第三十五章 命运的丝线
莫仑像个发现了绝世珍宝的收藏家，围着桌子转了小半圈，从不同角度欣赏这大自然的“杰作”，嘴里啧啧称奇，连眉头都舒展开了。好一会儿，他才想起自己是来救人的，连忙小心翼翼地将撑开的胸骨复位，取出浸过防腐药水的羊肠线，开始细致地缝合，动作依旧很快，却明显多了几分慎重，仿佛在对待一件易碎的艺术品，连呼吸都放轻了。
当最后一针打完结，剪断线头，窗外已经透出了鸭蛋青似的天光，远处的市井声开始隐隐传来，带着烟火气的喧嚣，驱散了夜里的寒凉。莫仑长出一口气，擦了擦额角并不存在的汗——纯粹是兴奋出来的。他用一张厚实的旧羊毛毯，把依旧昏迷不醒的年轻人盖好，只露出一张苍白却已然有了些生气的脸。
熄灭萤石灯，他舒展了一下因为久站而僵硬的腰背，关节发出一阵噼啪的轻响，像晒干的树枝被折断。他走出这间充作诊疗室兼手术室的后屋，反手带上门，没锁——里面除了一个半死不活的年轻人，就是他那些不值钱却对他至关重要的工具，没人会偷，也没人敢偷。
前厅比后屋宽敞些，却也堆得满满当当。
靠墙是一排排高抵天花板的木架，塞满了瓶瓶罐罐、晒干的草药、兽骨、矿石标本，还有一些用油布包裹的、形状可疑的东西，那是他这些年收集的“宝贝”。窗户边有个小小的陶土火炉，上面坐着个黑铁水壶，正冒着丝丝白气，水汽氤氲，模糊了窗玻璃上的尘埃。
莫仑在角落的木盆里，就着冷水洗了洗手，水有些凉，他却浑不在意，仿佛早已习惯了这种刺骨的寒意。甩了甩手上的水珠，他从椅背上扯过一件灰扑扑的旧长袍换上，走到火炉边，拎起滚烫的水壶，指尖被烫得缩了一下，又若无其事地稳住。
热水注入粗陶碗，升起袅袅白雾，带着淡淡的铁锈味，也温暖了冰冷的空气。他端着碗，走到窗边一把破旧的扶手椅里坐下，把自己深深陷进去，像一滩卸了力的泥巴。热水滑过喉咙，暖意顺着食道蔓延到四肢百骸，驱散了熬夜的疲惫，也让他纷乱的思绪平复了些。他眯着眼，看着窗外的天色一点点亮起来，市井的声音越来越清晰，马车的铃铛声、小贩的吆喝声、行人的谈笑声，交织在一起，构成了一幅鲜活的晨景图。新的一天，和过去的千百天，似乎没什么不同，又似乎，即将变得截然不同。
第二碗水刚倒了一半，门被推开了。
没有敲门，没有通报，就那么直接推开，带着一股不容拒绝的气场。
桑多瓦走了进来。他穿着深紫色的执政官常服，衣摆边缘绣着细密的银线，一如既往的整洁挺括，仿佛刚从朝堂上走下来，连衣角都没沾一点尘土。他脸上看不出什么表情，平静得像一潭深水，只有眼底深处，藏着一丝不易察觉的疲惫，像是熬了一整夜，却依旧强撑着精神。他顺手带上门，“咔嗒”一声，将清晨的喧嚣彻底隔绝在外，屋里又恢复了往日的静谧，只剩下草药味和水汽的气息。
莫仑抬眼看了看他，没说话，继续低头倒水，水声潺潺，在寂静的屋里格外清晰。
桑多瓦也不介意他的冷淡，自顾自在莫仑对面的矮凳上坐下，身姿依旧挺拔，哪怕只是坐在简陋的矮凳上，也难掩贵族的气度。两人之间隔着那只冒热气的水壶，沉默在弥漫着草药味的空气里发酵，没有尴尬，只有一种心照不宣的默契，像多年的老友，哪怕不说话，也不会觉得别扭。
“水源的事，”桑多瓦终于开口，声音平稳，听不出任何情绪，仿佛在讨论天气的好坏，“有替代的办法了吗？”他顿了顿，指尖无意识地在膝盖上轻轻敲了敲，节奏均匀，泄露了他内心的一丝焦躁，“地窖里的存量，撑不了太久了。现在他们每天只敢喝一小杯，再这样下去，‘稳定’会出问题。”
“水喝少了，‘蜜饯’自然也得减量。”莫仑吹了吹碗沿的热气，啜了一小口，语气平淡得像一潭死水，“不然一边补一边耗，纯属白费功夫，还不如不折腾。”他没直接回答有没有替代品，但那语气里的无奈，已经说明了一切——没有。
桑多瓦点了点头，似乎早就料到了这个结果，脸上没什么意外的表情。莫仑似乎怕他再追问替代品的事，主动换了个话题，语气里带了点漫不经心：“你那点事，有不该知道的人掺和吗？”
“我怀疑有一个，不过昨晚已经亲自处理干净了。”桑多瓦的语气依旧平稳，甚至伸手拿起莫仑放在小几上的空水壶，给自己也倒了一碗热水，指尖触到温热的陶壁，眼神微微动了动，“贺楼鸣的儿子。怕他猜到什么，更怕……贺楼鸣临死前，给她留了后手，留了能扳倒我们的证据。”他端起碗，没喝，只是看着水面上微微晃动的倒影，声音轻了些，却带着不容置疑的决绝，“有时候，提前规避风险，比事后补救，要省心得多。”
莫仑没接话，只是低头喝着热水，屋里又陷入了短暂的沉默。
“或许，”桑多瓦放下碗，陶瓷碗底碰到木几，发出轻微的“咔”一声，打破了沉默，“该换一种更直接的方式了。慢火炖肉虽然入味，但客人若是等不及，猛火快炒，也能填饱肚子，不是吗？”
“哦？”莫仑抬了抬眼皮，瞥了他一眼，语气里带了点玩味，把剩下的热水一饮而尽，随手将碗搁在旁边的木几上，发出“咚”的一声轻响，“这么说，我这把烧惯了慢火的老柴薪，是该撤灶，给你的猛火腾地方了？”
“柴薪？”桑多瓦扯了扯嘴角，露出一个极淡的、没什么温度的笑容，那笑容转瞬即逝，快得让人以为是错觉，“你可不是柴薪，莫仑。你是掌握火候的人，是守着灶台的厨子。无论火大火小，少了你看锅，这席菜，恐怕都端不上桌，更别说让客人满意了。”他站起身，拂了拂衣袖上并不存在的灰尘，动作优雅而从容，“最终怎么定，我会再通知你。在此之前，做好你该做的事。”
说完，他转身走向门口，背影挺直，步伐稳定，仿佛刚才两人谈论的，只是晚餐的菜单，而非可能改变整个国家格局的密谋与杀戮。木门开了又关，“吱呀”一声，将他的身影，连同外面逐渐鲜活的世界，一同隔开，屋里又只剩下莫仑一个人，还有弥漫在空气里的草药味和水汽。
莫仑靠在扶手椅里，半晌没动，眼神放空，盯着脚边那片透过蒙尘窗户投进来的光斑，思绪飘得很远。他脑子里转着刚才和桑多瓦的对话，转着那些关于水源、蜜饯、杀戮的密谋，还有后屋那个心脏长得像两颗李子的年轻人。他并不知道，那个躺在诊疗桌上、被他当成“奇物”研究的年轻人，就是桑多瓦口中，那个“被处理干净”的隐患——贺楼鸣的儿子。
命运的丝线，往往就是这样，在无人察觉的角落，悄悄缠绕在一起，将毫不相干的人，卷入同一场风暴之中。
