残经曰：客者，外来也。来非有意，乃缘聚。缘聚则见，缘散则别。见别之间，名曰相遇。
花海长成之后，道纹上开始出现越来越多的行人。不是碎形者，不是复制体，而是活着的、会做梦的、从人间来的人。他们沿着道纹走，从朽骨城来，从骨笛城来，从听涛城来，从雾港来。有的人闭着眼睛，有的人睁着眼睛，有的人在笑，有的人在哭。他们的身体是实的，不是半透明的。他们是从梦里来的。他们的梦沿着道纹飘到了花海，他们在梦里走，走啊走，走到了这里，看见了花，看见了光，看见了所有的记忆。
卡尔每天坐在花园门口，看着那些行人。他认识一些人，不认识另一些人。认识的朝他点头，不认识的朝他微笑。他们不说话，只是看花。看花的颜色，看花的形状，看花里的记忆。有的人看见了自己的亲人，有的人看见了自己的故乡，有的人看见了自己的童年。他们哭了，笑了，沉默了，叹息了。然后他们沿着道纹走回去，梦醒了，忘记了。但花记住了。花记住了他们的脸，记住了他们的温度，记住了他们来看花的那一瞬间。
“妈妈，”卡尔说，“今天来了很多人。”
海伦娜站在他身后，手里拄着沈铸铁的手杖。她看不见那些行人，但她能感觉到。一种温暖的、琥珀色的、像人走路时带起的风一样的感觉，从道纹上飘来，落在她的心上。
“卡尔，他们是谁？”
“是做梦的人。他们梦见花海了，就来了。看了花，就回去了。”
“他们记得吗？”
“不记得。梦醒了，就忘了。但花记得。花记得他们来过。”
海伦娜沉默了一会儿。她想起自己年轻的时候，也做过很多梦。梦见了锈海，梦见了根巢，梦见了余。梦醒了，忘了。但花记得。花在锈海里，在根巢里，在耳中城里。花记得她来过。
“卡尔，他们还会来吗？”
“会。只要花还在，他们就会来。不是同一个人，是不同的人。一个人来了，走了，另一个人来了。花一直在，人一直在换。”
“花会累吗？”
“不会。花是轻的。一千个人来看，也不重。一万个人来看，也不重。花不重，花只是开。”
卡尔蹲下来，轻轻触摸一朵淡紫色的花。花瓣是温的，花蕊是琥珀色的。他闭上眼睛，感觉到了这朵花里的记忆——不是一个人的记忆，而是很多人的。那些人都是来看花的行人。他们从道纹上来，看了花，走了。花记住了他们。记住了他们的脸，记住了他们的温度，记住了他们来看花的那一瞬间。
“花，”卡尔轻声说，“你记得他们。”
花颤了颤，像是在说，记得。
这一天，花海来了一个特别的客人。不是从道纹上来的，而是从海上来的。一艘小船从东边驶来，船头站着一个老人。他的头发全白了，胡子也白了，穿着一件黑色的长袍，赤足。他的手放在膝盖上，手里握着一根骨笛，笛子是灰白色的，像陈年的骨头。船靠岸，老人跳下来，脚踩在花海上，没有沉下去。花托着他，像托着一片落叶。他走在花上，一步一步，朝卡尔走来。
卡尔站起来，看着那个老人。他认识他。他是铁面僧。听骨的弟弟。余的弟弟。姜舟的朋友。他来过一次，又来了。
“铁面僧。”卡尔说。
老人停下脚步，看着卡尔。他的眼睛深灰色的，浑浊了，但瞳孔深处有一点光——琥珀色的，很微弱，像快要熄灭的烛火。他笑了。他笑的时候，嘴角翘翘的，眼睛弯弯的，像月亮。
“卡尔，你长大了。”
“你也是。你老了。”
“老了也好。老了，皱纹多了，笑容也多了。”
卡尔走过去，扶着铁面僧的手，带着他走进花海。两人走在花丛中，脚踩在银白色的草地上，软软的，像踩在棉花上。花在他们身边轻轻摇曳，像在欢迎他们。铁面僧伸出手，轻轻触摸一朵深蓝色的花。花瓣是温的，花蕊是琥珀色的。他闭上眼睛，感觉到了这朵花里的记忆——不是一个人的记忆，而是很多人的。那些人他都不认识，但他们的感觉他懂。有人在哭，有人在笑，有人在唱歌，有人在叹息。
“卡尔，”铁面僧说，“花海又大了。”
“大了。每天都有新的花开。”
“你种的？”
“不是。是所有人种的。一个人记住了，就有一朵花。很多人记住了，就有很多花。所有的人记住了，就有满海的花。”
铁面僧点了点头。他走到巨花前，蹲下来，把手放在根部。根是温的。他闭上眼睛，感觉到了哥哥的温度。听骨在耳中城的地基上，在道纹里，在花里。他在等他。
“哥哥，”铁面僧轻声说，“我来了。”
没有回答。但他知道。因为花颤了颤，像是在说，来了就好。
铁面僧在花海里住了三天。他每天看花，听花，和花说话。他不问花叫什么名字，不问花从哪里来，不问花会开多久。他只是看，只是听，只是说。说锈海的事，说耳中城的事，说哥哥的事。花听懂了，花蕊闪了闪，像是在回应。
“铁面僧，”卡尔说，“你这次来，不走了吗？”
“走。明天就走。”
“去哪里？”
“回道纹里。道纹在，我就在。”
“你还会来吗？”
“会。花海在，我就来。”
第三天清晨，铁面僧沿着道纹往回走。卡尔送他到花园门口。他的背影越来越小，越来越模糊，最终消失在银白色的光中。
“铁面僧，”卡尔轻声说，“你走好。”
道纹颤了颤。
铁面僧走后，花海里的花又多了一些。不是一株两株，而是成百上千株。银白色的，琥珀色的，深蓝色的，金黄色的。它们从道纹上长出来，从花海边缘长出来，从卡尔指尖的缝隙里长出来。卡尔每天蹲在花前，看着那些新花。他不浇水，不施肥，不除草。他只是看。看花的颜色，看花的形状，看花里的记忆。
“妈妈，”卡尔说，“花海越来越大了。”
海伦娜站在他身后，手里拄着沈铸铁的手杖。她看不见那些花，但她能感觉到。一种温暖的、琥珀色的、像所有人的记忆叠在一起的感觉，从花海里涌出来，包裹住她的身体。
“卡尔，花海会一直大下去吗？”
“会。大到所有的人都能看见。”
“所有的人都能看见吗？”
“能。不是用眼睛，是用心。心看见了，就记住了。记住了，花就开了。”
海伦娜的眼泪流了下来。她没有擦，让眼泪顺着脸颊流下来，滴在手杖上。手杖吸收了眼泪，变得更亮了。琥珀色的，像黄昏的阳光。
“卡尔，”她说，“你长大了。”
“你说过了。”
“再说一次。你长大了。很好。”
卡尔笑了。他笑的时候，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像一个做了好梦的孩子。
第六十六甲子章·终
残经又曰：客至，花迎。客去，花送。迎送之间，名曰温。温在，故人在。
