谢长缨跪在那座坟前了整整一夜。
韩青峰没有打扰他，甚至没有靠近那座坟茔。他只是远远地坐在那棵歪斜的老松树下，像一尊沉默的石像，手里握着那只旧酒葫芦，却一口也没有喝。他只是陪着——以他最沉默的方式。
天边渐渐泛起一线灰白，晨光穿过浓雾，从松林的缝隙间斜斜地洒下来，落在谢长缨的肩头和膝前的泥土上。那层薄薄的晨光像一层金粉镀在他的轮廓上，将他的影子在身后的草地上拉出一道长长的暗痕。他膝前的泥土已经被夜露濡湿了一大片，但他似乎完全没有察觉。他的目光一直落在那块墓碑上——那块刻着“先妣谢门慕容氏之墓”的墓碑。他已经看了整整一夜，那九个字已经深深刻进了他的脑海里，像刀痕。
天亮之后，他终于缓缓站起身来。跪了整整一夜，他的膝盖已经僵得几乎无法伸直，他不得不撑着竹杖，一点一点地站直身体。关节发出轻微的咔咔声响，膝盖处传来一阵钝痛，但他没有皱眉。他拍了拍膝上的泥土和草屑，然后转向那棵歪斜的老松树，动作很稳。
“哑伯，”他说，“走吧。”
韩青峰缓缓站起身来。他没有问去哪里，因为他已经知道了。昨晚谢长缨站在松树下说的那句话，已经在风中被送到了他的耳朵里——“我想去京城，去见见我的好叔父。”那个方向，是北方。
谢长缨最后回头看了一眼那座坟茔。晨光中，墓碑上的字迹被镀上了一层淡淡的金色，那冰冷了不知多少年的九个字，似乎终于有了些许温度。他对着那座坟，轻声说了一句：“曾祖母，我走了。下次来，我带一杯京城的酒给您。”
没有人回应他，只有晨风拂过松林，发出低沉的声响，像是那棵老松在替他那位素未谋面的曾祖母，送上一声沉默的回音。谢长缨收回目光，转身，沿着来时的石阶，大步走下山去，山间的雾气在他身周流动，他却穿行得毫不犹豫。
下山的路似乎比上山时短了一些。也许是心里有了方向，走起来便不觉得漫长了。不到两个时辰，他们已经走出了雁回岭的山脚，重新站在了那片苍茫的荒原上。谢长缨停下脚步，回头看了一眼那座在晨光中静静矗立的山峰——山腰以上的部分依然笼罩在云雾之中，看不清山顶的模样，但山顶那一角轮廓如同一幅淡淡的水墨画，被晨雾浸染得有些模糊。
他转回身，面向北方。“哑伯，去京城，要走多久？”
韩青峰沉默了一会儿，伸出手指比了一个手势——先伸出三根手指，又伸出五根手指，然后指了指脚下，摇了摇头。
谢长缨看懂了。走山路，至少得走三到五天才能到大一点的城镇；但从那里到京城，即便换马不停歇地赶路，也还需要半个月以上。“半个月……”他低声重复了一遍这个数字，没有说什么。半个月，够那封从沧浪渡发出的加急军报，把他烧毁圣旨的事传到京城至少三遍了。他的叔父——当今皇帝，应该已经知道他从玉京城逃出来了，也大概知道他一路向南、朝着雁回岭而来。他这一趟回京，绝不会是一路坦途。
但他没有犹豫。“走吧，”他说，“能走多远走多远。”
两人沿着荒原的边缘一路向北。他们没有走官道——谢长缨知道，官道上一定已经布满了关卡和盘查，他这张脸虽然剃了头发、画了几道炭痕，但终究不是长久之计。他们走的都是偏僻的小路，有时穿过收割后的农田，有时沿着干涸的河床行走，有时需要在密林中劈开藤蔓穿行，脚程慢了许多，但胜在安全。
第三天傍晚，他们在一座废弃的驿站里歇脚。驿站已经荒废了很多年，屋顶塌了一大半，只剩下几面残墙歪歪斜斜地立着。谢长缨在残墙下清理出一块空地，生了一堆火，将最后一块干饼烤热了，掰成两半，将其中一半递给韩青峰。两人默默吃着晚饭，中间隔着那堆跳动的篝火。
韩青峰吃完他那半块饼，拍了拍手上的碎屑，然后忽然站起身来。他走到谢长缨面前，在火堆旁坐下，看着他，沉默了很久。谢长缨被他看得有些莫名其妙：“哑伯，怎么了？”
韩青峰没有回答。他只是伸出手，缓缓地、像是做了一个极其重要的决定一般，解下了他腰间的酒葫芦。他用手指蘸了一点酒，在自己面前的地面上写了几个字，字迹被跳动的火光映照得明灭不定。谢长缨凑过去，一个字一个字地辨认出来——“你要去杀皇帝？”
谢长缨看着那几个字，沉默了片刻，然后缓缓地点了点头。“是。”
韩青峰没有露出惊讶的表情。他仿佛早就料到了这个回答，蘸了酒，继续在地上写：“他是你亲叔父。你下得了手吗？”
谢长缨看着那几个字，沉默了很久。跳动的火光映在他年轻的脸上，将他的表情切割成明暗交错的碎片。他缓缓开口，声音有些低，但没有颤抖：“他杀了我亲生父亲，毒死了我曾祖母，害死了我娘——虽然不是我娘的亲生儿子，但我娘为了护住我，死在那场追杀里。他为了坐稳那把龙椅，杀了多少人，哑伯，你知道吗？”他的声音忽然有些哑，“我娘说，不要恨他。她说他做的一切都是为了护住我。可我怎么可能不恨？”
他低下头，看着自己的手。那双手还年轻，虎口处有一层薄薄的茧。他抬起头来，目光里带着一种韩青峰从未在他脸上见过的、极深极远的神色：“我不是为了仇恨才去的。我是为了——让那些死去的人，能够闭上眼睛。”
韩青峰看着谢长缨的眼睛，那双眼睛里有火焰在跳动，却不完全是火光，还有些别的东西。他沉默了很久，然后伸出那只枯瘦的手，拍了拍谢长缨的肩膀。那一拍很重，重到谢长缨的肩膀微微一沉。
他蘸了酒，在地上写了最后几个字：“我陪你去。”
谢长缨看着地上那四个字，忽然觉得鼻子有些发酸。他用力吸了一下鼻子，没有让眼泪掉下来，只是重重地点了一下头：“好。”
第二天清晨，他们继续上路。
走了大约两天后，前方终于出现了一座像样的城镇——远远能看见城墙的轮廓和屋顶上升起的炊烟。谢长缨站在一处高坡上眺望那座城，估算了一下距离，又看了看天色，“天黑前能赶到，进去买点干粮，再买两匹马。”
韩青峰点了点头。
两人沿着一条被荒草掩埋的小路朝那座城池走去。走到离城门还有两三里地时，谢长缨忽然放慢了脚步。他看到城门口聚集了一群人，围着一面墙壁，像是在看什么告示。他心里微微一动，没有直接走过去，而是绕到路边一棵大树后面，借着树干挡住身形，远远地观察着。
那一群人看了一会儿便散开了。有几个人一边走一边交头接耳，声音顺着风飘了过来——他隐约听到了“通缉”“世子”“画像”这几个词。他没有听完，已经明白了。这座城也贴了通缉令，恐怕比沧浪渡那一张画得更精细。他转头看向韩青峰：“哑伯，这座城不能进了。我们绕过去。”
韩青峰点头，两人沿着城墙根绕了一大圈，从城池的东南角绕了过去。没有入城，自然也就没有买到干粮和马匹。入夜之后，两人只能在野外露宿。谢长缨靠着一棵大树坐下，摸了摸包袱里仅剩的干粮——只剩小半袋了，省着点吃大概还能撑三四天。他知道这不是办法，人可以不睡觉，但不能不吃饭。照这样下去，不到雁归关，他就会饿倒在半路上。
他正盘算着明天要不要冒险找一个小村子买点粮食，韩青峰忽然站了起来。他走到谢长缨面前，将一个东西放在了他膝上。谢长缨低头一看——那是一把刀。
不是什么名贵的宝刀，刀鞘是黑色的，没有任何纹饰，看起来朴实无华。但谢长缨注意到，刀鞘的磨损程度很轻微，显然被保养得很好。他抬头看向韩青峰，有些不明所以。
韩青峰看着他，伸手指了指那把刀，又指了指自己，然后缓缓地、郑重地做了一个“握住”的手势。
谢长缨愣了一下：“哑伯，你是说……这把刀，是你的？”
韩青峰点了点头。
谢长缨低头看着膝上那把刀，沉默了片刻，伸手握住了刀柄。刀柄的缠绳已经磨得有些光滑了，握在手里有一种温润的触感，像是被一双手摩挲过无数次。他缓缓将刀抽出一截——刀刃在月光下泛出一层淡淡的寒光，冷冽而锋利。他只看了一眼就知道，这是一把好刀，一把真正杀过人的刀。
“哑伯，这把刀——跟了你多少年了？”
韩青峰沉默了一会儿，然后伸出一只手，比了一个“三”，又比了一个“十”。三十年。这把刀，跟了他三十年。谢长缨看着手里那把刀，觉得这把刀的分量比看起来要沉得多。这把刀跟着他的主人杀穿了三教，在江湖上留下了赫赫威名。又跟着他的主人隐姓埋名，收进布包深处，在灰尘与寂静中沉睡了十六年。现在，它的主人把它交到了他的手里。
“哑伯，”他说，“你把刀给了我，你用什么？”
韩青峰没有回答。他只是从地上捡起那根旧竹杖，握在手里掂了掂，又随手挥了一下——竹杖破空，发出一声锐利的呼啸，削过空中一片落叶，那叶子无声地裂成了两半。他收杖而立，依然佝偻着背，神情平淡。
谢长缨知道，对他来说，有这根竹杖就够了。
他将那把刀系在腰间。刀鞘轻轻磕在他的胯骨上，带着一种陌生的重量。那种重量让他觉得自己像是在一瞬间，长大了几岁。
“走吧。”他说。
两人穿过荒野，继续北上。风吹过原野，带着初春泥土解冻的气息。谢长缨走在前方，他的步子迈得很踏实，落得很稳。那把系在腰间的黑色佩刀，随着他的步伐轻轻摆动，在月下泛着温润而内敛的光。走了几步，他忽然开口叫了一声：“哑伯。”
韩青峰抬起头来看他。
谢长缨沉默了一瞬，然后低声说道：“那把刀，叫什么名字？”
夜风寂静了一息。韩青峰的目光落在他腰间那把黑色的刀上，看了很久。然后他伸出手指，在虚空中缓缓比划了两个字。谢长缨借着月光，看清了那两个字——那是一撇一捺，交错成锋，凛冽如刃：“青锋。”
青锋。三十年前拂柳剑韩青峰行走江湖时，腰间那把从未出鞘已令对手胆寒的青色长刀。如今它褪去了昔日的锋芒，换了一身漆黑的朴素刀鞘，沉默地系在一个少年人的腰间，迎着北方的风，重新踏上了属于它的征途。谢长缨握紧刀柄，低声道：“好刀。我不会辱没它的。”
