盐碱风暴过后的第七天，盐藻平原才勉强从白色的坟墓里喘过一口气。
老周蹲在大麦田边上，用手扒开那层厚达两指的白色的盐碱，露出下面灰褐色的、板结的泥土。麦苗已经看不到了。不是被压断的，是被腌死的。盐碱渗进土里，把最后一点水分都吸干了，麦苗的根像被火烧过一样，焦黑的，一碰就碎。
“全死了。”他站起来，把手上的白灰在裤腿上拍了拍，声音不大，但每个人都能听到。
李婶站在他身后，围裙上还沾着昨天蒸馒头留下的面粉。她没说话，只是看着那片曾经绿油油的麦田，看了很久。然后她转过身，走回了厨房。锅铲的声音没有响起来。厨房里安静得像是没有人。
秦飞站在母巢舱门口，手搭在额头上，看着远处的挡风坡。三道墙还在，但已经被风沙磨去了大半棱角，像三排被岁月啃噬过的墓碑。墙后面的光伏板阵列上，盐碱粉尘积了厚厚一层，在阳光下泛着刺眼的白光，像一面被打碎的镜子。
“发电效率还剩多少？”他没有回头。
“百分之七。”孙不烦的声音从镜子里传来，“饮水车间的蒸发池被填平了，需要至少两周才能清理干净。”
秦飞的手从额头上放下来，攥成了拳头。
白医生从医疗舱里走出来，手里拿着一份名单。她的白大褂上沾着灰，头发散了几缕。
“风暴中受伤的有三人，大多是骨折和撕裂伤。没有死亡。”她把名单递给秦飞。
她没有说下去。
秦飞接过名单，看了一眼，又还给她。
“马可呢？”
“在码头上。”白医生说，“从昨天晚上就站在那里，没动过。”
码头上，风比平原上更大。
马可站在码头的最边缘，再往前一步就是海水。他的外套上全是灰白色的盐尘，头发被风吹得像一团枯草，嘴角那根烟早就灭了，但他还叼着，像是在等它自己再燃起来。他看着海平面的方向，那里什么都没有——没有船，没有烟，没有帆，只有灰白色的天和灰白色的水，连成一片，分不清界限。
“你站了一夜。”秦飞的声音从身后传来。
马可没有回头。
“她会来的。”
“谁？”
“女皇。”马可把灭了的烟从嘴角拿下来，在手指间转了一圈，又叼回去，“她把囚犯甩给我们，不会只给三个月的口粮。她要来看。看看这些人是怎么死的，看看我们是怎么处理的，看看有没有尾巴露出来。”
秦飞走到他旁边，也看着那个什么都没有的海平面。
“你觉得她会来？”
“不是觉得。”马可的声音沙哑，但每个字都很清楚，“是知道。就像我知道明天太阳还会升起来一样知道。”
“那你怎么打算？”
马可沉默了一会儿。然后他把烟从嘴角拿下来，扔进了海里。
“演。演给她看。”
舰队出现在海平面上的时候，是第二天的下午。
不是一艘，是三艘。前面那艘最大，烟囱里冒出的烟是灰白色的，在淡紫色的天空里斜斜地飘散，像一条被风吹歪的围巾。后面两艘小一些，吃水很深，甲板上站满了穿黑色制服的士兵，枪上的刺刀在阳光下闪着冷光。
马可站在码头上，整了整领口。他换了一件干净的外套——深蓝色的，李婶连夜赶出来的，用的是母巢货舱里翻出来的旧帆布，但熨得很平整。秦飞站在他身后，腰板挺得笔直，手垂在身体两侧，脸上的旧伤疤在阳光下像一道干涸的河床。
船靠岸了。舷梯放下来的时候，铁链哗啦啦地响，惊起了码头上几只灰色的海鸥。
第一个走下来的是皮特。他穿着一件深棕色的三件套西装，领带打得很紧，衬得他的脖子更短了。他的头发梳得一丝不苟，但鬓角的白发比上次多了很多，脸上的皱纹也深了。他看到马可，嘴唇动了一下，像是想说什么，但没有说出来。他只是微微点了点头，然后侧身让开。
后面走下来的人，让马可的眼睛眯了一下。
三个人。两男一女。走在最前面的男人个子很高，穿着一件笔挺的军装，领口和袖口绣着金色的花纹，腰带上挂着一把手枪。他的下巴微微扬起，目光扫过码头、母巢、盐藻平原，带着一种“我在评估你”的、居高临下的审视。后面那个男人矮一些，胖一些，穿着深灰色的西装，手里拎着一个公文包，脸上的笑容像刻上去的，看不出真假。最后那个女人——不，女孩——看起来不到二十岁，穿着一条浅蓝色的连衣裙，头发编成一条辫子搭在肩上，眼睛很大，但眼神里有一种东西：不是好奇，是厌倦。她看了马可一眼，然后就把目光移开了，像在看一个不值得多看的风景。
皮特走到马可面前，压低声音：“工业国的军务大臣，农业国的商务代表，矿业国的皇室观察员。女皇本来要亲自来，但临时有事，派了军务大臣代表。”
马可微微点头，脸上没有任何表情。
军务大臣走在最前面，靴子踩在盐碱地上发出嘎吱嘎吱的声响。他走到马可面前，停下来，上下打量了他一眼。
“你就是马可？”
“正是在下。”马可弯了弯腰，不是鞠躬，是那种“我尊重您但我不比您低”的、商人见官员的礼节。
军务大臣没有伸手。他转过身，看着身后的盐藻平原。白色的盐碱覆盖了一切，像一层厚厚的裹尸布。远处，挡风坡的残骸在风中孤零零地立着，光伏板阵列被盐尘糊成了灰白色的方块，像一排被遗弃的墓碑。更远处，盐丘上有什么东西在移动——灰白色的、模糊的、像幽灵一样的影子。是虫族。它们在盐丘上徘徊，附肢在风中轻轻摆动，像一群在墓地游荡的鬼魂。
军务大臣看了很久。然后他开口了，声音不大，但每个字都带着一种“我在给你机会”的、居高临下的意味。
“马可先生，这个地方，比你信里写的还要荒凉。”
马可笑了。那笑容不大，但很真诚——至少看起来很真诚。
“大人，盐碱风暴刚过，满地凄凉。我们这里有句话，盐碱风暴就是死亡女神的婚纱。”他抬手朝平原的方向指了指，“但您来得正好。今天是个好天气，没有风，没有沙，阳光也好。要不，我陪您四处走走？”
军务大臣看了他一眼，又看了看那片白色的、死寂的平原，嘴角微微动了一下——也许是在笑，也许只是肌肉的抽搐。
“走。”
他们走在盐碱地上，脚下是厚达两指的白色的盐碱，踩上去嘎吱嘎吱地响，像踩在冬天的雪上。
马可走在最前面，步子不快不慢，像一个殷勤的导游。他一边走一边说，声音不大，但每个字都很清楚，像是在念一份早就准备好的导游词。
“大人您看，这片麦田，上个月还绿油油的，现在全死了。盐碱风暴一来，什么都不剩。麦苗被腌死了，根都烂了。”他蹲下来，从地上拔起一根枯黑的麦苗，递给军务大臣，“您摸摸，一碰就碎。”
军务大臣没有接。他只是看了一眼那根枯黑的麦苗，然后继续往前走。
马可也不尴尬，把那根麦苗扔在地上，拍了拍手上的灰，跟了上去。
他们走过光伏板阵列。板面上糊着厚厚一层白色的盐尘，像蒙了一层灰白色的布。有几块板子碎了，碎片散在地上，在阳光下闪着细碎的光。
“发电板，风暴前还能用，现在废了。”马可的语气很平淡，像在说一件再普通不过的事，“饮水车间的蒸发池也被填平了，要清干净至少得两周。现在喝的水，全靠母巢的储备。省着喝，还能撑十来天。”
军务大臣的脚步顿了一下。“十来天？”
“十来天。”马可点了点头，“不过大人放心，您和各位使节的水，我们还是供得起的。老百姓嘛，少喝两口就行了。”
军务大臣没有说话。他身后的农业国商务代表——那个矮胖的、脸上挂着刻板笑容的男人——开口了，声音又尖又滑，像指甲刮过玻璃。
“马可先生，那些囚犯呢？五千三百一十二人，都安置在哪儿了？”
马可的笑容收了一点。不是不高兴，是那种“你问了一个不该问的问题”的、带着一点为难的表情。
“大人，这个嘛——”他搓了搓手，“说来话长。”
“那就长话短说。”军务大臣的声音从前面传来，没有回头。
马可沉默了两秒。然后他叹了口气，那口气很长，像是在回忆一件不太愉快的事。
“国王赏赐的口粮，三个月的量，掺了沙子的，发霉的。我拿到的时候，心里就凉了半截。但没办法，陛下的恩典，不能不要。发下去，省着吃，撑了不到两个月。”
他顿了顿。
“吃完了之后呢？没东西吃了。那些人开始闹。抢粮食，打架，杀人。我们这点人，拦不住。”
他指了指远处那片盐丘。盐丘上，灰白色的虫族魅影还在游荡，附肢在风中轻轻摆动，像一群在墓地徘徊的幽灵。
“雇佣兵帮我们镇压了几次，但镇压完了呢？人还在，嘴还在，还是要吃。我们没办法，只能把他们往外赶。往南边赶，往北边赶，往没人的地方赶。”
他顿了顿，声音低了一些。
“后来盐碱风暴来了。那些人没地方躲，就地活埋。都不需要我动手。”
军务大臣停下了脚步。他转过身，看着马可，眼睛眯了起来。
“活埋？”
“大人，盐碱风暴来的时候，天地不分，方向不辨。人站在十步之外就看不到了。那些人在外面，没水没粮没掩体，风暴一来，盐尘灌进肺里，几分钟就死了。尸体被盐碱盖住，第二天就看不到了。”
他朝平原的方向抬了抬下巴。
“您看到的这些白色的东西，不只是盐。下面是死人。”
风从平原上吹过来，带着盐和海藻的味道，还有一丝若有若无的、像腐烂的海草一样的甜腥气。农业国的商务代表脸色白了一下，用手帕捂住了鼻子。矿业国的皇室观察员——那个穿浅蓝色连衣裙的女孩——没有捂鼻子，但她把目光移开了，看着远处的海面，像是在看什么比这里更值得看的东西。
军务大臣没有捂鼻子，也没有移开目光。他只是看着那片白色的平原，看了很久。
“那虫族呢？”他问，“它们吃死人？”
马可的表情变了一下——很短暂的、像是被戳中了什么痛处的变。然后他苦笑了一声，那笑容里有一种说不清的东西，像是无奈，又像是自嘲。
“大人，虫族什么都吃。死人，活人，盐藻花，泥土，鸟。它们不挑。但它们最想吃的是——”他停了一下，声音低了下去，“算了，不说了。说了怕您笑话。”
“说。”军务大臣的声音不大，但不容拒绝。
马可叹了口气。
“它们最想吃的是我。因为我身上有女王的信息素。它们把我当成了——怎么说呢——当成了‘王’。只要我活着，它们就不会乱。但我要是死了——”
他没有说下去。但所有人都听懂了。
军务大臣看着他，看了很久。然后他转过身，继续往前走。
他们走过了挡风坡。三道墙已经被风沙磨去了大半棱角，像三排被岁月啃噬过的墓碑。墙根下堆着一些破木板、碎陶罐、生锈的铁皮——都是风暴留下的痕迹。
他们走过了鸡舍。鸡舍还在，但鸡不多了。几十只盐地鸡挤在角落里，羽毛上沾满了灰白色的盐尘，有的在发抖，有的在打盹，有的一动不动——不知道是睡着了还是死了。李婶蹲在鸡舍旁边，手里端着一盆玉米粒，正在喂鸡。她听到脚步声，抬起头，看了军务大臣一眼，然后低下头，继续喂鸡。
“这是李婶。”马可说，“厨房总管。”
军务大臣看了李婶一眼。李婶没有看他。
“她怎么不站起来？”军务大臣的声音里带着一丝不悦。
“大人，她腿不好。”马可的语气很平静，“盐碱风暴的时候，被倒塌的架子砸了。没死，但走路不利索了。”
军务大臣没有再问。他转过身，朝母巢的方向走去。
母巢舱室里，灯还亮着。但灯是应急灯，昏黄色的，照在灰白色的墙壁上，像一间临时搭建的工棚。
小希趴在培养池边上，六条附肢收在身体两侧，光是金色的，但比平时暗很多。她的外骨骼上有一层薄薄的白灰，像是一件被风沙打磨过的旧铠甲。她看到军务大臣走进来，抬起头，看了他一眼，然后又把头低了下去，枕在附肢上，闭上了复眼。
“这是小希。”马可的声音放轻了一些，像是在介绍一个心爱的、但正在生病的孩子，“女王血统。我们的——吉祥物。”
军务大臣站在培养池旁边，低头看着小希。他的目光在她身上停留了几秒——琥珀色的外骨骼、暗金色的光、微微起伏的身体。然后他转过身，看着马可。
“她病了？”
“不是病。”马可摇了摇头，“是饿了。她现在吃的都是存货，省着吃，一天只吃一顿。”
军务大臣沉默了一会儿。
“她值多少钱？”
马可愣了一下。然后他笑了，那笑容里有一种说不清的东西——不是贪婪，不是尴尬，而是一种“您果然问了这个问题”的、带着一点苦涩的意料之中。
“大人，她不卖。她是女王血统，整个蒂加登H，就这一只。”
他顿了顿，声音低了一些。
“而且，她是我学生唯一的朋友。我的学生——特蕾西——您见过的，皮特先生的千金。她在这里学了两年，和小希感情很深。要是把小希卖了，我的学生会恨我一辈子。”
军务大臣看了他一眼，没有再问。
参观的最后一项，是那些“坟墓”。
它们在坎儿井的竖井旁边，一个挨着一个，密密麻麻的，像一片被遗弃的乱葬岗。每个坟头都不大，堆着灰白色的盐碱土，上面种着盐藻花——但花也死了，枯黄的茎秆在风中摇曳，像一根根干枯的手指。没有墓碑，没有标记，只有土，和花，和风。
马可站在那片坟地前面，双手插在口袋里，看着那些坟头，沉默了很久。
“这里埋了三千多人。”他的声音很轻，像是在自言自语，“名字我都记不住了。编号从一到三千，按区域埋的。一号到一千在A区，一千零一到两千在B区，两千零一到三千在C区。好管理。”
军务大臣站在他旁边，看着那片坟地，没有说话。
农业国的商务代表用手帕捂着鼻子，站在远处，不肯靠近。矿业国的皇室观察员——那个穿浅蓝色连衣裙的女孩——倒是走过来了，站在马可旁边，看着那些坟头，表情没有什么变化。
“都是无名氏？”她问。她的声音不大，但很清晰。
“都是。”马可点了点头，“人太多了，记不住名字。陛下也没给我花名册，只给了编号。”
他顿了顿。
“反正都是死人。名字不名字的，无所谓了。”
女孩看了他一眼。那一眼里有什么东西——不是同情，不是厌恶，而是一种更复杂的、像是在重新打量一个人的、带着一点好奇的审视。
“你倒是想得开。”她说。
马可苦笑了一声。“想不开又能怎样？哭也哭不回他们的命。”
他转过身，朝码头的方向走去。
“各位，看得差不多了吧？回去喝一杯？盐藻啤酒，我们自己酿的。风暴前剩下的，不多了，但招待各位还是够的。”
母巢舱室里，长条桌上摆着几碟简单的菜。盐地鸡炖的汤，盐藻花腌的咸菜，新麦蒸的馒头。
李婶嘀咕着说，这些是风暴前收的最后一批麦子，一直舍不得吃，今天全拿出来招待贵客们了。
军务大臣坐在主位，马可坐在他对面。农业国的商务代表坐在左边，矿业国的皇室观察员坐在右边。皮特坐在角落里，手里端着一杯啤酒，一直没有喝。秦飞站在门口，手垂在身体两侧，腰板挺得笔直，像一个沉默的雕像。小希趴在培养池边上，光还是暗金色的，偶尔闪一下，像是在打盹。
军务大臣端起啤酒杯，喝了一口，然后放下。
“马可先生，陛下让我带句话。”
马可放下筷子，坐直了身体。“大人请说。”
“陛下说，你处理囚犯的方式，虽然——不太体面，但很有效。”军务大臣的声音不大，但每个字都很清楚，“工业国、农业国、矿业国，三国国王共同商议，决定加封你为——盐藻男爵。”
舱室里安静了。秦飞的手在门框上攥了一下，又松开了。皮特的啤酒杯在手里停了一下。特蕾西——她从门口走进来，正好听到这句话——的脚步顿了一下。
马可看着军务大臣，沉默了两秒。然后他笑了。那笑容不大，但每个人都能看到那笑容底下的东西——不是惊喜，不是感动，而是一种说不清的、像是苦涩又像是释然的、复杂的东西。
“盐藻男爵。”他重复了一遍，像是在品尝这四个字的味道，“封地在哪儿？”
“盐藻大陆。”军务大臣的语气很平淡，像在说一件再普通不过的事，“三国国王共同决定，将盐藻大陆作为您的封地。从今天起，这片土地就是您的了。”
他顿了顿。
“但有一个条件。”
马可看着他。“大人请说。”
“盐藻大陆上的难民和囚犯，不得以任何方式回到三国。”军务大臣的声音冷了下来，“一个都不行。死了的，埋在这里。活着的，也留在这里。他们不能再踏上三国的土地。”
舱室里又安静了。
特蕾西站在门口，手攥着门框，指节泛白。她的嘴唇在抖，眼睛里有火——那种年轻人特有的、还没被生活浇灭的、觉得“这不公平”的火。她张了张嘴，想说什么。
