面试间的灯管闪了两下，发出细微的电流声。
李姐坐在面试官的位置上，面前是一张空椅子，椅子上坐着一个刚毕业的男孩，穿了一件明显偏大的西装，领带系得歪歪扭扭，手心全是汗。
“自我介绍一下。”李姐靠在椅背上，语气像在审讯。
男孩清了清嗓子，开始背稿子：“我叫张伟，毕业于某某大学市场营销专业，在校期间获得过……”
“停。”李姐打断他，手指在简历上点了两下，“你实习过吗？”
“实习过，在一家广告公司做了三个月。”
“做什么？”
“主要是协助策划，写一些文案……”
“协助？”李姐笑了，那种笑不是善意的那种，“就是打杂呗。你们现在这些应届生，简历写得好听，什么‘协助’‘参与’，其实就是端茶倒水打印文件。你敢不敢直接说你什么都不会？”
男孩的脸涨红了，嘴唇动了动，没说出话。
“行了，下一个。”李姐低下头，在简历上写了一行字，不用看也知道是什么——“能力不足，建议不录用”。
男孩站起来，椅子腿刮了一下地板，发出一声刺耳的响。他低着头往外走，走到门口的时候，李姐又说了一句：“对了，你的领带颜色太艳了，面试不是参加派对。”
男孩的手攥紧了门把手，青筋暴起，但他没有回头，拉开门走了出去。
李姐把笔往桌上一扔，拿起手机刷了一下。屏幕上弹出公司内部群的消息——苏糖还在ICU，周宏还在住院，老金上了热搜。她摇了摇头，嘴角挂着一丝笑：“现在的年轻人，一个比一个脆弱。”
门又被推开了，下一个面试者走进来。是个女孩，化了浓妆，穿了一件很短的裙子。
李姐从上到下打量了她一遍，开口：“你知道我们公司是做什么的吗？”
“知道的，是做……”
“行了行了，”李姐再次打断，“你脸上这个妆，你自己觉得适合面试吗？我们要的是正经员工，不是夜总会的。”
女孩的眼眶红了，但她没有哭出来，只是低下头，声音闷闷的：“对不起，我重新化一下。”
“不用了，你回去吧。”李姐在简历上写了几个字，然后抬起头，看着她，“小姑娘，我给你一句忠告——职场不看脸，看能力。你这种靠脸吃饭的想法，去哪家公司都混不下去。”
女孩咬住嘴唇，站起来，走了。
李姐继续低着头，等着下一个面试者。她的手机又震了一下，是HR部门群里的消息：“今天的面试安排还有多少人？”“三个。”“快点，我六点要走。”
她正准备回消息，突然觉得胸口有点闷。
说不上来是什么感觉，像是有团火从胃里往上窜，烧到喉咙，烧到嘴巴，然后那股火烧成了一种冲动——想笑。
她想忍，但忍不住。
嘴角先弯了，然后牙齿露出来了，然后喉咙里发出了一声“呵”。
很轻的一声。
她以为是呛到了，喝了口水。水还没咽下去，第二声就出来了，这次声音大了许多，“哈哈哈”，像是什么东西从她身体里被挤了出来。
对面的椅子是空的，下一个面试者还没进来。李姐一个人坐在面试间里，对着空气笑了出来。她捂住嘴，想让自己停下来，但笑声从指缝里漏出来，越来越大，越来越控制不住。
门被推开了，下一个面试者走进来。是个中年男人，看起来四十多岁，头发花白。他刚坐下，就看到了李姐的表情——她的脸已经涨成了猪肝色，眼泪从眼眶里挤出来，不是哭，是笑出来的，她的嘴张成了一个夸张的弧度，整排牙齿露在外面，牙龈都看得见。
“您……您没事吧？”男人问。
李姐想回答，但出来的不是话，是一长串“哈哈哈哈哈哈哈哈”。她趴在桌上，用拳头捶着桌面，笑得浑身抽搐，像一条被扔上岸的鱼在挣扎。
男人吓得站起来，椅子倒了，他往后退了几步，撞到了墙上。
李姐从椅子上滑了下去，跪在地上，还在笑。她的喉咙里发出了“嗬——嗬——”的声音，像是笑到没有气了，但身体还在强行往外挤笑声。她的嘴唇开始发紫，眼球上翻，露出大片的眼白。
男人拉开面试间的门，冲出去大喊：“来人啊！有人不行了！”
走廊里的员工跑过来，看到李姐躺在地上，身体还在抽搐，嘴角有白色的泡沫。有人打急救电话，有人掐她人中，有人把她侧过来，怕她咬到舌头。
李姐的瞳孔已经涣散了，但她的嘴角还在往上弯。
她在笑。
一直到救护车来，她还在笑。
急救人员把她抬上担架的时候，她间歇性地抽搐着笑，像一台坏了的手表，秒针走一下停一下。医生看了一眼她的瞳孔，对旁边的护士说：“笑到窒息，严重缺氧，再晚十分钟就没命了。”
担架从走廊推过，李姐的同事们站在两边，表情复杂。没有一个人哭，甚至没有人看起来很担心。有人低着头，有人转过头去，有人在看手机。
一个声音从人群后面飘出来，很小，但很清晰：“报应。”
没有人知道是谁说的。
林鹿坐在出租屋的床边，窗帘没拉，清晨的光线从缝隙里漏进来，在地上拉出一条细长的亮线。
她的手机放在膝盖上，屏幕亮着，上面是一个倒计时——不是系统的倒计时，是她自己设的。
“72小时。”
她从昨晚就开始倒计时了。现在已经过了十二个小时，还有六十个小时。
她盯着那行数字看了很久，然后关掉手机，站起来。
“先处理完李姐，再等那个答案。”
她走进卫生间，刷牙洗脸，然后对着镜子化妆。动作很慢，很仔细，像是在画一幅画。粉底遮住了黑眼圈，遮瑕盖住了嘴角的伤口，眼线拉出一条锋利的弧度，口红涂了一层又一层。
镜子里的女人看起来人畜无害。
林鹿对自己笑了一下，然后拿起包，出门。
她没有去公司，而是先去了趟医院。
不是去看李姐，是去确认一件事。
林鹿走进医院大厅，挂号处排着长队，自动贩售机前排着更长的队。她没有排队，径直走向住院部，在护士站停下。
“请问，李秀英在哪个病房？”她的声音很轻，带着恰到好处的焦急。
护士查了一下：“ICU，家属才能进。”
“我是她侄女。”
护士看了她一眼，没有多问，写了一张探视条递给她。
ICU的门是那种需要刷卡才能进的厚重金属门，林鹿推开门，走进去，走廊里弥漫着消毒水的味道，很浓，浓到呛人。
李姐的床在靠窗的位置，身上插满了管子，心电监护仪发出规律的“嘀——嘀——嘀——”声。她的脸肿得像发面馒头，嘴唇是青紫色的，嘴角还有干涸的白沫。
她没有醒。
医生说她是“笑到窒息导致的缺氧性脑损伤”，能活下来已经是万幸，能不能醒、醒了会不会有后遗症，都是未知数。
林鹿站在床边，低头看着这张脸。
她想起自己第一次走进HR办公室的场景。那时她刚入职一个月，被周宏骂得体无完肤，想找HR谈谈。李姐靠在椅子上，转着笔，听完她的话，说了一句让林鹿记到现在的话：“职场不相信眼泪，你要么忍，要么滚。”
后来她忍了两年。
滚的时候，还被人踩了一脚。
“你以为辞职就完了？”李姐昨天还是前天说的话，林鹿记得每一个字，“我会在你档案里写‘能力不足，建议全行业永不录用’。”
全行业永不录用。
她说这句话的时候，语气轻飘飘的，像在说“今天天气不错”。
她不知道她面前这个人，已经背了三百万的债，已经吃了三个月的抗抑郁药，已经站上了二十八楼的天台，一只脚在外面。
林鹿看着李姐，没有表情。
她伸出手，帮李姐掖了一下被角，动作很轻，像一个孝顺的侄女。
然后她转身，走了。
走出ICU的时候，她的手机震了。公司HR群的消息——李姐的临时接替者发了一条通知：“今天下午面试取消，后续安排另行通知。”
林鹿按灭屏幕，走出医院大门。
阳光很刺眼，她眯了一下眼，然后拦了一辆出租车。
“去公司。”
出租车在高架桥上堵了四十分钟，林鹿到公司的时候已经快中午了。
她走进大楼，坐电梯到十二楼，穿过走廊，走到HR办公室门口。门开着，李姐的工位空了，桌上还放着她没喝完的咖啡，杯壁上有棕色的污渍。
办公室里只有一个人——李姐的助理小杨，正对着电脑发呆。
“小杨，”林鹿走过去，声音很平静，“我来交辞职信。”
小杨抬起头，看了一眼林鹿，眼神有点复杂。她知道林鹿和李姐之间的那些事，全公司都知道。但她没有多说什么，接过辞职信，放在李姐桌上。
“李姐……她现在在ICU，等她回来我转交给她。”
“不用了，”林鹿笑了一下，“我已经交给公司了。按流程，从今天开始算离职。”
她转身要走，小杨突然叫住她：“林鹿姐……”
林鹿停下。
小杨犹豫了一下，说：“李姐之前跟我说过，要在你档案里写负面评价。我想跟你说，那个档案其实没什么用，很多公司都不看。”
林鹿回过头，看了一眼小杨。这个女孩入职不到半年，脸上还带着学生气，眼睛里还有光，还没有被这家公司吃掉。
“谢谢你。”林鹿说，然后走了。
她走到走廊尽头，拐进了一间空办公室。
是周宏之前的办公室，他住院以后就一直空着。门没锁，林鹿推开走进去，里面很干净，桌上什么都没有，只有一台电脑，锁着屏。
她没有动电脑，而是走到窗边，拉上了百叶窗。
办公室里暗了下来。
她坐下来，等。
等什么？
等代价。
系统的声音在耳边响起：“宿主，第九次提醒——四倍喜悦反噬即将开始。请做好准备。”
林鹿没有回答，她闭上了眼睛。
来了。
不是从外面来的，是从里面。从她的骨头缝里、从她的血液里、从她的每一个细胞里，有什么东西涌出来了。不是愤怒那种灼烧感，而是一种膨胀的、轻飘飘的、像有人在她身体里灌满了氦气的感觉。
她的嘴角开始往上弯。
控制不住的，像被两根鱼线钩住了嘴角，有人在上方用力拉。
“哈。”
第一声出来了。
她捂住嘴，但笑声从指缝里漏出来，像水龙头关不紧，一滴一滴地往外漏。
“哈哈哈。”
第二声，第三声，第四声。她的肩膀开始抖动，身体往前倾，额头抵在办公桌上。她想咬住嘴唇，但嘴唇不听话，牙齿咬住了舌头，疼，但笑声还是从喉咙里挤了出来。
林鹿掐自己的大腿，用尽全身力气掐，指甲陷进肉里，渗出新的血。但疼痛没有让她停下来，反而让她笑得更厉害了，因为她在笑自己——一个对自己都能下这么狠手的人，还有什么可怕的？
“哈哈哈哈哈哈哈哈——”
她的笑声在空荡荡的办公室里回荡，像某种动物的哀嚎。她跪在地上，双手撑着地板，头垂着，眼泪和口水一起往下滴。
四倍的喜悦。
不是快乐的喜悦，是一种被放大了四倍的、失控的、令人发疯的狂喜。她的脑子里像有什么东西在炸，一个接一个的烟花，炸得她的大脑一片空白。
她不知道自己笑了多久。
十分钟？二十分钟？半小时？
她的喉咙已经哑了，每一声笑都像砂纸在摩擦声带。她的肋骨疼得像要断掉，腹肌抽筋，整个人蜷缩在地上，像一只被踩扁的虫子。
系统终于开口了，声音里居然带了一丝担忧：“宿主，你刚才差点笑死。建议立即停止喜悦反噬，但该过程不可控，只能等待消退。预计持续时间：三十七分钟。”
三十七分钟。
她还有三十分钟要熬。
林鹿咬住了自己的手腕，不是衣袖，是露出来的皮肤，牙齿陷进去，血渗出来。她用疼痛来对抗笑声，像用刀子割自己的肉来转移对另一处伤的注意力。
她成功了。
笑声变小了，变成了呜咽，变成了喘息，最后变成了一声长长的叹息。
她松开手腕，手腕上有一个深深的牙印，已经出血了，伤口周围是青紫色的淤血。她看着那个伤口，笑了——这次是自己的笑。
三十分钟。
她熬过来了。
林鹿从地上爬起来，身上全是灰，脸上全是泪痕和口红印。她走进卫生间，洗了脸，重新化妆。这一次她的手在抖，不是怕，是因为身体还在恢复，肌肉还在痉挛，但她还是画完了。
镜子里的女人看起来像刚从地狱里爬出来的，但至少还活着。
她走出空办公室，走廊里这个时间没有人，所有人都去吃饭了。她没有坐电梯，走楼梯下了两层，到了九楼。
九楼是数据机房，门禁卡只有技术部的人才有。
林鹿没有卡，但她有周宏的工卡——上次住院的时候她拿到的。她把工卡贴在感应器上，绿灯亮了，门开了。
机房里冷得像冰窖，服务器运转的声音像成千上万只蜜蜂在飞。一排排黑色的机柜整齐地排列着，蓝色的指示灯在黑暗中一明一暗地闪烁，像某种深海生物的眼睛。
林鹿走进去，脚步声被嗡嗡的噪音吞没。
她沿着机柜之间的过道往前走，看着上面的标签——“财务数据备份”“用户行为日志”“广告投放系统”。她继续往前走，走到了最里面的一排机柜，这里的温度明显更低，冷气从机柜的缝隙里冒出来，像干冰。
她看到了那个标签。
是一张A4纸打印的，用透明胶带贴在机柜门上，已经泛黄了，边角翘起来，但字迹依然清晰：
“情绪采集·实验体A组（林鹿父亲团队）”
下面还有一行小字，是手写的，字迹很潦草：“项目起止时间：十二年前。负责人：林XX。”
那个名字被涂掉了，用黑色的马克笔画了一道粗线，但林鹿认得出那个字迹。那是她父亲的签名，“林”字的最后一笔会往上勾。
她站在机柜前，一动不动。
冷气从机柜的缝隙里冒出来，吹在她的脸上，像冬天。
她伸出手，指尖触碰到那个标签，纸是凉的，像墓碑的温度。她的手指顺着那个被涂掉的名字慢慢划过去，能感觉到马克笔下面的凹凸不平——父亲的名字还在那里，只是被遮住了。
就像父亲这个人。
他还活着，只是被“车祸”两个字遮住了。
林鹿盯着那个标签，缓缓开口，声音很轻，像是在自言自语：“我是我爸的实验品？还是他的遗作？”
没有人回答。
只有服务器嗡嗡的运转声。
她蹲下来，看到机柜下方的另一个标签，比上面那张更新，纸张还是白的，打印的字迹也很清晰：
“实验体B组（待启动）”
待启动。
她想起了自己入职时签的那堆文件，厚厚一沓，她没仔细看，因为HR说“都是格式合同，直接签就行”。那些文件里，有没有一张是关于“情绪采集”的授权书？
她不知道。
但她知道，她的血样在入职体检时被抽了五管，护士说“公司福利，免费做基因检测”。
基因检测。
情绪采集。
实验体B组，待启动。
她不是在替父亲复仇。
她就是父亲的遗作。
林鹿站起来，退后了两步，重新看着那个机柜。蓝色的指示灯一闪一闪的，像某种生命体的心跳。她想把这个机柜砸开，把里面的硬盘取出来，看看父亲到底留下了什么。
但她没有。
因为她知道，现在还不是时候。
72小时的倒计时还在走，她还有五十多个小时。
她转身，走出机房。门在她身后关上，发出沉闷的一声“咔嗒”。
走廊里还是没有人，她走进楼梯间，一步一步往下走。高跟鞋踩在水泥台阶上，发出清脆的响声，一下，一下，像一个倒计时的钟。
她走到一楼大厅的时候，手机震了。
不是短信，是系统弹窗。
“检测到异常：宿主的生理数据与实验体A组数据库中的‘对照组样本’匹配度达97.3%。宿主，你不是实验品。你是对照组。你父亲用你的情绪数据作为基准线，来校准七情操控的参数。”
林鹿停住了，站在大厅中央，周围人来人往，没有人注意到她。
“对照组？”
“是的。你是空白对照。你没有接受过任何情绪操控的干预，你的情绪数据是‘自然状态’的参考值。你父亲选择你作为对照组，是因为——”
“因为他知道我永远不会被他操控。”林鹿替系统说完了。
系统沉默了一秒：“正确。”
林鹿看着手机屏幕上那行字，然后把屏幕按灭了。
她走出公司大楼，阳光很刺眼，她眯着眼，抬头看了一眼天空。
天很蓝，没有云。
她想起了小时候，父亲带她去放风筝。风筝飞得很高很高，线在父亲手里，她仰着头看，脖子酸了，问：“爸爸，风筝会不会飞走？”
父亲说：“不会，线在我手里。”
线在他手里。
现在线断了。
不，不是断了，是换了一个人握。
林鹿把手插进口袋，摸到了那张芯片。
十二年前父亲给她的芯片，她找了很久，终于在玩具熊的肚子里找到了。很小的一张，指甲盖大小，黑色的，上面用记号笔写了一个字：“七”。
七情。
她把芯片攥在手心，感觉到了它的存在，像一个承诺，像一个遗嘱，像一个还在跳动的、父亲的心脏。
“爸，”她说，声音很小，只有自己能听见，“再等一会儿。”
