那扇院门隔绝了外界的窥探，却也将屋内的惊惶与阴郁压缩得更浓。
堂屋里光线昏暗，只有从高窗斜射进来的一束尘光，照亮空气中浮动的微尘。
周茂德背对着门，肩膀紧绷，猛地转过身，额角淤青在阴影里像一块污渍。
他盯着钱运来，声音压得极低，却因惊怒而嘶哑颤抖：“两次！都他妈是那小子在场的时候出的事！井边一次，今天又一次！他手里那个秤砣……邪门！真他妈邪门！”
钱运来反手合上门，门轴发出干涩的吱呀声。
他那张惯常堆笑的脸上此刻血色褪尽，只剩下蜡黄。
他搓着腕上的木珠，动作快得近乎痉挛。
“老周，那东西……会不会真能看见什么？咱们在古井边……留下的痕迹，万一被他……”
“不能让他再查下去！”周茂德猛地打断，眼中血丝密布，像被困住的兽，“祠堂那边……得加快了。”他走到八仙桌旁，手指神经质地敲击着桌面，咚咚声在寂静中格外清晰。
“不是总有人嘀咕，说老爷子走了，有些东西压不住，祖宗不安吗？”他嘴角扯出一个狠戾的弧度，“那就让它‘不安’得更厉害点，让所有人都看看，到底是谁……带来了不祥。”
两人凑得更近，头几乎抵在一起。
周茂德的声音化作耳语，字句如毒蛇吐信：“守夜的老孙头，胆子最小，最信这些。今晚或者明晚，在他值夜前……祠堂里得有点‘动静’。弄点声响，弄点影子，最好……再‘显’点什么‘字’出来。”他伸出手指，蘸了点茶杯里冷透的茶水，在桌面上重重划了两下，“矛头，得指向该指的人。”
钱运来盯着那水渍，喉结滚动了一下，点了点头。
恐惧被一种更阴沉的决心取代。
午后，流言像初冬的寒气，无孔不入。
李寡妇挎着个空竹篮，脚步停在村东头的老槐树下，那里聚着几个做针线活的妇人。
她蹲下身，捡起一片枯黄的落叶，在手里无意识地捻着，声音压得又低又飘：“哎，听说了没？周会计今早在祠堂前，那摔得叫一个蹊跷……好好的平地，能把自己绊成那样？”
旁边一个妇人穿针的手停了，抬头：“可不是，额角旧伤未好，又添新磕。老一辈都说，这人要是走背字，撞了邪，才会接二连三地倒霉。”
“周老爷子才走多久？”另一个接口，声音更神秘，“守村人的位子空着，有些压不住的老东西，怕是开始闹腾了。你们说，会不会是……冲撞了什么？”
“祠堂！”李寡妇猛地一拍大腿，声音却仍压在嗓子里，“守夜的老孙头前两天跟我家那口子喝酒，嘀咕了一嘴，说后半夜总听见祠堂里有窸窸窣窣的怪响，像有人拖着脚走路，又像在叹气……他吓得裹着被子哆嗦到天亮，硬是没敢进去看一眼！”
细碎的话语在妇人们交换的眼神里发酵，在针线穿梭的间隙里传递。
恐惧是最容易滋生的苔藓，在消息闭塞、敬畏鬼神的土壤里，顺着每一个意味深长的停顿、每一次欲言又止的叹息，悄然蔓延。
黄昏时分，周正走过村中的石板路。
暮色四合，炊烟袅袅，在他业力视觉的“视野”里，却另有一番景象：许多村民身上，原本还算干净的业力气息外，新缠绕上了一缕缕代表“恐慌”的灰暗雾气，以及代表“猜疑”的、不断分叉的细小黑线。
这些灰暗的气息，像被无形的线牵引，丝丝缕缕，都隐隐指向两个方向——村委会那排灰扑扑的平房，以及矗立在村子中央、飞檐已没入阴影的周氏祠堂。
爷爷的老屋里弥漫着旧木头和灰尘的味道。
周正坐在那张磨得发亮的竹椅上，手指反复摩挲着掌心业秤冰凉的表面。
白日与周茂德冲突时，业秤传来的那丝反馈异常清晰——不仅仅是“贪业”，更有一种“密谋”的粘稠感，那业力线的末端，确实曾短暂地指向祠堂方向，与另一股陈旧的、带着祭祀香火气的微弱业力有过纠缠。
流言的内容与业力视觉捕捉到的恐慌气息相互印证。
周茂德坐不住了，他在转移视线，甚至不惜“制造”一场指向不明、却足以扰乱人心的“异象”。
而祠堂，那个平日庄重肃穆、此刻却因流言而显得阴森的地方，就是他选定的舞台。
就在他沉思之际，掌心业秤忽然传来一阵极其微弱的悸动。
那不是面对厉鬼时的灼热预警，也不同于感知庞大怨念时的沉重压迫。
这是一种……混杂的波动。
如同深潭底部，陈年的、沉淀的怨恨被新鲜投下的恶意石子轻轻搅动，泛起一圈圈晦暗的涟漪。
这波动极其微弱，断断续续，方向明确无误——祠堂。
周正缓缓收拢五指，将业秤握紧。
青铜的棱角硌着掌心，带来一丝清醒的痛感。
看来，有些人已经等不及要拉开帷幕了。
而他，也确实该去亲眼看看，那座古老的祠堂里，究竟开始酝酿着什么。
他吹熄了桌上的油灯，任由黑暗彻底吞噬房间。
在浓得化不开的寂静里，他无声地站起身。
是时候了。
