萧辰在草丛里趴了一夜。
起初他还能听见林豹和那两个黑衣人在附近搜索的动静，骂骂咧咧，脚步声来来回回。后来声音渐渐远了，也许是以为他跑远了去别处追，也许是觉得一个废人在这荒郊野岭活不过一夜，放弃了。
他不敢动。
右手断指处疼得像有火在烧，化脓的伤口在潮湿的草丛里感染得更厉害。左手掌心被碎瓷片割破的伤口也裂开了，血混着泥，黏糊糊地糊了一手。迷药的药效还没完全退，头晕得厉害，眼前一阵阵发黑。
最要命的是冷。
秋夜的风像刀子，刮透湿透的囚衣，钻进骨头缝里。他浑身都在抖，牙齿磕得咯咯响，想蜷起身子取暖，可稍微一动，浑身伤口就扯着疼。
只有心口那个位置是烫的。
玉佩贴着的皮肤，一直维持着那种奇异的温烫，像有块暖玉在怀里。那股暖流顺着血脉缓缓蔓延，虽然微弱，但确实在抵消着寒意和迷药的昏沉。
他不知道自己是什么时候昏过去的。
也许是失血太多，也许是高烧，也许是累极了。意识像沉进冰冷的深水，一点点往下坠，四周是无边的黑暗和寂静。
然后，黑暗破碎了。
不是慢慢亮起来，是突然炸开——像有人用巨锤砸碎了天穹，无数裂痕在虚空中蔓延，裂痕后面是刺目的、无法形容的光。
萧辰“看见”自己飘在无尽虚空里。
脚下没有地，头顶没有天，只有破碎的、旋转的、光怪陆离的碎片。那些碎片大如山岳，小如尘埃，有些是星辰的残骸，有些是某种他无法理解的规则的具象。
然后，他看见了剑。
不是一柄剑，是无数柄——不，是一柄剑的无数碎片。
在虚空的最深处，有什么东西正在断裂。起初只是一个点，一个微不可察的裂纹，然后裂纹迅速蔓延，像蛛网，像闪电，像命运不可逆转的轨迹。
裂纹遍布了整个视野。
接着，那东西彻底碎了。
一柄遮天蔽日的巨剑，从剑尖到剑柄，寸寸崩解。剑身是暗金色的，上面刻满了繁复到极致的纹路，那些纹路在破碎时发出悲鸣——不是声音，是一种直接作用于灵魂的震颤。
碎片如流星般坠落。
拖着长长的、不同颜色的光尾，划破虚空，坠向八方。有些是炽烈的金色，有些是冰冷的银色，有些是深沉的紫色，有些是……血色。
其中一道碎片，正朝着他飞来。
它很小，在漫天流星中几乎不起眼，但萧辰的眼睛却无法从它身上移开。那道碎片是血红色的，红得像凝固的血，像燃烧的火，像他怀里那枚玉佩的颜色。
它飞得很快。
快到他来不及躲闪——虽然他根本动不了。
碎片在接近他眉心时，忽然改变了形状。它拉伸，扭曲，最后化作一道弯弯的、残月般的红芒，边缘锋利如刀锋。
然后，没入。
眉心传来冰凉的触感，不疼，但有一种被烙印的灼热感。那感觉迅速扩散，浸透头颅，浸透四肢百骸，最后汇聚到心口——和玉佩的位置重合。
虚空开始崩塌。
碎片、光流、裂纹，一切都在旋转、坍缩、消失。最后只剩下一片纯粹的、绝对的黑暗。
黑暗里，有一个声音响起。
很老，很苍凉，像从时间的尽头传来，每一个字都带着岁月的尘埃：
“天……剑……碎……九……”
声音断断续续，模糊不清。
然后清晰起来：
“九片归一……天道重临……”
停顿了很久。
久到萧辰以为不会再有了。
那声音最后说，一字一顿，像刻在石碑上的谶言：
“……待你……尝遍人间苦……”
“……方为……执剑人……”
最后一个字落下，黑暗彻底吞没一切。
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萧辰是被颠醒的。
不是躺在草丛里的那种颠簸，而是在移动——身下是硬木板，随着某种节奏一上一下地晃动，每一次晃动都扯得浑身伤口剧痛。
他艰难地睁开眼。
视线模糊，只能看见一片灰蒙蒙的天空在头顶移动，还有几根弯曲的、粗糙的木条——是车篷的骨架。空气里有股浓重的牲口味，混着炭灰的呛人气味。
“哟，醒了？”
一个陌生的、带着浓重口音的声音在旁边响起。
萧辰费力地转过头，看见一张布满皱纹的老农的脸。老人大概六十多岁，皮肤黑得像抹了炭，眼睛很小，但很亮，戴着一顶破毡帽，身上穿着打满补丁的棉袄。
“娃子，你可算醒了。”老农咂咂嘴，“俺还以为你要不行了呢。”
“这……是哪儿……”萧辰开口，声音嘶哑得像破风箱。
“牛车上呗。”老农挥了挥鞭子，抽在拉车的老牛背上，“俺今儿个一早去山沟里砍柴，就看见你趴在那儿，浑身是血，只剩一口气了。俺寻思着，这荒郊野岭的，扔那儿不管，不是冻死就是让狼叼了，就给你弄车上来了。”
萧辰想坐起来，可浑身一点力气都没有。他低头看了看自己——还是那身囚衣，但外面裹了床破棉被，虽然脏得发黑，但好歹挡风。右手断指处被人重新包扎过，用的是一块洗得发白的粗布，虽然简陋，但比之前干净。
“你……给我包的？”他问。
“嗯呐。”老农从怀里摸出个旱烟袋，点上，吧嗒吧嗒抽了两口，“俺年轻时当过几年兵，会点粗浅的包扎。你那手……啧啧，谁这么狠心，把指头剁了？”
萧辰没回答。
老农也没追问，眯着眼抽了会儿烟，才说：“娃子，你是从哪儿来的？咋弄成这样？”
“京城。”萧辰说。
“京城？”老农睁大眼睛，“那可老远了！你咋跑这儿来了？逃难的？”
萧辰沉默了片刻：“算是吧。”
“唉，这世道。”老农叹了口气，“俺听说京城里出了大事，有个娘娘用巫蛊害皇上，连累儿子被流放……是不是真的？”
萧辰的心猛地一紧。
他盯着老农，想从那张脸上看出点什么——是试探？是好奇？还是别的？
但老农的表情很自然，就是普通庄稼人聊闲天的样子。
“……是真的。”萧辰说。
“造孽哦。”老农摇摇头，“皇家的事，俺不懂。不过俺寻思着，那娘娘要真害皇上，直接下毒不完了，搞什么巫蛊，怪瘆人的。”
他抽完一袋烟，把烟灰磕在车板上，回头看看萧辰：“娃子，你要去哪儿？俺是去北边贩炭的，只能捎你一段。等到了前面镇上，你得自己想办法了。”
北边。
这两个字像针一样扎进萧辰耳朵里。
他下意识地按了按胸口——玉佩还在，温温的。梦里那道血色月牙没入眉心的感觉还清晰得可怕，还有那句“待你尝遍人间苦，方为执剑人”。
执什么剑？
他右手拇指都没了。
可那个梦太真实了，真实到他现在还能感觉到眉心残留的冰凉。
“我……”他开口，喉咙发干，“也去北边。”
“北边？”老农皱眉，“北边可苦啊，冷得很，还有蛮子打仗。你去那儿干啥？”
萧辰看着灰蒙蒙的天空，看了很久。
然后他说：“我不知道能去哪儿。”
这是实话。
皇宫回不去了。京城不能待。天下之大，他一个废人，一个被流放的罪奴，能去哪儿？林豹说不定还在附近搜索，皇后的人不会轻易放过他。只有北疆——那个原本就要流放他去的地方，也许反而有一线生机。
至少，诏书上是这么写的。
至少，明面上，他“应该”去那里。
老农盯着他看了半晌，咂咂嘴：“行吧。你要去，俺就捎你到能捎的地方。不过说好了，俺只管捎你，不管饭。俺自己就带了三天的干粮，分不了你。”
“谢谢。”萧辰说。
这是他这些天来，第一次说这两个字。
老农摆摆手：“谢啥，顺手的事。”他又挥了一鞭子，老牛慢悠悠地加快了点步子，“对了，娃子，你叫啥名？”
萧辰顿了顿。
“陈……霄。”他说了母妃的姓，和自己名字里拆出一个字。
“陈霄。”老农念叨一遍，“名字挺好听。俺姓赵，村里人都叫俺老赵头。”
牛车在土路上晃晃悠悠地走着，车轴发出吱呀吱呀的响声。路两旁是荒芜的田野，远处有低矮的丘陵，更远处是连绵的、灰蓝色的山影。
北边就在那里。
萧辰躺在破棉被里，看着天空。
梦里那柄破碎的巨剑还在眼前晃动，那些碎片坠落的光尾，那道血色月牙，那个苍老的声音……一切清晰得像刚刚发生。
他抬起左手，看着掌心——被碎瓷片割破的伤口结了层薄痂，下面还藏着那片瓷。他又摸了摸胸口，玉佩温润的触感透过布料传来。
最后，他看向自己裹着粗布的右手。
四根手指，缺了拇指。
再也握不了剑的手。
可那个声音说——“执剑人”。
牛车晃晃悠悠，离京城越来越远，离北边越来越近。老赵头哼起了不知名的小调，调子荒腔走板，在空旷的荒野里飘荡。
萧辰闭上眼。
他把梦里的一切，把那句话，深深地、深深地刻进心里。
然后，开始想。
想怎么活下去。
想怎么走到北疆。
想……如果真有那么一天。
如果。
