B2层停车场弥漫着一股潮湿的霉味和汽油的混合气息。灰白色的水泥柱每隔几米一根，在荧光灯管的照射下拉出长短不一的影子。灯管有的亮有的不亮，整个地下二层像一张被虫蛀过的纸，光影斑驳。
周野躲在消防栓后面。
他已经在这里蹲了两个小时。
下午一点整他就到了，骑着电动车从地面入口溜下来，装作找车位的外来车辆，把车停在角落里的充电桩旁边。他脱掉外卖服，换上那套偷来的保安制服，从外卖箱里掏出螺丝刀和一小包从便利店顺来的压缩饼干。饼干嚼下去，干得掉渣，噎得他直翻白眼，但他需要热量。胃已经不是疼了，是麻木，像一块拧干了的抹布。
他吃完饼干，把包装纸塞进裤兜，然后开始等。
等。等。等。
他盯着电梯门，盯着楼梯间的铁门，盯着天花板上那个不停闪烁的红外探头。每一分钟都像被拉长了一百倍，秒针的跳动在脑子里放大成咚咚的鼓声。
两点半的时候，一辆黑色SUV开进来，停在了二十米外的车位上。一个穿灰色夹克的男人下车，锁车，走进楼梯间。不是目标。
两点四十分，保洁阿姨推着清洁车从货梯间出来，往垃圾桶里倒了两袋垃圾，走了。不是目标。
两点五十分，一个穿深蓝色西装的瘦高个从电梯里出来，手里拎着一个黑色的公文包。周野的呼吸停了一秒——不是。公文包太小，物业经理上次拿的是一个大号手提包。
两点五十五分，周野的腿麻了。他换了个姿势，把重心从左脚移到右脚，蹲着的膝盖发出咔嗒一声响。他咬着嘴唇，没出声。
两点五十七分，电梯门开了。
物业经理从电梯里走出来。
四十五六岁，微胖，地中海发型，鼻梁上架着一副金丝眼镜。他穿着一件灰色的夹克衫，手里拎着一个深蓝色的手提包——不是公文包，是那种大号的、能装下笔记本电脑和一堆文件的帆布手提包，包带被他攥得紧紧的。
他快步走向走廊尽头的碎纸机房。
周野把手伸进外卖箱，摸到了螺丝刀。他没拿出来，只是确认它在。然后他深吸一口气，站起来，脚底板像踩在针尖上——腿麻了，针刺一样的麻从脚底窜到小腿。他咬着牙，跟着物业经理的脚步声，贴着墙根往前走。
碎纸机房在走廊的尽头。门是普通的木门，上面贴着一张A4纸：机房重地闲人免进。纸上落了一层灰，说明这门不常开。
物业经理走到门口，从裤兜里掏出一串钥匙，低头找碎纸机房的那一把。他的动作不紧不慢，甚至有点悠闲，完全不知道身后有一个外卖员正从消防栓后面冲出来。
周野冲出去的时候，橡胶鞋底在水泥地面上发出一声刺耳的尖叫。
物业经理猛地回头，嘴巴张开——还没喊出来，周野已经扑到了他身上。周野一只手抓住手提包的带子，另一只手推他的肩膀，使劲一拽。包带从经理的肩头滑脱，人往旁边踉跄了两步，包到了周野手里。
“来人！有人抢——”
物业经理的喊声被走廊里回荡的脚步声吞掉了一半。
周野没等他说完，转身就跑。手包甩在身后，带子拍了拍他的腰。他的大脑高速运转：碎纸机房在走廊尽头，往那边跑是死路；电梯太慢，而且目标太大；楼梯——楼梯在走廊中段，右拐，十五步。
他右拐。
楼梯间的铁门近在咫尺。
一只手从侧面伸出来，抓住他的衣领。
保安队长老龙从拐角冲出来，一双大手攥住周野的后领，把他像拎小鸡一样往后一拽。周野的脖子被衣领勒住，喘不上气，整个人往后倒。
两个人摔在地上。
周野的后背撞上水泥地面，脊椎硌在接缝处，疼得他眼前发白。但他没松手，手包还死死夹在腋下。老龙压在他身上，一只手按住他的肩膀，另一只手去掰他的手指。
“你小子哪儿的！”老龙的唾沫星子喷在周野脸上，一股烟味和枸杞茶的甜腥混在一起。
周野没回答。他侧过头，看见老龙的拳头已经举起来了。
拳头砸下来。
周野闭上眼睛，不是因为害怕，是因为他在脑子里把这一个瞬间回放过无数次——上一轮循环，上上轮，上上上轮。每一轮他都在监控室门口和老龙对视，每一轮他都在脑海里推演这个人出拳的角度和力道。
右拳，从右肩发出，走直线，目标是他左脸太阳穴。
周野往右偏头。
拳风擦着他的耳朵过去，砸在地上，指关节磕在水磨石地面上，发出一声闷响。
老龙愣了一下。
就那么零点几秒。这零点几秒里，周野的身体动了——不是脑子指挥的，是肌肉记忆。三十七次失败换来的条件反射，不需要思考，肌肉自己知道该怎么动。
他屈膝，顶住老龙的腹部，借力往上一推。老龙的身体失去平衡，往前趴。周野从他身下抽出来，翻身爬起来，手包还在腋下，没丢。
他跑。
老龙在后面骂了一声，站起来追。
周野冲进楼梯间，铁门在身后推开又弹回来，差点撞上老龙的鼻子。他把手包夹得更紧，脚下不停，三步并作两步往下跑。
B3层。B4层——不对，B4不存在。脚下到了最底层。
他停下来，靠着墙，把手包打开。
包里是一台笔记本电脑和一个移动硬盘。硬盘是黑色的塑料外壳，上面贴着一张白色标签，写着“物业存档2024”。周野把硬盘拽出来，从口袋里掏出手机和一根OTG转接头——上一轮循环从数码店柜台顺手拿的，小东西，没人会在意。
他接上硬盘，接上手机。
屏幕亮了起来。
他手指划过屏幕，点进文件夹——目录弹出来，文件名是一串数字，看不懂。他随便点开一个，屏幕上跳出提示框：
“文件已加密。请输入密码。”
周野咬着牙骂了一声：“操。”
他把手机屏幕怼到眼前，又点开另一个文件夹——加密。再点——加密。每一个能打开的文件都上了锁，密密麻麻的锁头图标像是在嘲笑他。
老龙的脚步声从楼上传来。
周野把硬盘和转接头塞回包里，拎着包继续往下跑——不对，已经到底了。他推开楼梯间底层的铁门，冲进B4层的走廊。
不，这里不是B4。墙上的标识写着“B2”——他跑错了方向。太急了，没看清楼层指示牌。他现在在B2层的另一侧走廊，和刚才停车场的区域中间隔着一道消防门。
老龙的脚步声更近了，还多了一个人的——对讲机里有人在说话。
周野转身往回跑，冲上楼梯。
他跑到B1层和1层之间的转角。
楼梯转弯处有一扇小窗，窗台上积着灰。他刚拐过弯，后背传来一股巨大的力量——有人一脚踹中了他的脊椎。
周野整个人往前扑，脚底腾空，身体在半空中失重，然后砸在台阶上。
肋骨撞上台阶的棱角，疼得像被人拿锤子从里面往外敲。他滚下去，肩膀和台阶的落差撞了三次，后脑勺磕在扶手上，耳朵里嗡嗡响，眼前全是火星。
他滚到转角平台上，趴在地上，嘴角磕破了，血腥味灌进嘴里。
一双黑色劳保鞋停在他面前。
鞋面很旧，鞋带系得很紧，鞋底的纹路里嵌着小石子。不是保安队长的鞋——老龙穿的是迷彩胶鞋，不是劳保鞋。
周野抬起头。
那人蹲下来，脸藏在兜帽的阴影里，看不清五官。他的动作很慢，像是不慌不忙。他伸手从周野手里抽走硬盘，又从包里掏出转接头，一起塞进自己的口袋。
然后他用鞋尖踢了踢周野的脸。
不是用力踹，是那种居高临下的、漫不经心的踢——像是踢一个挡路的空易拉罐。鞋尖磕到颧骨，疼，但没破皮。
“别查了。”
那人站起来，转身就走。脚步声在楼梯间里回响了几秒，然后消失在一扇门的开合声里。
周野趴在平台上，浑身疼，像被人拆散了又胡乱拼回去。他撑着墙慢慢站起来，左手虎口的旧伤又裂了，血顺着手腕往下淌。嘴角的血已经干了，结成一道褐色的线。
他用工作服的袖子擦了擦脸，然后手伸进鞋垫。
纸条还在。
那一角折好的纸条，林晚写的，塞在鞋垫下面，被汗浸得发软，但字迹还在。他摸了一下，确认没丢，深吸一口气，靠着扶手，仰头看着天花板上的日光灯管。
灯光白得刺眼。
他的脑子里乱成一锅粥——硬盘被抢了，加密了，打不开；老龙是被派来的，还是刚好碰上的？那个穿兜帽的是谁？物业经理的一声喊就能把人叫来，他们是一伙的？还有林晚——
她给的纸条，是通往硬盘的线索。
但她有没有可能，也是他们的人？
周野闭上眼，又睁开。他靠着扶手，像是在跟自己说话，又像是在问那个已经不在这里的人：
“那个女孩，到底站在哪一边？”
楼梯间里没有人回答他。
风从窗户的缝隙里灌进来，吹得楼道的指示灯轻轻晃动。
周野把鞋垫里的纸条重新折好，塞回去。他拖着一条还在发麻的腿，一瘸一拐地走上楼梯，推开1层大厅的门。
午后的阳光照在他脸上。
他的嘴角还有没擦干净的血迹，工作服的胸口破了一个洞，左膝的裤子磨出了毛边。大厅的前台姑娘抬头看了他一眼，又低下去了——大概觉得这是一个和人打架吃了亏的外卖员，不关她的事。
周野走到大门口，停下来。
他掏出手机看时间：14:30。循环还在继续。硬盘没了，但他记住了物业经理那个手提包的样子、笔记本电脑的品牌、移动硬盘的容量——所有细节都刻进了脑子里。下次循环，他可以在经理进电梯之前就动手。
但这不是他现在想的问题。
他现在想的是那个穿白裙的女孩。
她咳嗽，嘴角带血，说她撑不了多久了。她说她能传递物品，螺丝刀和纸条都在这一轮留下来了。她说她是第47个，前46个都死了。
但她也可能是那个穿兜帽的人的同伙。
也可能是她引他过来，故意给他假线索，让他去撞枪口。老龙的出现是不是提前安排好的？那个穿兜帽的又是谁喊来的？
周野站在太阳底下，影子被拉得很长。
他闭上眼，脑子里浮现出林晚的脸——干裂的嘴唇，红肿的眼睛，攥住他手腕时那股冰凉的力气。
不信她，他没别的线索。
信她，他可能是在往坑里跳。
周野睁开眼，推开大门，走回外卖箱旁边。他把外卖箱拉开，确认螺丝刀还在。他摸了一下手柄上缠着的黑色电工胶布，胶布上还有林晚手心的汗渍。
他把箱子拉好，骑上电动车。
手机时间跳到14:31。
他拧动油门，电动车嗡的一声窜了出去，消失在午后的车流里。
