秦川睁开眼睛，天还没亮。他靠在一根钢柱上坐了一夜，左腿已经麻了，右臂发烫，肋骨的地方疼得厉害。他动了动手腕，青铜手环冰凉，还在。
他没马上起来，先看了眼手机。三点四十七分，屏幕裂了，电量只剩百分之九。时间到了。他知道对方不会守规矩，这一战迟早要来。
他扶着钢柱站起来，膝盖响了一声。他捡起地上的外套，拍了拍灰，领口的油渍还在，是昨天送外卖时蹭的。他没换衣服，拉开拉链，让风吹进伤口。
电驴停在墙角，车把上的包子没了，可能是被狗叼走了。车座是干的，没人淋过水。有人碰过这车，但没偷也没砸。他知道是谁，但现在不想管这些。
他骑上车，插钥匙点火。电机响了一声，灯亮了。他看后视镜，里面的人脸色发青，眼窝深陷，像个累坏的外卖员。他咧了下嘴，算是笑了。
二十分钟后，他到了旧钢厂东门。
这里很安静，没人围观，没有摄像机，连流浪汉都没有。铁门半开着，上面挂着一条红布条，风吹一下，晃一下。
他推车进去，地面全是碎石和煤渣，轮子压上去咯吱响。往前走三百米是主厂房，屋顶塌了一半，阳光从洞里照进来，能看到空气里的灰尘。中间有个木台，两米见方，底下垫着水泥墩，看着临时搭的，但很稳。
台上站着一个人。
穿灰袍子，没系腰带，袖子很长。头发花白，剪得很短，脖子上有道疤。他不动也不说话，可秦川一靠近，就觉得呼吸变沉，耳朵发闷。
秦川把车停下，扔掉手套，脱下外套挂在车把上。手腕上的青铜手环露出来，在阳光下有点绿。
他走上台阶，木板吱呀响。走到一半，那人终于抬头。
两人眼神对上，秦川差点后退。
不是因为凶，是因为那双眼睛太冷。像是看过太多人倒下，已经不在乎了。
他没退。
他站上擂台，两人相距五步，中间像有一堵看不见的墙。风从屋顶吹进来，他的衣角动了，对方一动不动。
“你不是第一个来找我挑战的年轻人。”
声音很低，却听得清楚。
秦川不说话。
他左手按了下肋部，伤口还在渗血，衣服粘在皮上，碰一下就疼。右臂甩了两下，麻感还在，但能用。左腿微微弯曲，重心下沉，脚掌贴地，站稳。
他闭了一下眼。
脑子里想起修车铺的事——那天他对着报废的排气管吹气，声音反弹回来，震得耳朵疼。他也想起送外卖时背法条的日子，一边骑车一边默念《刑法》第二十条。还有赵铁柱带人堵他的那次，他没跑，站在巷口等第一拳打过来，然后才还手。
这些都不是什么高深的东西。
没有师父教，没有门派，全是他自己一点点拼出来的。
他睁开眼，眼神变了。
不闪，不躲，也不怕。
他左脚向前一点，右脚往后半步，双拳放下，掌心向内，肩膀放松，手肘下沉——这是“秦家三十六式”的起手式，老孙头给他的残本上画的第一幅图。
对面那人眼皮动了一下。
还是不动。
但秦川感觉到了变化。之前的压迫感开始转动，像水快开了。地面有轻微震动，是从脚下传来的。
那人慢慢抬起右手，袖子里的手掌伸了出来。
掌心朝上，五指张开。
然后，什么也没发生。
可秦川脚边的碎石突然跳了一下。
接着第二颗，第三颗。
灰尘飘起来，绕着手掌转圈，越聚越多，最后在空中形成一个环，悬着不动。
秦川喉咙发紧。
这是真的内劲。能把气练到这种程度，至少三十年功夫。他以前只在视频里见过，主角挥手石头飞天，弹幕刷“牛逼”。现在真人就在面前，他一个字都想不起来。
他舌尖顶住上颚，肚子慢慢收紧，真气从腹部往上提。速度慢，但稳。每走一步，肌肉就更紧一分。到最后，拳头捏得发白，手臂青筋凸起。
风忽然大了。
台边那面破旗猛地扬起，发出响声。两人的衣角都飘了起来，一个站着不动，一个绷得紧紧的。
没人动。
但谁都明白，下一秒就要动手。
那人掌心的尘环转得更快了，像一个小漩涡。他嘴角微微一动，几乎看不出来，但秦川看到了。
那是笑。
也是杀意。
秦川盯着他的脚。
没穿鞋，袜子底沾着灰。
只要他动，第一步一定从右脚前掌发力。
他必须抢这个时机。
他吸气，憋住，准备蹬地。
就在这时——
远处传来一声巨响，铁门被撞开了。
两人同时转头。
一辆黑色SUV冲了进来，轮胎碾过碎石，急刹在台下。车门打开，下来两个人，穿着协会制服，胸口别着徽章。他们抬头看了看擂台，没说话。一人拿出对讲机低声说话，另一人开始检查木台结构。
灰袍男人皱眉。
秦川抓住这一刻。
他收回目光，盯住对手，重心再降，脚掌用力抓地，像一头随时要扑出去的野兽。
灰袍男人也反应过来。
他掌心一压，空中尘环“啪”地散开，碎石落地。
然后把手慢慢收回袖中。
风停了。
旗子落下。
只有秦川的呼吸声还在。
他没动。
对方也没动。
但所有人都知道——
这一战，逃不掉了。
秦川盯着那双眼睛，拳头握得更紧。
