下一缕煞气升起来了。
路明非能感觉到，那股力量从地底深处缓缓涌上来，像是烧到尽头的炭火里又添了一根干柴。它不急，也不暴，可越是这样，越让人心里发紧。他知道这玩意儿一旦入体，就不会再讲什么客气，前面四道已经把他的经脉撕得七零八落，现在这点残存的通道，连手指都塞不下，偏要硬灌进一根烧红的铁条。
他没动。
手印还在，指尖微微发白，结的是最基础的引灵式，指节僵得像冻住的树枝。汗水顺着额角往下淌，在下巴尖聚成一滴，啪地掉在青铜砖上。衣服早就湿透了，贴在背上，冷一阵热一阵，像裹着一层不断冒蒸汽的破布。
第五缕煞气撞进来的时候，他整个人猛地一颤。
不是疼，是炸。
那一瞬间，仿佛有根滚烫的钉子从尾椎直贯而上，狠狠楔进后脑。他牙关咬得太死，腮帮子抽了一下，下唇裂口又崩开了，血混着唾液流到脖子上，黏糊糊的。胸口像被压了块石板，呼吸卡在半截，想吸吸不上，想吐吐不出。五脏六腑都在抖，不是因为冷，是因为里面的血好像快烧开了。
他手指动了动，罡气从指尖挤出一丝，像拿针线缝破布似的，一点点去堵那些乱窜的煞气流。有两股冲到了左臂内侧，差点把刚稳住的脉络重新撕开。他强行调气，把它们逼回主道，过程像用钝刀刮骨头，慢，疼，还不能停。
“气走任督……徐徐归元。”
他在脑子里默念，一句接一句，声音很轻，像是怕惊着谁。这不是什么高深口诀，就是玄门最基础的导引术开头三句，小时候练功前必念的。现在念起来，倒像是救命的绳子，抓一下，人还能往上提一寸。
呼吸慢慢回来了。
还是重，还是断断续续，但至少不再是憋着等死的节奏。他把那缕煞气分成三段，一段一段往丹田送。第一段进去时，胃里一阵翻搅，喉头直泛腥甜；第二段卡在膻中穴，胸口闷得像要炸；第三段终于落定，他听见自己喉咙里滚出一声短促的哼，低得几乎听不见。
还没完。
地底还有动静，第六缕已经在路上了。
他知道不能再这么耗下去。身体撑不住，每一根骨头都在报警，尤其是脊柱，像被什么东西从里面一根根敲松了又钉回去。他闭着眼，却能“看”到体内那些经脉——不是用眼睛，是用神识扫过，全是裂纹，像摔过的瓷碗，全靠一口气粘着没散。
“不行了……”
这个念头突然冒出来，清清楚楚，不像幻觉，也不像心魔，就是他自己在问自己：**真的还要继续吗？**
他没回答。
可那个声音没停：“你又不是非得现在突破。明天出发去三峡，任务完不了大不了认栽。楚子航能等，诺诺也能等，没人指着你非得今晚变强。”
他眼皮跳了一下。
楚子航……磨刀的声音突然出现在脑子里，就在旧室里，灯泡昏黄，刀刃在石头上蹭出细长的火星。那人一句话没说，接过手册的时候，指节分明的手顿了一下，然后轻轻点了点封面，意思是：我记住了。
还有诺诺。
她站在门口，手里拎着凉透的咖啡，问他怕不怕死。他没说实话，可她也没走，站了一会儿，又回来敲门。她不知道，那天在水下，她呛了三口水才被他拖上来，那时候她的手死死抓着他卫衣的帽子，指甲都掐进布料里了。
这些人都没求他做什么。
可他知道，他们都在等。
等他活着回来，等他能把话说完，等他别再一个人往黑处走。
还有那个人。
那个“不该死的人”。
他没见过几次，说过的话加起来不超过十句，可每次想起来，心口就像被人攥了一下。那人不该死。不是因为他多重要，而是因为他本可以好好活着——有家，有名字，有人记得他爱吃街口那家的葱油饼。可现在呢？没人提他，连照片都被收走了，像从来没存在过。
路明非忽然笑了下，嘴角扯动，牵得唇上的伤口又裂开。
他睁都没睁眼，只是把手指重新扣紧，手印一点没松。
“来吧。”他说，声音哑得不像话。
第七缕煞气入体。
这一次，像是整条河床塌了。
他的身体猛地弓起，背脊离开地面足有两寸，又重重砸回去，震得青铜砖嗡了一声。眼前瞬间黑了，视野边缘全是乱闪的白点，耳朵里轰鸣不止。嘴里全是铁锈味，一口血直接呛到喉咙，他硬生生咽了回去，结果五脏跟着一阵绞痛。
他的左手开始不受控地抽搐，右手还死死维持着手印，可指节已经泛青，像随时会断。汗水不再是滴，是往下淌，顺着胳膊、腰侧、大腿内侧一路滑，衣服黏在身上，像穿了层湿透的皮。
“撑不住了……”
那个声音又来了，这次更近，更真，像是他自己在耳边说话，“你只是个壳，路明非，你不是什么道尊，也不是救世主。你这具身子就是个普通人，挨不了这么多。”
他咬牙。
牙关咯咯响，下唇已经烂了，血顺着下巴流到锁骨窝里。
“是啊……”他终于开口，声音低得几乎听不见，“这肉身……真他妈的拖累。”
这是他穿越以来，第一次骂脏话。
前世当道尊时，讲究清心净言，别说粗口，连重话都不说。后来融合路明非记忆，也一直克制着，哪怕受委屈，最多也就心里嘀咕一句“倒霉”。可现在，他不想忍了。
这身子太弱了，经不起折腾，扛不住压力，连最基本的导引都做不顺。他明明有经验，有法门，有神魂深处的传承，可全都卡在这具凡胎上，像一把好刀插在烂木头柄里，拔不出来，也使不上劲。
他骂完，反而清醒了。
那股憋着的火没泄，反倒烧得更旺。
“拖累是吧？”他心里冷笑，“那你给我撑住。我不让你碎，你就别想先散。”
他主动牵引第八缕煞气。
不是等它上来，是他自己往下“够”。
意识沉下去，像伸手探进滚水里捞东西，剧痛瞬间炸开。他的脸扭曲了一下，眉头死锁，额角青筋突突跳。可手印没松，反而往前推了一寸，像是在说：**再来，老子接着。**
血从指尖渗出来，顺着符阵的残线往下流，和汗水混在一起，在青铜砖上画出歪歪扭扭的痕迹。他的呼吸越来越短，每一次吸气都像在拉扯断裂的筋骨。可他还坐着，背脊挺得笔直，像一根不肯弯的铁杆。
密室依旧安静。
没有风，没有光，只有他一个人，盘坐在阵心，满身血汗，双唇破裂，双手结印未散。
地底的煞气还在涌，一缕接一缕，不多，却足够要命。
他的意识还在，没模糊，没崩溃，只是极度疲惫，像跑了上百公里的人，腿已经不是自己的，可脑子还清醒地命令：**再一步，再一步。**
第九缕煞气缓缓升起。
他闭着眼，额头抵着膝盖，短暂喘息。
下一秒，他抬起脸，嘴角挂着血，眼神却没软。
手印微动，迎了上去。
