赵九斤的左脚踩过门槛，靴底与青石接缝相碰的那一瞬，空气像是被抽走了一截。他没往前冲，也没回头喊算盘，只是站着，像根插进地里的桩子。身后那道“唯心诚者入”的刻字还在泛光，可眼前的景象已经把所有话都堵了回去。
密室比想象中大得多，也安静得多。没有风，没有回音，连呼吸声都被吞了。正中央，一张古图悬在半空，不高不低，离地三尺，缓缓自转。图是暗褐色的，边缘磨损得厉害，像是被人翻了几百遍，可偏偏一尘不染。更邪门的是，它浮着，底下没支撑，也没绳索，就这么凭空挂着，像被谁用手指轻轻托着。
图四周，白骨堆成山。
不是乱扔的那种，也不是打斗后横七竖八的残骸。这些骨头是一具一具叠上去的，整整齐齐，跪姿朝向古图，双手交叠于胸前，头颅微垂，像是在参拜什么神明。有的骨架已经发黑，有的只剩几根指骨还勾着一片布角，但全都面朝中心，千年不动。空气中没有腐味，反而有种陈年香灰混着铁锈的气息，吸一口，喉咙发干。
赵九斤的右手本能摸上了匕首柄，可手指刚碰到皮鞘就停住了。他知道这地方不对劲，可又说不上来是机关还是邪术。他咽了口唾沫，喉结动了一下，鞋跟往后蹭了半寸，撞上门槛，发出“嗒”的一声轻响。
他立刻绷住身体，没退。
算盘从他侧后方走上来，脚步很轻，像是怕惊扰什么。他没说话，只低头拨了一下算盘珠，指尖在铜档上滑过，“嗒”地一声脆响，在死寂里炸开一小片回音。然后他轻声道：“不是乱葬……是归位。”
赵九斤没应声，眼睛死死盯着那张图。越看越觉得不对——图面上似乎有纹路在动，细看又像错觉。他眨了眨眼，再盯，发现那些裂痕似的线条竟隐隐泛红，像血丝在皮下爬行。脑袋开始胀，太阳穴突突跳，耳膜里嗡嗡作响，仿佛有千百人同时低语，声音听不清，却压得人喘不过气。
他猛地闭眼，三息后睁开，改用眼角余光去瞄。这一招是以前药婆教的，说是苗疆驱邪时不能直视“活物”，得斜眼看才能破幻。果然，那股压迫感轻了些。他咬牙站稳，没再闭眼。
算盘摘下眼镜，用袖口慢慢擦镜片。动作看似寻常，实则借着反光扫视四周骨架的排列。他嘴唇微动，声音压得极低：“星位对应……九鼎轮转之相。”说完没抬头，手指却在空中虚画了个符号，像是在记什么。
赵九斤的目光从图上挪开，落在最近的一具尸骸上。那人右手高举，指骨捏着半卷焦纸，纸边卷曲发黑，像是被火燎过。他眯眼细看，隐约辨出几个字：“第九图不可毁”。再往左，另一具尸体背了个石匣，匣面刻着“传之后世”四个小字，笔划深陷，像是用指甲抠出来的。
他忽然解下肩上的帆布包，轻轻放在身后三步远的地砖上。动作很慢，像是放下一件不敢弄出声响的东西。包落地时没弹，也没灰扬起，可这个动作让他自己都愣了一下——这不是盗墓贼的习惯。盗墓贼进来第一件事是找退路、探机关、摸宝贝。可他现在，像是在卸胆怯。
算盘收起眼镜，重新揣进怀里。他没再虚画符号，而是将算盘抱在胸前，左手搭在铜档上，站定不动。两人谁也没看谁，可几乎在同一刻，抬起头，望向那张悬空的古图。
赵九斤摸了摸左脸的月牙疤，指尖粗糙，刮过旧伤。他低声道：“老子这辈子偷过坟、骗过人、怕过死……可没怕过看一眼真话。”
他说完，往前迈了一步。
靴底落下时极轻，像是怕踩疼了地砖。算盘没拦，也没跟，只站在原地，目光仍锁着古图结构。赵九斤又迈一步，再一步，直到距白骨山前七步处才停下。他没再靠近，也没伸手，只是站着，像在等什么，又像在回应什么。
脑子里的【盗墓答题系统】一点动静都没有。没弹题，没提示，连个“叮”都不响。他等了几秒，又几秒，最后干脆不等了。他知道，这一关，没人能替他选。
头顶的灯盏不知何时全亮了，幽青色的光从四壁渗出，照得骨山泛着冷调。那些空洞的眼窝，仿佛也在看他。
赵九斤站着，双手垂在身侧，一动不动。
