音像是一块石头砸进蜜罐，甜腻中带着硌牙，"用'卿卿'的语气。"
嬴昉的嘴角抽了抽。
"我知道。"
"他还准备了'我'，"尉迟烈说，声音像是从砂纸上磨过，却带着一种让人心悸的坚定，"让我'守'在您身边。"
嬴昉沉默了。
她看着四个人，看着四张或方或圆、或黑或白、或瘦或壮的脸，忽然觉得，有什么东西在心底彻底爆发了。不是愤怒，不是悲伤，是那种"你们都在"的震撼，和"我居然不孤单"的惶恐。
"你们，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的枪尖上，"都知道明日是'试'？"
"知道，"四人齐声。
"都知道可能会'碎'？"
"知道，"四人齐声。
"都知道……"嬴昉顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"我'分不清'？"
沉默了。
不是那种安静的沉默，是那种"我们也分不清"的沉默——像一锅正在沸腾的汤，突然被泼进一桶冰水，所有的气泡都在瞬间凝固，所有的声音都在瞬间变成"……"
"我们也分不清，"苏瑾说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"分不清您是'神'还是'人'，分不清明远是'真'还是'假'，分不清我们的'喜欢'是'真'还是'试'……"
她顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"可我们分得清，'红薯'是甜的，'手疼'是真的，'弯一下'是美的，'守'是……"
她的声音轻了下去，像一片雪花落在滚烫的枪尖上：
"是'愿意'的。"
嬴昉沉默了。
她看着苏瑾，看着那颗像苹果一样的红脸蛋，忽然觉得，有什么东西在心底彻底融化了。不是认同，不是感动，是那种更加冰冷的、更加清醒的——疲惫。疲惫于这些"愿意"背后的沉重，疲惫于那些"分不清"背后，是无数个还在等待的"试"。
"苏瑾，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的奶茶上，"你知道'愿意'是什么意思吗？"
"心甘情愿？"
"不，"嬴昉摇头，将银戒指举到月光下，那动作很轻，很快，像一位刺客在藏起最后的暗器，"是'不怕疼'。愿意烤红薯，不怕手疼。愿意写'卿卿'，不怕脸疼。愿意'守'，不怕心疼……"
她顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井：
"愿意'分不清'，不怕……"
她的声音轻了下去，像一片雪花落在滚烫的枪尖上：
"不怕'碎'。"
四人沉默了。
他们看着嬴昉，看着那双燃烧着火焰却又带着疲惫的眼睛，忽然觉得，有什么东西在心底彻底安宁了。不是认同，不是感动，是那种"那就一起碎吧"的决然，和"碎也要碎在一起"的执拗。
"嬴昉大人，"狗剩说，将"明"字旗高高举起，那动作很慢，很沉，像一位王后在举起最后的权杖，"我们不怕碎。"
"为什么？"
"因为……"狗剩顿了顿，目光变得像两口看不见底的古井，"因为碎了的'钢'，还是'钢'。碎了的'铁'，还是'铁'。碎了的'人'……"
他的声音轻了下去，像一片雪花落在滚烫的枪尖上：
"还是'人'。"
嬴昉笑了。
笑得那么淡，那么远，像是一位老人在回望故乡的炊烟。可那炊烟里有什么东西在闪，在暖，在发出无声的精光——不是欣慰，不是骄傲，是那种"原来你们懂"的释然，和"原来我也不是一个人"的感动。
"好，"她说，声音很轻，像是一片雪花落在滚烫的枪尖上，"那我们就'试'。"
"试什么？"
"试'寒'，试'锋'，试'弯'，"嬴昉说，转身走向风雪中。她的脚步很轻，很快，像一片被狂风卷起的叶子。可她的背很直，像一杆枪，一杆被雪洗过、被火淬过、被"弯一下"浸过却永远不会弯的枪。
"试我们是不是'钢'，试我们是不是'铁'，试我们是不是……"
她顿了顿，声音被风雪撕碎，像一根被拨断的琴弦。可她还在走，走得那么苦，那么涩，像是一碗被煮过头的药：
"试我们是不是，还能'一起'的'人'。"
四人跟在她身后。
尉迟烈举着红薯，苏瑾举着手帕，拓跋野举着刀，狗剩举着旗。
他们走得很轻，很快，像一群被狂风卷起的叶子。
可他们的背很直，像四杆枪，四杆被雪洗过、被火淬过、被"愿意"浸过却永远不会弯的枪。
远处，明月渠还在流，像一匹不知疲倦的银缎。
近处，"明"字旗还在飘，像一轮正在升起的太阳。
而中间，五个人走在风雪中，各自想着各自的心事，各自守着各自的"分不清"。
可他们都知道——
不管明远是真是假，
不管窦怀仁是真是假，
不管"试"是真是假，
不管"锋"是真是假，
他们都在一起。
一起"寒"，一起"锋"，一起"弯"，一起"碎"，一起……
"分不清"。
而分不清的，不只是人，不只是事，不只是情，
还有这个雪夜，
还有这轮明月，
还有这杆"明"字旗，
还有这枚银戒指，
还有这个——
让人想哭又想笑的，
世界。
