赵九斤的脚踩在湿土上，发出“噗”的一声闷响，像是从死地里拔出一根深陷的桩。他没停，右脚接着跟上，肩上的帆布包蹭着旧伤，磨得皮肉一阵阵发烫，但他已经习惯了这种痛——不是昨夜炸裂金光时的剧痛，而是活着的、能走的、还喘气的那种钝痛。
药婆的脚步紧随其后，左脚微跛，但节奏稳。她抬手把一缕被汗黏住的发丝别到耳后，断了半根的银簪随手一甩，落在泥里也没回头捡。铁锤走在右侧，左臂绷带渗出一点暗红，他低头看了眼，咧嘴：“血都学会认路了，专往布条外头跑。”说着还拿手指戳了戳，疼得龇牙，却笑得更响。
算盘在最后，双手交叠搭在腹前，步子小但不落，青衫下摆沾了泥点，像泼墨画里的几笔败笔。他扶了扶歪斜的眼镜，没说话，只轻轻拨了下算盘珠，发出“咔”一声轻响，像是给这队列打了个节拍。
山道渐宽，碎石坡过渡成林地边缘，脚下泥土松软，踩上去容易打滑。赵九斤抬手挡了下刺眼的朝阳，眯眼往前看，远处树影稀疏，风从林间穿过来，带着湿土和腐叶的味道，还有点……活气。
他忽然换肩，把帆布包从左肩甩到右肩，避开伤口摩擦。动作干脆，像甩掉一段过去。药婆看见了，嘴角动了动，没笑出来，但眼角的纹路松了。她从毒囊里摸出一小撮灰粉，弹在脚边，算是标记来路——其实没必要，他们谁都没打算回头。
铁锤又哼起那首荒腔走板的小调，唱的是边陲酒馆里哪个姑娘偷汉子，调子跑得离谱，连他自己都听不下去，中途干咳两声，硬生生拐了个弯，变成了一段顺口溜：“逃得出地宫，躲不过药婆的针；打得碎玉璧，治不好算盘的贫。”
算盘瞪他一眼：“你再编，我算你阳寿只剩三天。”
“那你先算算我还能扛多久？”铁锤拍拍背上的算盘，“要不换你背会儿？”
“免谈。”算盘冷笑，“你背我，咱俩一起摔进沟里，尸体都拼不齐。”
赵九斤听着，忽然笑了一声，很轻，像风吹过破窗纸。他没解释为什么笑，也没回头看。药婆听见了，低头看了看自己按在他肩上的手，指尖微微蜷了一下，又松开。
队伍继续前行。阳光越来越亮，照在四人身上，影子拉得老长，交叠在一起，像一幅未完成的剪影画。他们的衣服都破了，身上有伤，手里没拿着什么宝物，也没藏着地图或秘钥。他们带出来的，只有命，和彼此。
赵九斤走着走着，左手习惯性摸了下虎口，痂还在，碰布料会刺一下。他没皱眉，只是轻轻摩挲了一下，像是确认什么还在。药婆看见了，想起昨夜他在火光中砸碎玉璧的手，虎口崩裂，血顺着洛阳铲流下来，滴在青砖上，像盖章。
她没说话，只是放慢半步，让自己的影子轻轻覆上他的脚印。
铁锤走累了，锤头上的裂痕在阳光下一闪一闪，像在眨眼。他用袖子抹了把脸，汗水混着灰，画出一道黑线。他没抱怨，只是把两把锤子从腰带上取下来，左右手各换了一边，重新插好，动作熟练得像换筷子。
算盘走在最后，忽然停下，低头看了眼脚边的一块焦纸——是昨夜从玉璧上剥下来的，字迹糊成一团。他没捡，只用鞋尖轻轻一拨，让它滚进草丛。然后他抬头，看了看前方三人的背影，沉默片刻，快走两步，重新跟上。
没人说话。但队伍的节奏变了——更稳，更沉，像一支走过了千山万水的行军。
赵九斤忽然又笑了，这次声音大了些。他没回头，只说了一句：“咱们这副德行，要是回边陲，酒馆老板怕是要关门避灾。”
药婆终于笑了，短促的一声“嗤”，像蛊虫振翅。她低声说：“那你得先付酒钱。”
“老子现在穷得叮当响，连烟斗都是捡的。”赵九斤摸了摸内袋，那里还揣着鬼手李的烟斗，冰凉，但踏实。
“那就赊着。”药婆说，“等你发财了，连本带利还。”
“我要是发不了呢？”
“那就下辈子还。”她语气平静，像在说今晚吃什么。
铁锤在旁边插嘴：“那我记账，算盘写契，赖账的剁手抵债。”
算盘推眼镜：“建议直接扣魂，轮回十世当骡马。”
“行啊，”赵九斤笑着，“那我投胎当头驴，天天踹你算盘门。”
笑声在林间散开，惊起一只山雀，扑棱棱飞向高空。阳光洒下来，照在四人身上，暖得不像刚从地狱爬出来的人。
他们继续走。前方林地开阔，山路蜿蜒，通向看不见的远方。风从背后吹来，带着废墟的气息，也带着新生的泥土味。
赵九斤脚步没停，药婆跟在他侧后，铁锤哼着新编的曲，算盘默默数着步子。
他们的影子在晨光中拉得很长，像四根钉进大地的桩，稳稳地，朝前扎去。
