风还在吹。
赵九斤的手从石碑上慢慢收回，掌心留下一道粗粝的印子。他没甩手，也没看，只是低头从帆布包里摸出三支香烛——黄皮纸裹着蜡芯，头还被压弯了，一看就是随手塞的。这种玩意儿平时点火折子都嫌它不耐烧，可现在，它就在他手里，像块过期但还能用的干粮。
他蹲下，拿火折子“嚓”地一划，火苗蹿起，燎到指尖也不躲。第一根烛插进夯土，歪了，他用指节敲正；第二根点着时风偏了一下，火苗晃成细锥，愣是没灭；第三根刚立稳，他忽然停住，盯着那豆大的光看了两秒，才把火折子吹灭，扔进沙里踩实。
站起身，退半步，双手垂落。动作笨得像是第一次参加葬礼的小孩，可偏偏没人觉得好笑。
药婆站在左边，银蛇在囊中动了一下，她没去按。眼睫低垂，呼吸放得极轻，像怕惊扰什么。她没烧香，也没念咒，但手指搭在毒囊扣环上，轻轻转了一圈——那是她给亡者行的礼，比磕头还重。
铁锤杵在右边，双锤垂在腿侧，铁柄蹭着裤缝。他没低头，脊背却比刚才松了半寸，肩膀卸了力，可那股劲儿没散，反而沉进了脚底。他耳朵突然抖了抖，像是听见远处有人喊他名字，又像只是风钻进了耳道。他没动，眼珠却定住了，直勾勾盯着香烛火苗，仿佛那光里有个人影在冲他点头。
算盘站在碑后稍远，眼镜滑下半截也没推。他左手抱着《周易》，右手贴在册子封皮上，指腹来回摩挲那几个烫金字。他没看风，也没看火，而是低头盯着自己掌心，好像那儿浮现出一行看不见的批注。片刻后，他嘴唇微动，无声说了两个字：“……应验。”
四人之间再无言语，可空气变了。不是谁开口说了什么，也不是谁做了多大动作，而是那种“我们还在扛”的紧绷感，悄悄裂开了一条缝——从裂缝里，透进来点别的东西。
一阵风自西而来，缓，柔，不像刚才那般卷沙打脸。它拂过香烛，三簇火苗齐齐一晃，拉长，竟连成一条虚线般的光带，像有人用火笔在空中画了道引路符。药婆的银蛇探出半寸，尾尖轻摆，随即缩回；铁锤喉头滚了一下，鼻翼微张，像是闻到了某种只有他记得的味道；算盘闭了下眼，再睁时，镜片反着微光，照不见瞳孔，却照出一丝释然。
赵九斤没躲风，也没说话。他只是站着，看着那火光摇曳，忽然觉得左脸那道月牙疤有点发烫——不是疼，是热，像小时候流浪饿晕在破庙，被人塞了口热粥，从喉咙一直暖到胃底。
他不再想这风是不是真有声音，也不再琢磨这话是不是幻觉。管它呢。只要他们信，它就存在。
药婆睁眼，嘴角压着，没笑，可眼角松了。
铁锤肩头又沉一分，像是背上多了件看不见的披风。
算盘终于抬手，把眼镜推回原位，动作慢，却稳。
四人依旧不动，位置没变，姿势没改，连影子都焊在地上。可那股压在胸口的闷，不知何时散了。不是被说出来，也不是被哭出来，而是被这风、这火、这静默，一点一点，从骨头缝里抽走了。
远处基地灯火模糊，近处石碑无言。香烛燃着，青烟笔直升起，没散。
他们知道，战友们一直在。
赵九斤呼吸落定，眼神清明。
药婆双手交叠，伏于毒囊之前。
铁锤握锤如桩，立于碑右不动。
算盘册贴胸前，默立碑后如初。
风息将落未落，话音将启未启。
香烛火苗跳了一下。
