赵九斤的脚跟砸在光面上，发出“咚”的一声闷响，像敲在一口蒙了布的铜鼓上。这节奏原本稳得很，七步一重踏，铁锤的锤尖点地跟着打拍子，算盘低声念卦辞，药婆指尖蛊虫探路，四人走得像一支上了膛的箭，直直往前。
可走着走着，那股劲儿就有点泄。
不是怕了，也不是想回头，而是太久没个尽头——脚底下软不拉几，四周白茫茫吞人，连影子都看不见。铁锤的锤子拖地半息，又猛地抬起来，像是怕被人发现他偷懒；算盘的眼镜滑到鼻尖，他没立刻扶，只眨了眨眼，继续念：“……亢龙有悔，盈不可久。”声音比刚才低了一度。
赵九斤察觉到了。
他没停，也没回头，只是肩背绷得更紧，仿佛多喘一口气都是浪费。可再硬的骨头也扛不住一直绷着，他们不是机器，是肉身凡胎，踩在这条不知通向哪儿的光路上，已经不知道走了多久。
就在队伍节奏快要散成一盘沙的时候，药婆闭上了眼。
她左耳那个银环轻轻晃了一下，像是被风吹动，可这儿哪来的风？她的手指拂过环身，然后喉间忽然溢出一点声音——不是话，不是咒，是一段调子。
那旋律一起，整个空间好像变了味儿。
不高亢，不激烈，甚至没几个音节来回转，可就是稳，像山涧里慢慢淌的水，带着某种古老的呼吸感。音调弯弯曲曲，听着不像中原的曲儿，倒像是夜里寨子里老人围火时哼给神灵听的东西，庄重、缓慢，却莫名让人心里踏实。
铁锤的脚步顿住了半拍，随即落下，比刚才更沉实，像是踩进了土里。他没吼，也没撞锤，只是微微仰头，嘴唇微张，像是在听，又像是在记。
算盘扶正了眼镜，没说话，但嘴角抽了一下，像是想起了什么。他低头看了眼手中的《周易》，又抬头看了看药婆的侧脸，忽然轻声接了一句古语，音调古怪，尾音上扬，和药婆的旋律竟严丝合缝地搭上了。
两人没对视，也没点头，可那一句接得，就像老夫老妻烧饭时递盐巴，不用看都知道对方要啥。
赵九斤肩膀松了。
他自己都没察觉，原本攥紧的拳头缓缓松开，掌心那层汗湿的黏腻感消失了。他还是大步走，可脚步不再像擂鼓那么狠，反而有了点起伏，像是顺着那调子在走。他听见自己的呼吸和歌声对上了拍，胸口那股闷气不知不觉散了。
“这调子……”他低声嘟囔，“咋听着有点熟呢？”
没人回答他。
但这话也不是非得有人答。他说完就闭了嘴，嘴角却翘了一下，像是突然摸到了某道机关的暗扣。
药婆的歌声还在继续。
她眼睛始终闭着，像是回到了某个只有她知道的地方。她的手指从银环滑到颈侧，轻轻按了一下，像是在安抚什么。那旋律不悲不喜，不急不缓，像是提醒你：你还活着，还有心跳，还有人在你身边。
铁锤开始点头，一下一下，像在打拍子，又像在确认自己还清醒。他的双锤收回到腰侧，不再随时准备砸出去，整个人看上去没那么“炸”了，反倒有种笨拙的安定。
算盘重新翻开账本，手指在纸页上划过，嘴里依旧念着卦辞，可节奏变了，居然和歌声叠在了一起，听起来竟有点像唱书。
赵九斤回头看了一眼。
药婆正睁开眼，目光扫过三人，淡淡地说：“这是我阿妈教的，说走夜路的人，心里有歌，鬼就不敢近身。”
他站着没动，看了她两秒，然后咧嘴一笑，回道：“不是鬼不敢近，是咱们自己不怕了。”
说完，他转身继续走。
脚步更快了些，但不再是硬撑的那种快，而是像被什么推着，轻快中带着劲儿。
“这歌，”他边走边说，“比打火石还亮。”
没人接话。
可四个人的距离悄悄靠拢了半步，队形依旧，前后分明，但彼此之间像多了根看不见的线，牵着，拽着，谁也不落。
药婆指尖一动，那只探路的蛊虫从袖口缩回去，她将手收回衣袖，继续前行，脸上没什么表情，可眼角那点冷意，确实化开了些。
铁锤忽然哼了一声，调子不准，但能听出是往药婆那旋律上靠。他没好意思大声，只在喉咙里滚着，像头老牛反刍时的低鸣。
算盘推了下眼镜，低声笑了下，继续翻账本。
赵九斤走在最前，背影挺直如枪。
白光依旧无边无际，没有门，没有墙，没有尽头。可现在没人再去数走了多少步，也没人去想还要走多久。
他们只是走。
药婆没再开口，但那首歌好像还在。
不在耳朵里，在心里。
