仙人掌已经抖了整整两个月。
林朵坐在阁楼地板上，下巴搁在膝盖上，盯着那盆快要死掉的植物。它的所有刺都指向警局方向，刺尖从绿变黑，有几根甚至开始弯曲，像垂死的人伸出的手指。
王姐端着饭上来，看见她这样子，叹了口气：“你三天没出门了，再这样我先送你去精神病院。”
“它会死。”林朵说。
“一盆花而已。”王姐把饭放在桌上，“你再养一盆不就行了？”
林朵摇头，没说话。
仙人掌的刺又抖了一下，刺尖的黑斑更深了。
这一个月里，老唐没有任何消息。
林朵不知道他跟老局长聊了什么，也不知道他有没有在查胡坤。她只知道仙人掌每天都在抖，刺越来越黑，像是在告诉她：有人在烂，你不挖出来，它就会烂穿整座城市。
她打开电脑，在搜索栏输入“胡坤”。
全是正面报道。表彰大会、慰问贫困家庭、扫黑除恶动员会上的讲话。照片里他西装笔挺，笑容得体，像个为民请命的好官。
林朵翻到第三页，才找到一条三年前的旧新闻。悬案的受害者家属在警局门口拉横幅，胡坤出来安抚，把人劝走了。配图里他握着家属的手，表情沉重。
那条新闻下面零评论。
林朵盯着屏幕，手指敲着桌子。她把新闻页面截图保存，又搜了几次，没有任何新发现。
她开始写信。
写了好多版，每一版都撕掉。第一版太冲，第二版太软，第三版像小说，第四版像遗书。
王姐凑过来看：“你疯了？举报局长？”
林朵把信纸翻过来盖住：“你别管。”
“你知道举报一个公安局长意味着什么吗？”王姐的声音压得很低，“他一根手指就能捏死你。”
林朵把王姐推出门，插上插销。
王姐在门外喊：“你要是进去了，花我帮你养！”
林朵手一顿，回头看了眼仙人掌。仙人掌的刺轻轻摇了摇，像是在摇头。
她坐回桌前，重新拿起笔。
这次她写得很短，只有一行字：“胡坤有问题。查他三年前的案子，查他办公室的抽屉。”
她把信折好，装进信封，贴上邮票。寄信地址写的是另一个区的邮局。
深夜两点，林朵骑车到了市纪委门口。
信封在手里攥得都是汗，边角被汗水浸软了。她站在门口，盯着那块白底黑字的牌子，站了整整五分钟。
仙人掌在包里，安静得像块石头。
她深吸一口气，把信塞进举报信箱，转身就跑。脚步声在空旷的街道上回响，像有人跟在后面。
骑出去两条街，她才敢停下来。
她摸了摸包——仙人掌的刺不知道什么时候收了回去，刺尖的黑斑也淡了一些。
“你同意了？”她小声问。
仙人掌没回答，但它不再抖了。
林朵把车停在路边，仰头看天。没有星星，云层很厚，像是要下雨。
她不知道这封信会被谁看到，也不知道会不会石沉大海。
但她知道，她做了。
第一个月，没有任何消息。
林朵每天刷手机，看本地新闻，看纪委通报。什么都没有。仙人掌的刺又开始黑了，虽然没有之前那么严重，但那种颓丧的姿态，像是在说：没用。
王姐说她神经过敏。
隔壁大妈说她鬼上身。
老唐的电话打不通。
林朵开始怀疑自己是不是真的疯了。也许仙人掌只是抽风，也许保姆投毒只是巧合，也许后备箱藏尸只是运气好。
她坐在阁楼上，抱着仙人掌，问它：“你确定吗？”
仙人掌的刺指向警局方向，纹丝不动。
林朵把脸埋进花盆边沿，刺扎进额头，疼，她没躲。
第二个月，新闻突然炸了。
那天下午，林朵在店里包花，王姐在柜台后面看电视。本地午间新闻，主持人念完一条招商引资的消息后，画面突然切了——一辆纪委的车停在警局门口，胡坤被两个人架着走出来。
西装歪了，领带松垮垮地挂在脖子上，手被衣服盖住，但袖口露出一截银色——手铐。
王姐的尖叫把林朵吓得从椅子上摔下来。
“林朵！你快看！”王姐指着电视，手指在发抖。
电视里胡坤被塞进车里，记者举着话筒追问，没人回答。车门关上，车子开走，镜头追了一段，被警车挡住。
王姐激动得拍桌子：“你干的？！”
林朵冲过去捂住她的嘴：“小声点！”
她看了一眼窗台——仙人掌在阳光下安静地晒太阳，刺全部收着，像个普普通通的花盆，但有几根刺尖恢复了绿色。
林朵松开王姐的嘴，走回窗台边，伸手摸了摸那些绿色的刺尖。
“你早就知道了。”她轻声说。
仙人掌的刺轻轻动了一下，像是在迎她的手指。
花店门被一脚踹开的时候，林朵正蹲在窗台上给仙人掌擦叶子。
老唐冲进来，脸上的表情像是刚跑完一个马拉松。喘着粗气，眼睛红红的，衣服皱巴巴的，领口解开了两颗扣子。
林朵吓得从窗台上滑下来，屁股墩摔在地上。
王姐护到前面：“你想干什么！”
老唐没理王姐，走到林朵面前，弯腰喘了几口气，然后一个字一个字地说：“以后有事，直接找我，别写匿名信了。”
林朵愣住。
老唐松开领口，在旁边的椅子上坐下，从怀里掏出一份折叠的报纸，展开拍在桌上——头版头条，黑体加粗：“胡坤落网”。
林朵盯着那几个字，心跳得很快。
老唐的声音很低，像是怕被别人听到：“纪委其实查他三个月了，你的信是最后一根稻草。我打给我师父，上一任局长，他退休前就怀疑胡坤了。”
他从夹克内袋里掏出一个牛皮纸袋，里面是几份复印件的清单——银行流水、通话记录、案件卷宗编号、几个举报人名字。
“这是我师父这些年偷偷收集的线索，他一直没敢动。加上你那封信，上面终于立案了。”
林朵拿起那份清单翻了翻，很多术语她看不懂，但她看到了一个日期——三年前的某一天。
“这天上访的那家人，后来怎么样了？”她指着那个日期问。
老唐沉默了一秒：“男主人后来死了，车祸。”
“车祸？”
“嗯。”
林朵放下清单，看着老唐：“你信吗？”
老唐没回答。
“你怎么发现胡坤的？”他问。
林朵指了指窗台上的仙人掌：“它发现的。”
老唐盯着仙人掌看了很久，像在研究一具尸体。他站起来，走到窗台边，蹲下来和花盆平视。
“我能摸摸吗？”他问。
“它会扎你。”林朵说。
老唐犹豫了一下，还是伸手碰了碰刺。
“嘶——”他缩回手，指尖冒出一颗血珠。“疼。还真有脾气。”
林朵笑了：“它叫仙姐。”
老唐嘴角抽了抽，看了看仙人掌，又看了看林朵：“仙姐？”
“对。”
“你给一盆仙人掌取名叫仙姐？”
“不行吗？”
老唐没说话，摇了摇头，从口袋里掏出一张名片放在桌上：“以后有事，打我手机。别写匿名信了，纪委那些人比我还能拖。”
王姐凑过来拿过名片看了一眼：“唐文远，刑侦大队队长……哟，还是个队长呢。”
老唐没理她，转身往外走。走到门口，他停了一下，头也没回：“那盆花……你照顾好它。”
“不劳你操心。”林朵说。
老唐走了。
花店门口的马路上，一辆黑色轿车停了一夜。第二天早上，林朵拉开窗帘，看见那辆车还停在原地。
老唐在车里睡了一夜。
她没叫他。
仙姐在窗台上安静地蹲着，刺尖的绿光在晨光里显得很淡。
第二天，花店门口挤满了记者。
王姐堵在门口，双手叉腰：“不接受采访！不接受！都回去！”
“王姐！林朵在吗？我们是市电视台的！”
“不在！”王姐把门关上一半。
“我们是省报的！”
“省报也不行！”
记者们挤在门口，长枪短炮对准花店窗口。林朵站在二楼窗台边，把仙姐搬到最显眼的位置，挂了一块手写的硬纸板牌子：“此花不卖，欢迎来破案。”
仙姐的刺全部立起来，像是示威，又像是在说：来吧，我不怕。
林朵对着仙人掌拍了张照片，发到网上。配文只有一句话：“不是我破的案，是我的花。”
十分钟后，评论破千。
一小时后，转发破万。
王姐的手机被打爆了——奶茶代言、面膜广告、综艺邀约，一个接一个。
“三十万！林朵！奶茶代言三十万！”王姐冲上阁楼，举着手机喊。
“不接。”
“你这个月房租水电都不要钱吗？！”
“你出。”林朵头也不回。
王姐噎住了。
楼下，记者们还没散。林朵从窗台往下看，人群黑压压一片，有人举着手机直播，有人在喊她的名字。
“神探花店！”“林朵！看这边！”
她缩回去，拉上窗帘。
仙姐的刺晃了晃，像是在笑她。
傍晚，记者们终于散了。
林朵下楼关店门，卷帘门拉到一半，一个人影走过来，停在门外。
她抬头。
一个穿黑色西装的男子站在门口，身高大概一米八左右，脸很白，白的几乎透明。眼睛很深，没有眼袋，没有细纹，像画上去的。
他盯着窗台上的仙姐，隔着玻璃看了整整半分钟。
然后他转头看林朵：“这盆，我出一千万。”
林朵愣住。
王姐从柜台后面冲出来：“你说多少？！”
黑西装男微笑，目光始终没离开仙姐。阳光从窗外照进来，落在他脚边——他身后干干净净，没有影子。
他往里走了一步，经过柜台边的一盆绿萝时，绿萝的叶子瞬间卷曲，像被火烤了一下。
林朵注意到，他的手背上有一道旧伤疤——很深，很长，从虎口延伸到手腕，像是被什么利器划过。
她脑子里突然闪过一个画面。
第7集查档案时看过的照片——沈夜秋的手背，同样的位置，同样的伤疤。
她心里猛地一沉。
黑西装男看着她，缓缓说：“我叫沈夜秋。这盆花的主人，本来是我。”
林朵后退一步，手伸到身后，摸到了剪刀。
