风卷着烧饼渣和草屑，在高台四周打转。镇冥司带队人额角的汗珠顺着刀疤滑到下巴，他身后那群黑袍人手按刀柄，脚却像钉在原地。没人让路，也没人再吼，只有一双双眼睛死死盯着他们，像是看几根插在土里的朽木桩子。
赵九斤站在高台中央，左手松开账册残角，纸页飘落，正好盖住地上那块被踢飞的石子。他没再说话，只是往后退了半步，靴底碾过碎石，发出轻微的“咯吱”声。药婆从袖口收回指尖，银蛇彻底缩进毒囊，她低头看了眼掌心残留的尸皮涩感，轻轻甩了下手。铁锤拄着铁锤，血已经凝在鞋面，形成一层暗红硬壳。算盘闭着眼，手指搭在《周易》封面上，像是在听地底下有没有新的震动。
老农颤巍巍往前挪了一步，手里还攥着那本泛黄的账册。他走到带队人身前，仰头看着这个曾让他跪着递税单的官差，喉咙动了动，把账册往对方怀里一塞：“拿回去吧……我们不再认这个‘令’了。”
纸张入怀，带队人下意识接住，手指僵得像冻住的铁条。他嘴唇张了张，想说点什么体面话，可目光扫过人群——卖烧饼的汉子蹲在地上擦铜片，几个妇人围在一起比对编号，一个少年把父亲留下的白袍撕成两半扔在地上——他终究什么也没说出来，只抬起手，声音干得像刮锅底：“撤……撤。”
黑袍队伍开始后退，步伐凌乱，连口号都忘了喊。他们一步步退出广场，背影越来越小，最后拐过街角，只剩下一地被踩乱的脚印。人群没动，也没欢呼，就那么站着，像一群刚从梦里醒过来的人，还不太敢信眼前是真的。
卖烧饼的壮汉突然“呸”了一口，蹲下身从石缝里抠出那块焦铜片。他用袖子狠狠擦了几下，铜片上的蚀刻纹路露了出来，像是一串编号，又像某种牲口烙印。他举过头顶，声音不大，但足够让周围人都听见：“咱们供的不是神，是吃人的坟！往后谁再敢收这‘献祭税’，我就砸谁的衙门！”
旁边有人接话：“我爹交了二十年，每年三十文，说是香火钱……结果换来这块破铁？”
“我娘去年病死，临走前身上爬紫纹，药婆说那是魂被抽过的痕迹！”
“我家供桌底下那块，跟账册第三页编号一样！根本不是飞升凭证，是屠宰登记证！”
议论声一点点升起来，不再是哭嚎，也不是怒骂，而是实实在在的核对、比照、回忆。一个穿灰褂子的老头掏出自家藏的铜片，另一个妇人翻出丈夫临行前穿的白袍内衬，上面果然绣着同样的编号。他们互相传看，低声交谈，像是在拼一幅被打散多年的图。
药婆默默走到空地中央，从毒囊取出一张褐黄色的薄皮，铺在地上。她用一块小石子压住四角，指着上面的紫纹图样：“若你们家中有人死后五脏自腐、体表现蛛网状淤痕，可来查证。我不懂官话，但我知道——人死不该如此。”
几名妇人围上来，低头细看，有人伸手摸了摸图样边缘，指尖微微发抖。她们没哭，只是彼此对视一眼，然后默默点头。一个抱着孩子的女人低声道：“我男人去年走的……身上就有这纹路。”另一个接话：“我哥也是……当时说升仙了，抬棺的全是蒙面人。”
人群的气氛变了。愤怒还在，但不再乱撞，而是慢慢沉下来，变成一种更结实的东西。
算盘摘下眼镜，用青衫下摆慢悠悠擦了镜片，而后戴上，环视一圈，声音平得像念书：“镇冥司靠不住，掘龙会黑水堂更靠不住。但脚下这片土，埋的是祖宗的东西，不该由外人挖走。”
这话一出，周围安静了几息。接着，铁锤抬起铁锤，轻轻敲了三下地面，“咚、咚、咚”，像是某种信号。他声音低，但每个字都砸在地上：“我拿命填过阵眼……我不想再有人跟我一样傻。要守，就从今晚开始守。”
有青年应声举起扁担：“守！”
又有人喊：“守护祖物，不容亵渎！”
“不准再收献祭税！”
“谁来挖坟，我们就砸谁的腿！”
呼声一阵接一阵，不像刚才那样杂乱无章，而是渐渐有了节奏，像是某种誓约在成形。
赵九斤缓缓走下高台，站到人群边缘。他左脸那道月牙疤被夕阳照得发亮，像是旧伤里燃了火。他望着那些曾跪拜香炉、如今挺直脊梁的面孔，想起鬼手李临终时的话：“人心若醒，陵自封。”那时候他不信，觉得老头临死说胡话。现在他有点信了。
药婆走到他身旁，没说话，只是轻轻碰了下他的手臂。赵九斤侧头看她一眼，她也正看着他，眼神清亮。他嘴角动了动，没笑出来，但也没皱眉。
远处，最后一个黑袍人消失在街角。广场上的人越聚越多，围成一圈圈，讨论着怎么盯住村口、谁家有空房能轮值守夜、孩子能不能帮忙传话。没有人提成立队伍，也没有人说要立规矩，但他们已经在做了。
赵九斤静静站着，像一根插在地里的桩子，听着风里传来的一句句“守”字。他忽然觉得，这场火，真有点不一样了。
